＞爷爷死后留给我一间扎纸铺，规矩是每天三更必须开门营业。
＞我打包行李准备逃离，却在午夜听见满屋纸人关节转动的咔咔声。
＞账本上莫名出现新订单，要求扎一个和我等高的新娘纸人。
＞当我撕碎纸人逃到街上，整条丧葬街的纸扎品齐刷刷转向我。
＞月光下，那双贴金箔的绣花鞋无声跨过了门槛。
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那味道，永远洗不掉。
纸钱的焦糊气，劣质香烛闷出的浊烟，颜料里搅和着胶水刺鼻的腥甜，还有木头、竹篾陈年的霉味。它们钻进铺子的每一条木头缝隙，渗进墙壁的每一寸石灰，最后牢牢地扒在你的头发上、衣服纤维里，甚至皮肤底下。爷爷在这间“渡阴斋”耗了一辈子，临走前，也把这股味道，连同这间铺子，一起硬塞给了我。
“默娃子，”他干枯的手死死攥着我，力气大得不像个弥留的老人，浑浊的眼珠直勾勾钉在我脸上，像是要烙进去，“铺子…是你的了。规矩…不能破！”
他喉咙里呼哧呼哧地响，像破旧的风箱：“三更…必须开门！一宿…都不能关！听见没？一宿都不能关！给‘他们’…留个门…”
“谁？”我那时只觉得后背发凉，一股寒气从脚底板窜上来，“爷爷，谁要进来？”
他猛地吸了一口气，胸膛剧烈起伏，却再也没吐出半个字。那只攥着我的手骤然松开，啪嗒一声落在硬板床上，枯槁的手腕上，一个用极细的朱砂描画的怪异符号，像烙印又像刺青，微微凸起，在昏暗的油灯下泛着一种令人心悸的暗红。
他就那么瞪着眼走了，留下那句“三更开门”的遗言，成了勒在我脖子上的无形绳索。渡阴斋——这名字本身就透着一股子阴森劲儿。白天，它蜷缩在城西那条狭窄、终年晒不进多少阳光的丧葬用品一条街的尾巴上，灰扑扑的，毫不起眼。可一到夜里，尤其是过了子时，这条街就彻底死了。只有我这家铺子，像个不合时宜的异类，固执地在三更天（晚上十一点到凌晨一点）亮起两盏惨白的灯笼，门板卸下一块，露出里面黑黄黄的、堆满了纸人纸马的堂口，活像一张择人而噬的嘴。
整整三个月，我像个被无形的鞭子抽打的陀螺，白天昏睡，晚上硬撑着在那片令人窒息的纸堆里熬着。恐惧像藤蔓，日夜缠绕，勒得我喘不过气。爷爷那晚的眼神，还有手腕上那个朱砂印记，像鬼影一样在我脑子里盘旋。不行，这地方我一刻也待不下去了！什么祖业，什么规矩，都他妈见鬼去吧！
今晚就走！
白天，我顶着两个巨大的黑眼圈，像做贼一样溜出去，买了一张去往南方、离这里几千公里外小城的火车票。硬座，绿皮车，慢得像牛，但没关系，只要能离开这鬼地方，爬我也要爬出去。票根被我小心地折好，塞进贴身衬衣的口袋里，紧贴着皮肤，那点硬硬的触感是唯一能让我稍微安心的东西。
天刚擦黑，我就开始收拾行李。动作又急又快，带着一种逃离瘟疫般的决绝。几件洗得发白的旧衣服，几本翻烂了的闲书，还有一点微薄的积蓄——爷爷留下的钱几乎都垫在了那些昂贵的纸料和颜料上。一个半旧的帆布背包，很快就塞得鼓鼓囊囊。
铺子里死寂一片。白天最后一点稀薄的光线被门板彻底挡在外面，只有角落里一盏十五瓦的白炽灯泡，吝啬地洒下一圈昏黄的光晕，勉强照亮我脚下的一小片地方。光线之外，是无边无际的、令人心悸的黑暗。那些白天看起来只是粗糙、呆板甚至有些滑稽的纸扎品，此刻在阴影里静静地立着、坐着、悬着。金童玉女脸上那两团僵硬的胭脂红，在昏暗光线下透出诡异的血色；纸马空洞的眼眶仿佛在黑暗中凝视；纸轿子的流苏无风也似乎在轻轻晃动……空气里那股混合的味道，似乎更浓了，沉甸甸地压在胸口。
我拉上背包拉链，金属齿摩擦的“嘶啦”声在死寂中显得格外刺耳，像划破了某种紧绷的、脆弱的东西。我猛地抬头，心脏在腔子里重重地擂了一下。
没什么动静。依旧是那片令人窒息的、粘稠的寂静。
错觉，一定是太紧张了。我甩甩头，把背包甩到肩上，沉甸甸的重量压着肩膀，却带来一种脚踏实地的逃离感。走吧，马上就走！我几乎是扑向门口，手颤抖着摸向那块活动的门板，只想立刻把它卸下来，然后头也不回地冲进外面黑沉沉的夜里。
指尖刚碰到冰冷的门板边缘——
“咔嚓。”
声音很轻，很脆。像一根细小的枯枝被不经意地踩断。
就在我身后。
我浑身的血液瞬间冻结，从头皮一路麻到脚趾尖。搭在门板上的手僵住了，指甲死死抠进木头里。呼吸停滞，耳朵里只剩下自己疯狂的心跳声，咚咚咚，震得耳膜发疼。
不是错觉！绝对不是！
我脖子僵硬得如同生了锈，一寸一寸，极其艰难地，向后扭去。动作慢得能听见自己颈椎骨节摩擦的细微声响。
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