一股混杂着劣质烟草、煤油、金属锈蚀、汗馊和长久不通风的浑浊气味扑面而来。武韶几乎是踉跄着挤了进去。空间狭小得令人窒息，地上堆满了各种难以辨认的金属废料、半成品和工具。一个破旧的煤球炉子勉强散发着微弱的热量，上面坐着一个熏得漆黑的铁皮水壶，壶嘴嘶嘶地冒着白汽。靠墙一张用砖头和木板搭成的“床”上，堆着辨不出颜色的破被褥。
老铁迅速放下毡布，隔绝了外面肆虐的寒风和窥探的可能。他佝偻着背，比“印匠”更甚，一条腿明显不利索，走路时发出沉闷的拖沓声。他没有多余的寒暄，浑浊的眼睛紧盯着武韶：“伤得不轻。要什么‘薄皮’？给谁送终？”他的目光落在武韶紧捂腹部的手上，那里渗出的暗红已经将破棉袍染深了一小块。
武韶靠在冰冷的铁皮车厢壁上，冰冷的触感让他混乱的大脑获得了一丝短暂的清明。他艰难地喘息着，从最内层暗袋里，极其缓慢地掏出那个用油纸和蜡密封得严严实实的小包。打开，里面是一卷细如发丝的微型胶卷和一个火柴盒大小的、用特殊纸张折叠得异常紧密的密码本片段。
“这个…”武韶的声音低沉而急促，每一个字都耗费着巨大的力气，“要装进‘薄皮’里…能抗住香炉的明火…至少一个时辰…不能变形…不能露馅…外表…要和‘灰’一样…”他指了指角落里一个积满灰尘、空着的粗陶香炉。
老铁的眉头拧成了疙瘩。浑浊的眼睛死死盯着那两样小小的、却重逾千斤的东西。他明白了。要混进神社的香灰里，在万千信徒的供奉和神职人员的眼皮底下，在焚香的高温中，把这情报安全地送出去。
“骨灰瓮？”老铁的声音干涩。
武韶点头：“要快…最迟明早…东西要绝对可靠。”他顿了顿，补充道，声音带着一种不容置疑的决绝，“用‘自己人’的灰…压秤，真。”
老铁布满褶皱的脸皮剧烈地抽搐了一下。浑浊的眼底深处，瞬间翻涌起极其复杂的情绪——震惊、痛苦、了然，最终沉淀为一种沉重的、近乎悲怆的肃穆。他没有问是谁的骨灰。在这片黑土地上，在无休止的抵抗与牺牲中，“自己人”的骨灰，从来都不缺。他沉默地转过身，拖着他的瘸腿，走到窝棚最深处一个被破麻布遮盖的角落。他掀开麻布，露出一个半人高的粗陶缸。缸口盖着沉重的石板。
他没有立刻打开，而是背对着武韶，佝偻的身影在昏黄的煤油灯光下显得异常沉重。沉默在狭小的空间里蔓延，只有炉子上水壶嘶嘶的声响和外面呼啸的风声。
几秒钟后，老铁才猛地吸了一口气，仿佛下定了某种决心。他费力地挪开石板。一股混合着泥土、干燥粉尘和某种难以言喻的、属于死亡本身的冰冷沉寂气息，无声地弥漫开来。缸里，是半缸灰白色的、细腻的骨灰。在昏暗的光线下，它们呈现出一种毫无生机的、令人心悸的平静。
老铁没有回头，只是伸出他那双布满老茧、沾满油污和铁锈的手，拿起旁边一个同样粗糙、没有任何纹饰的青灰色粗陶骨灰罐。罐子不大，约莫成人拳头大小，表面带着烧制时留下的粗粝感和细微的气孔。
“能埋进自己人的灰里…是福分。”老铁的声音低沉沙哑，像是在对骨灰说话，又像是在自言自语。他小心翼翼地将陶罐探入骨灰缸中，舀起满满一罐。灰白的粉末无声地滑落，填满了罐子的空间，带着一种沉甸甸的质感。
他盖上罐子的粗陶盖子，用一小块浸过蜡的粗麻布仔细封好罐口缝隙。然后，他捧着这个小小的骨灰罐，转身，走到他那张充当工作台的破铁砧旁。浑浊的目光再次投向武韶手中的微型胶卷和密码本。
“东西给我。”
武韶将两样东西递过去。老铁接过，那轻飘飘的物件在他布满老茧的手中却仿佛重若千钧。他没有丝毫犹豫，动作快得与他佝偻的身形不符。他拿起一把小巧却异常锋利的刻刀，在骨灰罐粗陶盖子的内侧边缘，极其小心地刮擦、剔挖。碎屑簌簌落下。很快，一个极其隐蔽、只有指甲盖大小、深约半寸的浅凹槽被挖了出来，位置紧贴着罐壁内侧。
接着，他拿起那卷微型胶卷。没有使用任何现成的容器，他变魔术般从一堆金属废料里拣出两小片薄如蝉翼、带着自然弧度的白铜片（可能是废弃的暖壶内胆碎片）。他用一把细小的尖嘴钳和镊子，灵巧地将铜片弯折、咬合，形成一个比米粒略大、两头密封的细长圆柱体。将胶卷小心地塞进去，再用烧融的、几乎无色的天然树胶仔细封死两端接口。一个简陋却足以承受高温的微型铜质胶囊瞬间成型。
对于那叠密码纸，他的方法更原始也更保险。他找出一小块薄薄的、柔韧的铅皮（可能是废弃的子弹头外壳熔炼捶打而成），仔细地将密码纸包裹起来，卷成紧紧的一小卷，再用细铜丝捆扎固定。铅皮隔绝高温，铜丝确保它不会散开。
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