风停了，雪却下得更密。鹅毛般的雪片无声地坠落，层层叠叠，覆盖着东宁镇肮脏的街道、破败的屋顶和所有不忍卒睹的疮痍，试图用这虚伪的洁白抹去一切。空气冰冷、滞重，吸一口，肺叶都仿佛被冰碴刺穿。武韶紧抱着怀中冰冷的骨灰罐，如同抱着自己最后一块尚未被寒冰冻透的内脏，在积雪覆盖的陋巷里穿行。每一步，都像踩在烧红的刀尖上，腹腔深处那团暗火灼烤着神经，每一次颠簸都牵扯起剧烈的咳嗽，血腥味在口罩后弥漫开来，粘稠而温热。
目标：东宁神社。一座盘踞在小镇东侧土岗上的庞然大物，朱红的鸟居在漫天灰白中刺眼得如同凝固的血痂。通往神社的参道两侧，积雪被刻意清扫过，露出底下冰冷坚硬的青石板。石灯笼里摇曳着微弱的光，映照出石阶上络绎不绝的、裹着厚重冬衣的人影。今天是“神尝祭”的尾声，对于这座与关东军有着千丝万缕联系的军事神社而言，是信徒参拜的“吉日”，也是香火最为鼎盛、人流量最大的时候。混乱，是影子最好的掩护。时机，稍纵即逝。
武韶在一处倒塌的土墙后停下，剧烈的喘息在口罩内凝结成白霜。他深陷的眼窝里，目光锐利如鹰隼，穿透飘飞的雪幕，死死锁住神社入口。几名荷枪实弹的日军宪兵裹着厚重的军大衣，如同冻僵的石像，分列在巨大的朱红鸟居两侧。他们的目光像探照灯，冰冷地扫视着每一个踏上参道的行人。偶尔会拦住某个看起来可疑的，粗暴地翻开衣领检查脖颈，或者掀开携带的包袱、篮子。戒备森严，远非平日可比。
他低下头，再次确认自己的“装束”。破旧的深灰色棉袍外面，罩着一件同样陈旧、打着补丁，却浆洗得异常干净的藏青色“作务衣”（日本普通劳动者常穿的简易和服外套），这是老铁压箱底的“行头”。脚上是一双笨拙的、沾满雪泥的“地下足袋”（日式劳动用胶底布鞋）。头上戴着能遮住大半张脸的旧毡帽。最重要的，是胸前悬挂着的一块木牌——老铁不知从哪个冻毙路边的日侨身上摘下的“寄留证”，上面的名字是：小野次郎。照片早已模糊不清，但那方象征合法居住的、带着关东军宪兵司令部钢印的印记，在昏暗中勉强可辨。这是他唯一的“护身符”。
他摸了摸怀里。冰冷的骨灰罐紧贴着他因剧痛而绷紧的腹肌。罐子外面，用一块半旧的、靛蓝色碎白花纹的“风吕敷”（包裹布）仔细包裹着，系着最普通不过的结。看上去，就是一个寒酸的日侨劳工，捧着亲人或同乡的骨灰，在祭日里前来神社供奉、祈求往生。这是老铁为他设计的最不起眼、也最符合逻辑的身份。一个卑微的、被战争碾碎的小人物，捧着一捧同样卑微的灰烬。希望这份卑微，能成为最好的伪装。
深吸一口气，冰冷的空气如同刀锋刮过喉咙。他强迫自己挺直那几乎要被疼痛压垮的脊背，将毡帽又往下拉了拉，遮住过于锐利的眼神。然后，抱着那个冰冷的、沉重的包裹，一步，一步，踏上了被积雪覆盖的参道青石板。
石阶冰冷坚硬。脚下虚浮，腹内的剧痛随着每一次抬脚落下而猛烈冲击着他的意志。他必须控制步伐，不能太快显得慌乱，也不能太慢引人注目。他模仿着周围那些真正日侨劳工的步态——微微佝偻着背，带着长期劳作的疲惫和一丝麻木的虔诚。他的目光低垂，只盯着脚下被踩得发亮的石阶和前方几尺之地，如同一个被生活压弯了腰、只专注于眼前这一步的人。
心脏在胸腔里沉重地搏动，每一次跳动都牵扯着伤处，带来一阵眩晕。他能清晰地感觉到鸟居下那几道冰冷审视的目光，如同实质的探针，在他身上反复扫过。那目光停留在他破旧的“作务衣”上，停留在他胸前那块模糊的木牌上，最终，停留在他怀中那个用“风吕敷”仔细包裹的、方方正正的包裹上。
一个宪兵朝他抬了抬下巴，眼神凶狠。旁边的翻译官（一个穿着和服、点头哈腰的朝鲜人）立刻用生硬的日语喝问：“站住！包裹！里面什么？”
武韶停下脚步，身体几不可察地晃了一下。他抬起头，毡帽下的眼睛努力挤出底层劳工特有的那种浑浊、畏缩和茫然。喉咙里发出一阵压抑的、嘶哑的咳嗽声，身体随之痛苦地佝偻下去，仿佛要把肺都咳出来。这咳嗽一半是伪装，一半是真实。腹部的痉挛被剧烈牵动，额头的冷汗瞬间渗出帽檐下的皮肤。
“太…太君…”他用带着浓重关西腔（模仿老铁口音）的、卑微而惶恐的日语回答，声音虚弱颤抖，“是…是骨灰…我弟弟的…”他艰难地喘息着，空出一只颤抖的手，指向神社的方向，“祭日…来…来给神灵大人…供奉…求个往生…”说着，他又剧烈地咳嗽起来，身体抖得像寒风中的枯叶。
那宪兵皱着眉，嫌恶地看了一眼他咳得直不起腰的样子，又盯着他怀中那个靛蓝色的包裹。翻译官上前一步，用戴着棉手套的手，粗暴地戳了戳包裹。包裹坚硬冰冷，隔着布都能感觉到里面陶罐的轮廓和棱角。他犹豫了一下，似乎想解开包裹检查。
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