那人笑着解释：
“不会的，不会的，这就是个机器。”
后来那张照片我见过。
黑白的，构图很满，全是人头和箩筐。
桥上的石栏杆粗糙而结实。清流河水在桥下缓缓流着。
照片里没有我娘，可我总觉得看见她了。
在那个角落里，蹲着，面前摆着一堆菜，等着人来买。
那是我娘的样子，也是那个年代千千万万个卖菜人的样子。
镇上最鼎盛的时期，就是那几年。
八九十年代，改革开放没多久，外面的东西涌进来，新鲜得很。
年轻人穿着牛仔裤、戴着蛤蟆镜，提着录音机在街上走，放着邓丽君的歌。录像厅门口贴着港片海报——周润发、刘德华、林青霞。
游戏厅里“拳皇”的按键声“噼里啪啦”地响。
电影院虽然搬了地方，可还是热闹。
录像厅通宵营业，沙发椅，躺下就能睡。
有人一进去就是一宿。台球室里烟雾缭绕，球杆撞击桌球的“咔嗒”声此起彼伏。
镇上的小吃摊也多了起来。
除了蔡记的包子，还有凉粉、凉面、麻辣烫、酸辣粉。
最有名的是桥头那家“油炸粑”——糯米裹着绿豆油炸的的，酥脆开胃，吃着会上瘾——是我离开很多年依然想念的味道。
那时候的钱，好像更值钱。
一毛钱能买两颗糖，五毛钱能买一根冰棍，一块钱能在游戏厅玩一下午。
我爹从国电离职后，就做电工，一天挣八块钱，回来能高兴半天。
我娘卖了菜，拿几毛钱买一块豆腐、一把小葱、几个土豆，回来炖一锅，一家人吃得饱饱的。
日子紧巴巴的，可不觉得苦。
因为大家都一样。
不患寡，而患不均。
这话是真的。
可好日子，似乎也没持续太久。
后来镇上的人开始往外走。
打工的打工，做生意的做生意。年轻人出去多了，镇上便安静下来。
街上少了那些晃动的身影，只剩下老人和孩子。
超市开了好几家，可桥头赶场的人还是熙熙攘攘。
只是再没有人排队买包子了。
电影院新搬到仓库以后勉强支撑了几年。
市里有了更好的影院，原声片、3D、IMAX，镇上没有。
仓库里的银幕卷起来，蒙了一层灰尘。
卷帘布放映的次数，越来越少。
最后，连那个小电影院也关了。
镇上的文娱，成了每个人都守在自己家里，盯着电视。
再后来连电视机都少了，大家拿着手机，低头看，走路看，吃饭看，上厕所看。
人和人之间的交流，变成了一行行文字，一句句语音，一个个表情包。
少了面对面说话的那股子热乎气。
那座桥还在，扩宽了，装了栏杆和路灯，平平整整的水泥路面。
再没有人蹲在路边卖鸡蛋了。
推土机推掉的，不是一座电影院，是一个时代。
那几年，让我明白了什么叫“时代”。
时代不是日历上翻过去的日子，是那些消失的电影院、关门的包子铺、搬走的邻居、老去的老师、褪色的电影票。
它们一件一件地从你身边抽走，等你回过神，已经所剩无几。
有人说这叫成熟。
我不这么认为。
我觉得这叫“习惯失去”。
可习惯了失去，不代表不心疼。
就像那座老电影院，拆了二十多年了，我现在路过那片土地，脑子里浮现的还是那张褪色的银幕，是那些塑料凳，是放映窗口射出的那两道白光。
还有那个冬天，李老师坐在前排，旁边是一个扎马尾的姑娘，他侧着身子跟她说话，脸上带着一种我没见过的表情。
那一幕，本身就成了一场电影。
演的是人间最普通的感情。
没有剧本，没有排练，甚至没有观众。
可它被刻在了某个小孩的记忆里。
那个小孩当时不懂，后来懂了，可已经找不到地方再看一遍。
有时候我想，如果那个电影院还在，我爹还在该有多好。
有些遗憾，是补不上的。
就像那个老电影院，拆了就拆了，再盖一个新的也不是原来的味道。
有些东西，没了就是没了。
后来我在城里，去过几次电影院。
巨幕厅，座椅舒适，空调温度适宜，爆米花奶油味浓得齁人。
音响效果震得耳朵疼，画面清晰得能看见毛孔。
好看吗？好看。可总觉得少了什么。
少了什么呢？
镇上的电影院，头顶的灯灭时，前排坐着的谁在嗑瓜子，后排谁在交头接耳，画面上武打动效声激荡全场。
散场后，人们裹着棉袄走在路灯下，谈论着刚才的情节——“李连杰那个跟头翻得真漂亮！”
“那个反派真坏！”
“那个女的真漂亮！”
那种感觉，跟在城里看一场顶级大片完全不同。
那是一种热乎气。弥漫在人群里的。
从银幕上溢出来，从观众的心里溢出来，混在一起，成了我记忆中不可复制的东西。
写到这里，天已经黑了。
窗外的城市灯火辉煌，车流如织。
我坐在书桌前，任思绪翻滚——那些关于电影院、关于包子铺、关于李老师、关于我爹、关于那个早已不在了的小镇。
它们没有消失。
它们只是换了一种方式，活在了我的文字里。
当年那个在电影院侧过头看方老师谈恋爱的小学生，如今也快老了。
可他依然记得，那个冬天的下午，剧场里昏暗的灯，银幕上的小品，前排那个年轻老师的侧影，和一个扎马尾的姑娘。
那是我人生中，看过的第一部“爱情片”。
没有剧本，没有台词，可印象最深。
我一直以为电影院的作用，是放电影给观众看。
现在才知道，电影院本身，也是一部电影。
它放映过欢笑，也放映过眼泪；放映过团圆，也放映过离别。
最后，它放映了它自己的落幕。
那个落幕，没有掌声。
可有人在心里，为它鼓了很久很久。
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