他的目光不由自主地落回最初那张——一片死灰中央，那行平静到残忍的宣告。
或许……需要更强烈的刺激？
这个念头带着自毁般的疯狂冒了出来。他猛地转身，面对墙壁，然后用尽全身力气，一头撞了上去。
砰！
闷响。剧痛炸开在额角，温热的液体顺着眉骨流下，淌进眼角，视野瞬间染上暗红。铁锈般的血腥味冲进口鼻。
真实。这绝对是真实。疼痛和鲜血不会骗人。
他喘息着，靠着墙滑坐在地，抬手抹了一把额角，满手黏腻猩红。他低头，看向摔落在腿边的相机，还有散落周围那些渗出黑字的相纸。
血滴落下去。
一滴，正落在那行「你该醒来了」的“醒”字上。
黑色的字迹，忽然像被灼烧般，极轻微地扭动了一下，颜色似乎淡去了一瞬。紧接着，以那滴血为中心，相纸上的灰底和黑字开始剧烈地波动、溶解、重组。
陈默睁大了被血糊住的眼睛。
灰雾退去，黑字消散。新的影像在相纸上迅速清晰起来。
不再是街景。
是一间纯白的房间。没有窗户。墙壁、天花板、地板，白得刺眼，白得毫无瑕疵。房间中央，有一张床。床上躺着一个人，身上连接着许多粗细不一的管线，那些管线蜿蜒没入白色的地板之下。床边围绕着几台闪烁着微弱指示灯的仪器，屏幕上的波形规律地跳跃着。
床上的人，穿着淡蓝色的条纹病号服，面容瘦削，双眼紧闭，胸口随着呼吸微微起伏。
那张脸……陈默死死盯着。
那张脸……
是他自己。
一股远超所有恐惧的冰冷，瞬间冻结了他的血液、呼吸、思维。他坐在冰冷的人行道上，背靠着粗粝的砖墙，额角的血还在流，手里攥着染血的相纸，纸上映着他躺在纯白房间里的影像。
他低下头，看着自己沾血的手，手背上有一道童年爬树留下的浅疤。他抬头，看灰暗的天空，看光秃的梧桐，看空荡的街道。风吹过，带着城市边缘河流的湿冷腥气。额角的痛楚一阵阵传来。
他在这里。
他又在那里。
哪个是“真”的？哪个又是该“醒来”的地方？
相纸从他无力的手中滑落，飘回地面。那张“病房”影像的旁边，那行原本的黑字已经彻底消失。但在影像下方，新的字迹正在缓缓浮现，不再是印刷体，而是某种手写般、带着轻微颤抖的痕迹：
「我该……醒来吗？」
寂静吞噬了一切。风停了。枯叶不再滚动。连远处城市惯有的低沉吟嗡也消失了。只有他擂鼓般的心跳，敲打着逐渐模糊的耳膜。额角的血，一滴，一滴，落在最后那行新出现的字上，慢慢洇开，像一声无声的、红色的叩问。
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