槿的小院藏在世界褶皱里，时间流到此地都变得缓慢而黏稠。她是作家，也是画师，但更深层的身份，是行走于梦境边缘的“梦靥使者”，偶尔也为迷途的幽魂引路，担任短暂的“幽冥使者”。她选择离群索居，与世无争，并非厌世，只是她处理的“素材”过于喧嚣，需要绝对的静默来平衡。
今夜无月，只有淅沥的雨敲打着瓦片，像无数细小的爪子在挠。槿睡得不沉，总觉得自己一半在榻上，一半已飘了出去。
梦，来了。
她站在一间陌生的小屋里。陈设简单，土炕占了大半空间。炕上铺着寻常的被褥床垫，看起来厚实而温暖。但槿的眉头微微蹙起。一种极不协调的感觉攫住了她——太安静了，静得仿佛能听到布料纤维下，某种沉重、缓慢的涌动声。空气里弥漫着一股极淡的、不属于这干燥屋舍的咸腥气。
是海的味道。
她的职业本能苏醒了。这平静的表象之下，藏着东西。
她没有犹豫，伸出手，抓住了炕上那床厚重的、印着俗气牡丹花的棉被一角，猛地掀开。
没有预想中的炕席。底下，不是坚实的土坯，而是……一片幽深到令人心悸的海水。它就在这狭小的炕洞里无声地荡漾，墨蓝近黑，深不见底，倒映不出屋顶的梁木，只有一片虚无的死寂。那冰冷的、带着深渊气息的水汽瞬间包裹了她。
“覆盖……”槿低声自语。用日常的温暖掩盖无尽的悲伤，这是最常见也最脆弱的心理防御。
她需要知道深度。梦境自有其尺度，深度即意味着悲伤或执念的重量。
她目光扫过屋子角落，一根长长的、或许是用来支窗的粗糙木棍倚在那里。她取过木棍，将其缓缓地、垂直地探入那一片墨蓝之中。
木棍无声地下沉。一尺，两尺……一丈，两丈……木棍在她手中仿佛失去了重量，也仿佛被一股巨大的力量向下拖拽。她感知着那仿佛没有尽头的延伸。
终于，触底了。或者说，她的意念感知到了“底”。
槿松开了手，任由那根木棍被深渊吞没。她后退一步，凝视着这片出现在陌生人炕上的内海，给出了自己的判断。
“二十米……”
这不是普通的悲伤。这是能吞噬一切光亮的、沉重的、绝望的哀恸。足以淹没一个人的所有生机。
雨还在下。槿从梦中醒来，睁开眼，望着漆黑的房梁。炕上海水的冰凉触感和那二十米的深度仿佛还残留在这个世界。
这不是结束，只是一个开始。那个陌生的屋舍，那片被刻意掩盖的深眠之海，是一个求救信号，一个通过梦境维度传递到她这里的坐标。
她是梦靥使者，也是幽冥使者。有人正沉没在自己心灵的深海之下，无意识地，向她这个孤独的守夜人，投来了沉重的锚。
槿从榻上坐起，赤脚走到窗边，看着院中积水的石洼，雨点打在上面，泛起无数涟漪，像一个个微缩的深渊。
她知道，她得去找找。去找那间屋子，去找那个灵魂里藏着二十米深海的人。
天，快亮了。
槿的寻找并非无头苍蝇。梦境于她，如同墨水于纸，总会留下痕迹。她闭上眼，回想那屋内的细节：土炕的方位，窗棂的样式，墙上那幅模糊的年画一角，以及那无处不在的、冰冷的咸腥。
线索在脑海中交织，逐渐指向山脚下那个几乎被遗忘的小村落——望渔坳。
步行半日，穿过逐渐稀疏的林地，槿找到了那里。村子比想象中更小，更寂静，仿佛被时光遗忘，只剩下十余户人家，多是老人，眼神浑浊地望着她这个不速之客。
那间屋子就在村尾，背靠着荒芜的山坡，比梦中更显破败。柴门虚掩，窗纸破损，在风里发出呜咽般的声响。就是这里，那股梦中的咸腥气，在这里变得具体而微弱的弥漫在空气里。
槿没有敲门。她轻轻推开柴门，吱呀一声，划破了午后的沉寂。
屋里很暗，勉强能看清炕上躺着一个人影，盖着薄被，一动不动，仿佛睡着，又仿佛只是无力动弹。是个女人，面容枯槁，双眼空洞地望着屋顶，对于槿的闯入毫无反应。她的身上，散发着与梦中同源的、死寂的气息。
炕上，果然铺着那床印着俗气牡丹花的棉被。
槿静静地站在炕边，没有打扰。她的目光越过女人，落在炕沿。那里放着一个半旧的粗瓷碗，碗里是早已冷透、凝了一层油花的稀粥，还有半个干硬的馍。
“她这样多久了？”槿轻声问，像是问这屋子，也像是问自己。
一个苍老的声音从身后传来：“谁？你说阿萍啊……快一年了吧。”
槿回头，见一个佝偻着背的老妇人拄着拐杖站在门口，浑浊的眼睛里带着些许好奇和怜悯。
“去年秋天，她男人出海，再没回来。”老妇人叹口气，用拐杖点了点地，“连人带船，都没了。尸首也没见着。她就像是被抽走了魂，起初还哭，还闹，后来就没了声息，就这么躺着，不吃不喝靠大家接济点，活不像活，死不像死。”
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