顾临渊关掉页面，把手机放回口袋。
他没解释，也不打算解释。能力的事不能说，共情的事更不能说。但他知道，从今天起，有些事不一样了。
他不是故意要看她练舞。
也不是非得进去救人。
可当他看到她摔倒又爬起来的时候，心里突然涌上来一股熟悉的情绪——那种“只能靠自己”的倔强，像极了母亲病床上最后的眼神。
他以为自己忘了。
原来只是藏得太深。
回到教学楼，他路过公告栏。
一张海报贴在最显眼的位置：**校庆文艺汇演倒计时三天，主演：叶晚星，舞蹈《破茧》首次公演**。
他停下脚步看了两秒，转身走进旁边的打印室。
数独本翻到新的一页，他拿起红笔，在格子里快速填数。数字一行行落下，心跳慢慢平稳。
这是他压力大时的习惯。
逻辑成立，一切就能控制。
可这次，笔尖在第九行第三列顿了一下。
他抬头看向窗外。
礼堂方向隐约传来音乐声，还是那首《破茧》。
他合上本子，走出来。
走廊尽头，几个女生抱着相机跑过，嘴里喊着：“快！叶晚星还在练！听说顾临渊可能还会去！”
他站在原地没动。
风从窗口吹进来，撩起他银灰色挑染的碎发。
左耳耳钉在阳光下闪了一下，很快归于平静。
他抬手摸了下耳垂，转身朝礼堂方向走去。
叶晚星还在跳。
这一次，她没有再摔。
最后一个动作收尾，她单膝跪地，手臂伸向天空，像一只终于挣脱束缚的蝶。
台下没人鼓掌，因为只有她一个人。
但她知道。
刚才那个男人出现过的痕迹，还在地板上。
她缓缓起身，走向角落的包。
拉开拉链，拿出一瓶水。
拧开喝了一口，余光扫过舞台镜面。
镜子里，门口站着一个人。
黑卫衣，破洞牛仔裤，左耳蓝宝石反着光。
他没进来，也没走。
就那么站着。
她放下水瓶，走向舞台边缘。
“你还来干什么？”她问。
“看你有没有继续拿膝盖当地板使。”他说。
她冷笑：“你以为你是谁？医生？教练？还是……”
话没说完，他抬手，指向她右腿。
“你的旧伤在腓骨近端，三年前受过撞击，现在阴雨天会酸胀。你每天睡前会做七组康复训练，但最近压力大，漏了两天。”
她眼神变了。
“你怎么知道？”
他没答。
风吹动幕布，舞台灯忽明忽暗。
他站在光与暗的交界处，只说了一句：
“你编的舞，我看得懂。”
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