晚晴赶紧往母亲碗里夹了个饺子：“婶，多吃点，这荠菜是我挑的嫩芯，不塞牙。”
母亲笑了笑，咬了口饺子，眼里的泪却掉了下来，砸在碗里，溅起小小的水花。“好吃，跟你阿叔当年挖的荠菜一个味。”她望着院门口，像是在等谁，“他总说‘清明前的荠菜赛灵丹’，每年都要去后山挖，回来沾着泥就往我手里塞，说‘快做，凉了就不鲜了’。”
林骁望着母亲的侧脸，忽然明白，她口中的“修”，从来不是要把父亲留下的痕迹抹去，而是用这些鸡雏、井绳、旧布，把那些正在淡去的记忆一点点缝补起来，让父亲的气息在这院里永远鲜活。就像这春天，草会枯，花会谢，可只要根还在，来年总会冒出新绿，带着旧年的暖，在风里轻轻摇。
夜里，林骁躺在炕上，听着鸡笼里偶尔传来的“叽叽”声，像在跟谁说话。窗外的月光落在院心，把井台、鸡笼、藤椅的影子拉得很长，像父亲生前在院里踱步时留下的脚印。他想起傍晚母亲往地上倒茶时的模样，想起她抚摸旧布时的温柔，忽然觉得心里很踏实——父母的“一起走”，原来不是指脚步的同步，而是指念想的相守，母亲守着这院，守着这些带着父亲气息的物件，就是在陪着他，把剩下的岁月，走成另一种形式的“同行”。
第二日清晨，林骁被鸡雏的叫声吵醒。他披衣出门，见母亲正站在父亲的藤椅旁，往上面搭了件洗得发白的蓝布衫，说“晒晒太阳，消消毒”。阳光透过藤椅的缝隙，在布衫上投下斑驳的影，像父亲生前坐在那里抽烟时，烟雾缭绕的样子。
“阿骁，”母亲回头笑了笑，眼角的皱纹里盛着晨光，“你看这衫子，袖口的补丁还是你小时候绣的歪歪扭扭的桃花，现在看着，倒比新的还好看。”
林骁走过去，扶住母亲的肩膀。远处的麦苗泛着新绿，近处的鸡雏“叽叽”叫着，旧院的每个角落都浸在春天的暖里。他知道，母亲的路还长，但只要这院还在，这些念想还在，父亲就永远是她身边的那缕风，那束光，陪着她慢慢走，等着某天在某个转角，笑着说一句“我来接你了”。
而他要做的，就是守着这院，守着母亲，把日子过成父亲期望的模样——踏实，温暖，像这春天的阳光，不炽烈，却足够把每个角落都照亮。
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