杭州。七月流火，三伏天。
这条老巷变成了一只没盖儿的焖罐，柏油路软得像含化了的水果糖，踩一脚，鞋底能拔丝。蝉鸣声嘶力竭，像个快烧干油的留声机。
唯有邵记木作铺那幅油乎乎的破门帘底下，还攒着一股子不肯散去的戾气，稠得几乎能糊墙了。
邵砚川蹲在门槛上，手里那张催款单被汗浸得半透明，字迹都有些洇。他拇指和食指捻着纸边，像是在鉴赏什么古画，实则是在算计这纸上的一笔一划能折算成几钱墨、几寸檀木。汗珠顺着眉骨滚下来，滴在“叁万”两个字上，蓝墨水晕开，像极了那笔烂账在他心里化开的脓。身上的藏青工装，洗得发了灰白，木屑嵌在线缝里，仿佛生了根；右手食指那道旧疤，是刻刀和岁月合谋的杰作，在这毒日头下，竟闪着金属般的冷光。他这人抠门，是街坊邻里认证的——刻刀卷了刃，磨磨接着用；老榆木凳断了腿，拼拼凑凑还得传宗接代。这不是节俭，这简直是对物质的苦行僧式的修行。
“邵砚川！别搁那装死了！三万块，今儿个非得见红不可！”
门帘一挑，刀疤领着两个马仔闯进来，像三块不请自来的乌云，瞬间把本就不充裕的光线遮去大半。刀疤脸上那道斜疤，让汗水一浸，活脱脱一条蠕动的肥蛆。黄毛手里的钢管撬棍往地上一杵，“哐”的一声，满屋的陈年木屑便惊惶起舞。
这债，是十年前他父亲失踪时留下的尾巴，一条沾了高利贷腥气的毒蛇，缠得他脊椎发僵。
邵砚川慢悠悠地抬眼，眼皮像是挂了秤砣：“这周接了活，结了款便还。”
“还个屁！”黄毛像是被踩了尾巴的野猫，抡起撬棍就朝那张瘸腿的老榆木凳砸去，“没钱？老子替你这破窝减减负！”
这一棍，带着要把历史碾碎的蛮横。然而——“铛！”
声音闷得像敲在实心铁枕上。木屑未飞，撬棍反倒被弹得一跳，黄毛虎口发麻，龇牙咧嘴。刀疤脸色一沉，夺过撬棍，两手攥紧，脖颈上青筋毕露，死命往外掰。怪事出现了，那钢制的家伙竟被卡在凳腿一条微不可察的缝里，任他脸红脖子粗，那木凳纹丝不动，反似随着他的发力，在那儿窃笑。这哪里是木头，分明是块吸饱了力气的海绵，或者说，是个深谙借力打力之道的太极高手。
邵砚川站起身，拍了拍裤腿上的浮灰，连眼角都懒得赏给刀疤。这是祖传的燕尾榫暗锁，老祖宗的手艺，讲究的是“越用力，越紧锁”，恰如某些官场辞令，越描越黑，越解释越糊涂。
“咔哒。”
他伸出指头，在凳沿某处极刁钻的位置轻轻一叩。那卡死的撬棍便如得了赦令，猛地弹了出来，砸在地上，发出一声委屈的脆响。
他弯腰拾起，随手丢回刀疤脚边，声音冷得像刚从冰窖里起出来：“我的东西，碰一下都得掉层皮。要钱，候着；砸铺子，你赔不起。”
刀疤正要发作，巷口却传来了刺耳的刹车声，像一把快刀划破了这粘稠的空气。
红蓝警灯瞬间将这昏暗的铺子映得如同戏台，几个民警冲进来，竟视刀疤等人为无物，黑压压一片，径直把邵砚川围了个严实。
邵砚川的心直往下沉，仿佛坠了一块祖传的磨盘。
领头警官亮出证件，目光像两把手术刀，刮在他的脸上：“邵砚川，李建国死了，跟我们回去协助调查。”
李建国……那个当年逼着父亲签字画押、笑里藏刀的掮客。这名字像一根生锈的铁钉，猝不及防地扎进他的记忆。
邵砚川的瞳孔猛地一缩，指甲不知不觉掐进了掌心。他太清楚了，在这类现成的剧本里，他永远是那个最顺理成章的反派——动机充分（债务），性格孤僻（抠门+匠人执拗），社会关系简单（好拿捏）。一旦进了局子，这“协助调查”四个字，怕是要变成无期徒刑的序言。法律讲究证据，可有时候，逻辑上的通顺比证据更有杀伤力。
“我认识。”他听见自己的声音，干涩得像秋后的落叶。
这话一出，刀疤那伙人脸色顿时比纸还白，连滚带爬往后缩，仿佛邵砚川身上霎时长了癞疮，碰一下就能传染。人命官司，沾上就是一身腥，比高利贷可怕百倍。
民警上前，手已伸向他的臂膀：“别动，配合……”
电光石火间，邵砚川动了。
他没去挣臂膀，而是脚尖一勾，地上的撬棍便听话地飞起，不偏不倚撞向民警伸来的手腕。民警吃痛一缩，他已反手一抄，门后的鲁班尺如游龙出海，尺端铜箍精准地钩住了后院那扇摇摇欲坠的矮门闩。
“砰！”
木门洞开，陈年的霉味和热浪混杂着扑面而来。
“拦住他！”
邵砚川头也不回，足尖一点，人如一只被猎犬追赶却又从容不迫的雨燕，贴着墙面跃起。翻过矮墙的刹那，几束强光电筒的光柱擦着他脚跟扫过，照亮了墙头一片摇曳的枯草。墙外那条无人知晓的窄巷，平日里是倾倒污水的死角，此刻却成了他唯一的生路，也是他通往真相的独木桥。
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