病房里很安静。暖气片嘶嘶作响，水晶吊灯也洒下柔和的光，病房门外朱传武的脚步声在走廊里渐渐靠近。
门被轻轻叩响。
朱传武推开门，侧身站在门边，朝里面通报：
“郭军长，少帅来看您了。”
沙发上那两个秘书仓促收起文件，合上他们各自的笔记本，盖上钢笔帽，几乎是同时站起身，动作快得像被火烧了尾巴。
郭松龄没有说话，只是朝门口的方向微微扬了扬下巴。
两个秘书会意，低着头，脚步匆匆地往门口走。与那个刚刚推门而入的人擦肩而过时，他们连眼皮都没敢抬一下。
门在身后轻轻合拢。
郭松龄从沙发上站起身。他脱了披着的军大衣，随手搭在椅背上，然后慢条斯理地走到病床边，掀开被子，躺了下去。
躺好。闭眼。呼吸放匀。
病号服的领口松开两颗扣子，露床头柜上摆着药瓶和水杯，一切都像是精心布置过的——一个正在“疗养”的病人该有的样子。
病床上的郭松龄睫毛微微动了动，但没有睁眼。他的声音不紧不慢：
“请他进来。”
朱传武侧身让开。
张学良走了进来。
他穿着一身深灰色的大衣，帽檐依旧压得很低，看不清脸上的表情。徐承业跟在他身后半步，一手捧着一束包扎精致的鲜花，一手提着一只藤编果篮。
朱传武等他们二人都进了门，朝里面点了点头，然后把门带上退了出去。
门合拢的那一声轻响，像一块石头落进深井。
病房里又安静下来。
张学良站在门边，目光扫过这间奢华意大利的“病房”——水晶吊灯，暗红地毯，宽大的沙发，窗边那本摊开的台历……最后落在病床上那个闭着眼睛的人身上。
他走过去，在床边的椅子上坐下。
徐承业把鲜花和果篮放在床头柜上，然后默默退到一边，垂手站立。
郭松龄睁开眼睛。
那双眼睛没有一丝刚睡醒的浑浊，清亮得像深冬的井水。他看着张学良，声音平静，像是在问一件无关紧要的小事：
“汉卿，你是没走呢？还是又回来了？”
张学良没有立刻回答。
他的目光落在床头柜上那本台历上。台历摊开着，1月22日那一页上。
可今天才是1月19日。
他把目光收回来，落在郭松龄脸上。那目光里有疲惫，有困惑，还有一种说不清的情绪——像是溺水的人，用尽最后的力气再一次想抓住浮木。
他没有回答郭松龄的问题，只是沉声反问，声音很轻：
“你是好了？还是又病了？”
郭松龄看着他，没有说话。
片刻后，他忽然咳嗽起来。那咳嗽声有些用力，像是要把肺里的什么东西咳出来。他侧过头，用手掩着嘴，肩膀微微颤抖。
咳嗽声在安静的病房里回荡。
张学良就那么看着他，一动不动。
咳嗽停了。
郭松龄躺回枕头上，微微喘着气。那苍白的脸色，那微微起伏的胸膛，看起来确实像个病人。
可张学良知道，那咳嗽是假的。
他也知道，郭松龄也知道他知道。
两个人都沉默着。
良久。
张学良开口了。他的声音很低，带着一种近乎恳求的意味：
“老帅让我回去。”
他顿了顿，看着郭松龄的眼睛：
“你是不是，也随我一同回去？有什么话，可以当面说清楚。”
这是他最后的努力。
把这个人带回奉天，带回老帅面前，把一切摊开来说——猜忌、不满、委屈、愤懑，都说出来。哪怕吵一架，哪怕拍桌子，哪怕指着鼻子骂娘。
只要肯回去，就有回旋的余地。
郭松龄看着他。
那目光很平静，平静得像一面结了冰的湖。
“你回去吧。”
他的声音也很平静：
“我就不回去了。”
他把头偏向一边，不看张学良的眼睛：
“我有什么话，你应该能说清楚。”
张学良低下头。
他看着自己的手，那双手攥着帽檐，指节泛白。
他笑了一下。那笑容很短，很苦，像是尝了一口黄莲。
“以前……”
他的声音很轻，像是在自言自语：
“我能说清楚。”
他抬起头，看着郭松龄的侧脸：
“现在，还真说不清楚啊。”
郭松龄没有看他。
他的目光落在天花板上，落在那盏水晶吊灯上。吊灯折射出的光，在他眼睛里碎成一片。
“你父亲脑筋陈旧，又受群小包围……”
他的声音很慢，像是在斟酌每一个字：
“不易改变成见。什么谏言都听不进。”
他顿了顿：
“你有什么办法？”
张学良没有说话。
郭松龄咳嗽了一声，那咳嗽比刚才真实了些。他继续说，声音依旧平静：
“我看……”
他停顿了一下，像是在下一道决心：
“只能改变说话方式了。”
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