晚晴赶紧往母亲碗里夹了个饺子:“婶,多吃点,这荠菜是我挑的嫩芯,不塞牙。”
母亲笑了笑,咬了口饺子,眼里的泪却掉了下来,砸在碗里,溅起小小的水花。“好吃,跟你阿叔当年挖的荠菜一个味。”她望着院门口,像是在等谁,“他总说‘清明前的荠菜赛灵丹’,每年都要去后山挖,回来沾着泥就往我手里塞,说‘快做,凉了就不鲜了’。”
林骁望着母亲的侧脸,忽然明白,她口中的“修”,从来不是要把父亲留下的痕迹抹去,而是用这些鸡雏、井绳、旧布,把那些正在淡去的记忆一点点缝补起来,让父亲的气息在这院里永远鲜活。就像这春天,草会枯,花会谢,可只要根还在,来年总会冒出新绿,带着旧年的暖,在风里轻轻摇。
夜里,林骁躺在炕上,听着鸡笼里偶尔传来的“叽叽”声,像在跟谁说话。窗外的月光落在院心,把井台、鸡笼、藤椅的影子拉得很长,像父亲生前在院里踱步时留下的脚印。他想起傍晚母亲往地上倒茶时的模样,想起她抚摸旧布时的温柔,忽然觉得心里很踏实——父母的“一起走”,原来不是指脚步的同步,而是指念想的相守,母亲守着这院,守着这些带着父亲气息的物件,就是在陪着他,把剩下的岁月,走成另一种形式的“同行”。
第二日清晨,林骁被鸡雏的叫声吵醒。他披衣出门,见母亲正站在父亲的藤椅旁,往上面搭了件洗得发白的蓝布衫,说“晒晒太阳,消消毒”。阳光透过藤椅的缝隙,在布衫上投下斑驳的影,像父亲生前坐在那里抽烟时,烟雾缭绕的样子。
“阿骁,”母亲回头笑了笑,眼角的皱纹里盛着晨光,“你看这衫子,袖口的补丁还是你小时候绣的歪歪扭扭的桃花,现在看着,倒比新的还好看。”
林骁走过去,扶住母亲的肩膀。远处的麦苗泛着新绿,近处的鸡雏“叽叽”叫着,旧院的每个角落都浸在春天的暖里。他知道,母亲的路还长,但只要这院还在,这些念想还在,父亲就永远是她身边的那缕风,那束光,陪着她慢慢走,等着某天在某个转角,笑着说一句“我来接你了”。
而他要做的,就是守着这院,守着母亲,把日子过成父亲期望的模样——踏实,温暖,像这春天的阳光,不炽烈,却足够把每个角落都照亮。
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