花鸡把手枪从腰间取下来，塞进了背包最底层。
“都收起来。”他说。
所有人照办，到了别人的地盘，规矩是亮手不亮枪。
花鸡整了一下衣服，走在最前面，沿着土路朝那几个棚子走过去。
还没走到一百米，棚子那边的两个人已经看到了他们。
一个继续站着没动，另一个端着枪走下了坡，AK旧得很，木头枪托裂了一道缝用铁丝缠着。
花鸡停下来，抬起双手亮了一下，然后慢慢放下。
那个端枪的走到面前，二十来岁，穿一件褪色的迷彩上衣，裤子是普通的黑色长裤，脚上一双人字拖。
他用佤邦话问了一句什么。
花鸡回的是掸邦话。
对方愣了一下，又问了一句。
这回花鸡听懂了，换了个语言，不知道是佤邦话还是缅甸话的某种混杂，跟那人说了几句。
对方的表情变了一下，枪口往下沉了沉，但没有放开。
他朝坡上喊了一声。
又来了两个人，一个年纪大些，四十来岁，胳膊上绑着一条红布，这是佤联军基层军官的标识。
他走下来看了看花鸡，又看了看后面的人。
花鸡跟他说了一段话，杨鸣听不懂，但听到了一个名字“昆沙温”。
红布条的脸色微微变了一下，他回头跟那个年轻人说了句什么，年轻人转身跑上了坡。
“等一会。”花鸡回头跟杨鸣说了一句。
等了多久杨鸣没看表，大概二十分钟，也许半个小时。
队伍就站在土路边上，不往前走也不往后退。
方青蹲在最后面，表情很平，像是在等公交车。
两个缅甸老兵并排站着，手插在裤兜里。
阿佐站在杨鸣旁边，一直在看坡上的棚子，嘴巴微微动着……在数人。
“几个？”杨鸣问他。
阿佐没转头：“看到的六个。棚子后面可能还有。”
很快，坡上有了动静。
一辆摩托车从棚子后面的路上骑过来，后座坐了一个人。
摩托车停在坡顶，后座那人下了车，站了一会儿，往下看了一眼，然后走下来了。
五十来岁，不高，黑瘦，穿一件卡其色的夹克，拉链拉到脖子根，走路的时候左腿微微拖。
他走到花鸡面前，站住了。
两个人对视了两三秒。
“花鸡。”昆沙温说。
中文，带着浓重的口音。
“老温。”
昆沙温的嘴角动了一下，算不上笑。
他打量了一下花鸡身后的人，目光在杨鸣脸上停了一秒，又移开了。
“好久不见。”
“你还是老样子。”花鸡说。
昆沙温点了一下头。
在这种地方混的人，重逢不需要热络。
见面说明还活着，还活着就行。
“过路。”花鸡说。
两个字，直奔主题。
“去哪？”
“南边。湄公河方向。”
昆沙温的眼睛眯了一下。
“最近南边不太平。”
花鸡没接这话，他从裤兜里掏出一叠钞票，他没有直接递过去，而是放在了路边的一块石头上。
“过路费。”
昆沙温看了一眼那叠钞票，没动。
他又看了花鸡一眼。
然后他伸手拿起了钞票，翻了一下，揣进夹克口袋里。
“我叫个人带你们走。”昆沙温说，“走东边，快一些。”
他转身往坡上走了几步，又停下来，回头看了花鸡一下。
“南边……不是我们的人。”
说完他就上了坡，再没回头。
……
昆沙温叫来的人是个三十来岁的佤邦人，矮壮，不说话，背了一把长刀，走在前面带路。
佤联军的地盘跟外面的山区不一样。
有路，虽然是土路但压得平整，能过车。
路两旁有时候能看到水稻田，已经收割了，剩下光秃秃的稻茬。
偶尔经过一个村子，几栋竹木结构的吊脚楼，底下拴着水牛。
村子里几乎看不到青壮年男人，只有老人和小孩。
走了大概一个小时之后，对面来了一小群人。
七八个，妇女、小孩、老人。
两个妇女背上绑着大包袱，一个老头推着独轮车，车上堆着锅碗瓢盆和被子。
一个七八岁的孩子走在最后面，拖着一个编织袋，袋子在地上磨出了一道灰印。
他们往北走。
杨鸣的队伍往南走。
两拨人在路上交错的时候，谁也没跟谁打招呼。
那群人低着头匆匆走过，妇女拉紧了孩子的手。
又走了一会儿，又遇到了几个人。
也是往北走的，一个老头拄着拐，旁边跟着一个年轻女人，女人背上背着一个婴儿。
这不是偶然了。
杨鸣看了花鸡一眼，花鸡微微摇头，意思是一会说。
又走了大概半个小时，遇到了第三拨。
这一拨人更多，十几个，有板车、有自行车，车上绑着大包小包。
队伍拉得很长，走在最前面的是两个中年男人，走得很快，后面的老人和孩子跟不上，渐渐拉开了距离。
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