他坐得很直。
不是刻意的那种“端着”，而是身体早就习惯了这种姿态，背脊像是被一根看不见的线牵着，哪怕是在最普通的木椅上，也不会塌下去。
“当兵的毛病。”
他说这话时笑了笑，但腰背没松。
他当兵那年，十八岁。
年纪不算小，可在连队里，还是最嫩的一批。新兵下连第一天，站在操场上，迷彩服还带着仓库的霉味，鞋底硬得像铁。
“那天太阳特别毒。”
他说，“地面都在冒热气。”
班长站在前面，一句话不说，只看。
他第一次知道，原来“看”也可以这么有分量。
一个眼神，
就能让人把脊梁骨挺得生疼。
最难的是站军姿。
不是腿酸，是心乱。
汗顺着脊背往下流，痒得要命，可谁都不敢动。有人晕倒，有人硬撑，他属于后者。
“不是我能忍。”
他说，“是我不敢倒。”
倒了，就好像输给了什么。
那时候他说不清自己在跟谁较劲。
可能是跟同年兵，
可能是跟家里人，
也可能只是跟那个曾经没什么出息的自己。
新兵三个月，他瘦了二十斤。
肩膀磨破，脚起泡，手上全是茧。
“可人是直的。”
他说，“心里第一次觉得，自己站得住。”
后来他考了军校。
不是一开始就想当军官。
“就是觉得。”
他说，“再多学点，能带人。”
军校的日子，比连队更苦。
书厚，
夜短，
标准高得不像给人定的。
他凌晨两点还在背条令，天没亮就去跑操。别人打电话给家里，他很少。
“怕一听见声音。”
他说，“心就软了。”
毕业那年，他分到基层。
排长。
三十多个人，
枪、车、命，
都在他手里。
“那时候我才知道。”
他说，“当军官，怕比当兵多。”
怕训练出事故，
怕任务完不成，
怕一个决定，害了人。
有一次夜训，新兵跑散了。
山里没信号，天黑得像锅底。
他带人找了一整夜。
“找到的时候。”
他说，“那孩子坐在石头上哭。”
不是怕，是觉得自己闯祸了。
他没骂。
“我坐在他旁边。”
他说，“陪他等天亮。”
那一夜很冷。
他把外套给了兵，自己冻得牙打架。
“第二天集合。”
他说，“那孩子站得最直。”
他第一次明白，威信不是吼出来的。
后来他经历过实战。
那是一次边境任务。
时间不长，却刻在骨头里。
“第一次听见子弹擦耳朵。”
他说，“声音很尖。”
不是电影里那种夸张的爆炸声，而是干脆、冷漠，像是在提醒你：命很薄。
他趴在地上，脸贴着土。
“那一刻。”
他说，“我想的是，我不能死在这儿。”
不是怕死，是知道自己死不起。
后面有人，
下面有人，
家里也有人。
任务完成得很漂亮。
可回来后，他一夜没睡。
“闭上眼。”
他说，“全是细节。”
后来很久，他都会在半夜惊醒。
不是噩梦，是身体在复盘。
再后来，他升了职。
连长，
营参谋，
副营。
肩章换了几次，
人却越来越沉。
“兵还是那些兵。”
他说，“可责任一层一层往上压。”
他开始习惯把话说少。
习惯先想最坏的结果。
习惯在所有人都睡了之后，自己再走一遍营区。
“灯亮着。”
他说，“心里才踏实。”
有人觉得他太严。
他知道。
“可军队不是交朋友的地方。”
他说，“是保命的地方。”
有一次，新兵偷偷用手机，被他发现。
按规定，处分不轻。
那孩子站在办公室里，眼圈红。
“我知道他想家。”
他说。
可他还是按章处理了。
“我可以心软。”
他说，“但战场不会。”
那天晚上，他一个人在操场走了很久。
“当军官。”
他说，“有时候要把自己拿掉。”
不是不难，是必须。
后来他结婚了。
妻子是医生。
“她比我忙。”
他说，“也比我懂生死。”
孩子出生那天，他在外执行任务。
电话接通的时候，背景是消毒水味。
“我听见孩子哭。”
他说，“腿都软了。”
那一刻，他突然很清楚自己为什么要当军官。
不是为了肩章，
不是为了荣誉。
是为了让那些哭声，
不用出现在更糟糕的地方。
再后来，他离开了一线。
转到机关，
写材料，
做计划。
“有人说这是退。”
他说，“我不这么看。”
战场不只有前沿。
他带过的兵，有的退伍，有的提干。
逢年过节，总有人给他发消息。
“老连长。”
“老营长。”
字不多，却很重。
“这比奖章值钱。”
他说。
临走时，他站起来，下意识整理了一下衣角。
动作很小，却很自然。
“军官。”
他说，“不是一个职位。”
“是一种状态。”
他停顿了一下。
“你得随时准备，把自己挡在前面。”
门关上的那一刻，我忽然意识到——
有些人，
一辈子都在学
如何站得更直，
不是为了被看见，
而是为了
在该顶住的时候，
不退一步。
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