詹晓阳摸摸自己被雨打湿的脸，苦笑。上天确实给了他机会，但没告诉他该怎么用。
一辆公交车靠站，溅起水花。车门打开，几个卫校女生跳下车，尖叫着跑进雨里。她们的裙摆翻飞，像受惊的鸽群，詹晓阳下意识后退。
等车开走，他才继续前行。雨小了些，变成若有若无的雾状。江面开始有飞鸟掠过，翅膀划破雨幕，留下转瞬即逝的痕迹。
他想起前世教女儿背的诗：“细雨鱼儿出，微风燕子斜。”女儿五岁，口齿不清地把“燕子斜”念成“燕子鞋”，逗得家人笑出眼泪。那是少数温馨的片段，多数时候家里只有争吵和沉默。
前世的前妻的年纪小了整整七岁，是汕城达豪人，跟他口腔班的郑斯远是一个地方的。詹晓阳在上卫校，那她此刻应该上小学。
离婚那天也在下雨。她在民政局门口说：“詹晓阳，你心里永远装着别人。”
他当时不懂，现在明白了。他心里确实装着别人——那个人就是刘小惠！
遗憾和悔恨不能跟人言语，却可以永久的放在心底。而重生不是清零，而是背负双倍记忆前行。
雨又大了。詹晓阳躲进一个凉亭。亭柱上刻满字迹，多是“某某到此一游”或“某某爱某某”。
亭子另一头坐着个老人，正在拉二胡。曲子是《二泉映月》，哀婉的旋律在雨声中格外凄楚。詹晓阳静静听着……
父亲。想到这个词，心脏就泛起钝痛。前世父亲死于2017年，胃癌晚期，那是他前世一生中永远的痛。
现在，1995年，父亲还在凤凰山陶瓷厂上工劳作，偶尔会托人捎来詹晓阳爱吃的菜头粿和甜粿。他不知道儿子身体里装着个四十多岁的灵魂，更不知道这个灵魂曾目睹他的死亡。
二胡声停了。老人收起乐器，对詹晓阳点点头：“后生仔，雨停了。”
詹晓阳愣神片刻，才发现雨真的小了。阳光试图冲破云层，在江面投下微弱的光斑。
“谢谢。”他说。
老人摆摆手，蹒跚走入渐歇的雨中。
雨基本停了，只剩树叶滴落的水珠偶尔敲打石阶。詹晓阳走出凉亭，深吸一口雨后的空气。湿润的草木清香涌入肺叶，洗刷掉残留的烟草味。
他沿着江岸继续走。雨水冲刷过的石板路映出天空的倒影，每一步都像踏在云端。几个孩子奔跑嬉戏，踩得水花四溅，笑声清脆如铃。
路过一家音像店，喇叭里正播放孟庭苇的《无声的雨》：“站在摩天大楼的顶上，隔着静静玻璃窗……”
歌声拽住他的脚步。前世里，这是他非常喜欢的歌。
如今再听，恍如隔世。确实是隔世。
音像店老板出来摆摊，磁带盒在湿漉漉的人行道上铺开。詹晓阳蹲下翻捡，找到一盒罗大佑的《恋曲1990》。封面上年轻的罗大佑戴着墨镜，笑得无所畏惧。
“三块。”老板说。
詹晓阳掏钱的手突然停住。他想起这盒磁带在前世的命运——买回去后很少听，最后被清理旧物时扔掉。
“不要了。”他起身离开。
老板在身后嘟囔什么，他没听清。阳光终于突破云层，斜照在湿漉漉的街道上，泛起炫目的光晕。他的影子被拉得很长，投射在积水里，随着波纹晃动。
路过电话亭时，他犹豫片刻，走进去拨了村里邻居的号码。等待期间他盯着玻璃窗上的雨痕，思考该说什么。
“晓阳？”父亲的声音透过电流传来，带着熟悉的杂音。
“爸，下雨了，”他说，“家里冷吗？”
“不冷，你在学校怎样啊，都好吧。”
“没事，爸。”他声音哽咽。
父亲似乎听出来了：“受委屈了？城里人欺负你？”
“没有，”他抹把脸，“就是想家。”
“傻仔，好好读书，莫想家。”
通话时间到，电话自动切断。詹晓阳握着听筒发了会儿呆，直到嘟嘟声变成忙音才挂回。电话亭玻璃上凝结着水汽，他写下“回家”二字，看着它们慢慢模糊消失。
返回卫校时已是黄昏。雨彻底停了，西天泛起绯红晚霞，与东边未散的乌云形成奇异对比。路边小吃摊飘来炒粉干的香气，他这才想起没吃晚饭。
108宿舍亮着灯。推开门，黄朝彬正在泡方便面，郑世林和汪楷在下象棋。
“淋成落汤鸡了！”汪楷大叫，“快来帮我，老郑要将军了！”
詹晓阳脱下湿外套：“班长呢？”
“办公楼呢，没回来。”郑世林移动棋子，“还说你可能逃晚自习，要记名了。”
詹晓阳无所谓地耸肩。
詹晓阳洗漱了一下，换上干净的衣服，再吃几块饼干，然后拿出藏在枕下的笔记本，准备去上晚自习。
牛皮纸封面已经磨损，内页写满只有他懂的符号——前世记忆的碎片，怕随时间模糊而记录。
他要在晚自习课上记录下傍晚里独行思索的文字。
或许重生不是为了改变什么，而是为了重新发现什么。发现一场雨的美，一簇花的韧，一个重拾回来的暖。
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