饿了便嚼两把干硬的干粮，渴了就喝几口缸底的凉水。
眼罩上的彼岸花，又透出些阴冷的气息，裹着他——这世上的苦，原是要自己挨着的。
在这寡淡的岁月里，他不过是凭着最后一口气，慢慢耗着那点仅剩的光，像暗夜里一支快燃尽的烛，明知要灭，也只能这么燃着。
晨雾依旧是那片灰，盖在空院上，盖在他心上，年复一年，竟也习惯了这份沉。
亚当坐在廊下，指尖不再摩挲残剑，只垂着，任尘土落在手背上——落了便落了，拂去与不拂去，原是没什么分别的。
他不再摸向灶台，米缸空了便空了，渴了便摸去院角的井边，掬一捧凉水灌下去，冰得喉咙发紧，却也清醒。
往日里惦记的干粮，如今想来，不过是填肚子的俗物，填得饱胃，填不满那片空落落的黑。
野草长得比人还高，踩上去沙沙响，再听不出半分剑风的影子。
他偶尔会循着旧路走出小院，不用谁提醒石阶与荆棘，磕了碰了，便坐在地上歇会儿。
血渗出来，也只是用手抹一把，腥味混着尘土味，竟也不觉得难闻。
【疼着疼着，便也麻木了，也就不痛了】
夜里的雷声再响，他也不再蜷起身子，只平躺在床板上，眼罩遮住的眼，依旧睁着。
孤独像潮水，早年是猛浪，能呛得人喘不过气，如今却成了死水，漫过胸口，不声不响，却让人连挣扎的念头都生不出来。
残剑就立在墙角，他再没碰过，那点冰凉，远不及心底的荒芜更甚。
镜片蒙的尘厚了，指尖划过，连凉都淡了。
他有时会对着镜面坐半晌，不是想看见什么。
【他本就看不见，他本就是看不见】
只是想听听自己的呼吸，在死寂里，这竟是唯一能证明自己还活着的声响。
可活着又如何？不过是看着野草枯了又荣，听着远处的厮杀声起了又落，而他，始终是这天地间的一个孤点。
他开始笑，没人的时候，对着空院笑，对着残剑笑，对着那片黑笑。
笑自己当初盼着镜流回来，笑自己曾以为有光便有希望，笑自己竟天真到以为苦会有尽头。
这世间哪有什么尽头？不过是从一片黑，走进另一片更深的黑。
眼罩上的彼岸花，阴冷得愈发浓烈，却不再裹着他，倒像是与他融在了一处。
他成了那花，那花也成了他，在绝望里，扎下了根。
后来，他倒是连笑也懒得笑了。
日子依旧是挨着，却不再是耗着光，而是认了这黑。
他会循着风，听远处的剑声与人声，不再盼谁归来，也不再怕谁离去。
这人间的路，原是要自己走的，走在黑里，便认了黑。
活在绝望里，便成了绝望本身。
他的成长，原是把心磨成了一块顽石，任风吹雨打，再无半分波澜。
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