晨雾还没散，亚当坐在廊下，对着那面蒙尘的镜子。
指尖早不擦镜面了，就那么直勾勾地对着，像对着一堵黑墙。
他原就看不见，看与不看，本无两样。
忽然间，心里像是被什么轻轻撞了一下，不是疼，也不是痒，就像风掠过空院时那声没头没尾的呜咽。
他眨了眨眼，眼皮动的瞬间，竟有光透了进来。
不是苍城日出时的暖光，也不是镜流练剑时剑刃反光的冷光。
就是平平淡淡的光，落在院角的野草上，落在墙角的残剑上，落在他摊开的手背上。
他看得见了。
没有惊喜，没有诧异，连眼皮都没多抬一下。
那双眼在眼罩下藏了十三年，见惯了黑暗，如今见了光，也只剩一片死水般的平静。
他抬手，慢悠悠摘下眼罩，露出一双深潭似的眼，瞳仁里没有神采，只有化不开的绝望，像蒙在镜面上的尘，擦不掉，也挥不散。
就在这时，一道柔光突然从镜子里漫出来，裹着点温吞的暖意，凝出一双女性的手。
那手被光覆着，看不清纹路，却带着种熟悉的轻软，轻轻抚上他的脸庞。
指尖划过眉骨，落在他的眼上，带着点似有若无的摩挲，像极了多年前镜流递帕子时的轻触，又像妈妈临走前落在他头顶的温度。
亚当没动，也没抬头，就那么坐着，任由那道光手抚过。
暖意稍纵即逝，那手像融进了晨雾里，悄无声息地消失了。
他低头，看向那面镜子。
镜面早已没了冰凉，也没了尘垢，竟起了异变。
原本光滑的镜身，此刻像蒙着一层化不开的灰雾，映不出他的模样，只映出一片无边的空寂。
像他坐了多年的空院，像他心里那片黑。
镜上仿佛生了锈，爬着些暗红的纹路，像极了他眼罩上的彼岸花，又带着种说不出的孤绝，竟与他眼底的绝望，完完全全重合了。
亚当看着镜，镜也像在看着他。
他没笑，也没哭，只是把摘下的眼罩重新戴上，遮住了那双眼。
看得见与看不见，原也没什么不同。
光来过，又走了，就像妈妈，像镜流，像那些抓不住的暖意。
他起身，踩着野草往院外走，脚步依旧迟缓，背影依旧孤直。
镜子立在原地，映着空院的晨雾，映着无边的死寂，成了另一块藏着绝望的顽石。
与他一同，在这寡淡的岁月里，挨着没尽头的日子。
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亚当坐在廊下，背脊挺得笔直，像一截枯木嵌在晨雾里。
他没动，也没抬头，就那么维持着一个姿势，从日头爬高坐到日影西斜。
不知何时起，院角的泥土里冒出点点暗红。
先是星星点点的花苞，顶着晨露，悄无声息地舒展花瓣。
再是顺着墙根蔓延，沿着石阶攀爬，像暗红的潮水，一点点漫过野草，漫过残剑，漫过他脚边的土地。
等他察觉到身下的凉意时，整个院子已被彼岸花铺满。
暗红的花瓣层层叠叠，遮了满地的野草，盖了墙角的残剑，连廊下的石阶都被花瓣裹着，踩上去软乎乎的，带着点湿冷的腥气。
花瓣蹭着他的衣角，爬上他的膝头，像无数双纤细的手，轻轻缠绕着。
他低头，透过眼罩的缝隙，能看见那片浓得化不开的红，像凝固的血，又像眼罩上那朵花活了过来，蔓延成了一片绝望的海。
风一吹，花瓣簌簌作响，不是草叶摩挲的轻响，也不是剑风掠过的锐鸣，而是像无数细碎的叹息，在空院里回荡。
那红浪翻涌着，却没半点暖意，只带着种阴柔的冷，顺着他的脚踝往上爬，裹着他，缠着他，与他眼底的绝望缠成了一团。
亚当没动，任由彼岸花将他围在中央。他抬手，指尖拂过一片花瓣，冰凉的触感顺着指尖蔓延，像当年残剑的凉，又像镜子的冷。
这花，开得汹涌，开得决绝，却透着和他一样的孤绝。
生在黑暗里，长在绝望中，红得热烈，却凉得刺骨。
日头落了，晨雾又起，彼岸花在夜色里愈发暗红，像燃尽的灰烬。
亚当依旧坐着，与这片红融为一体，像一尊嵌在花海里的石像。
院子被花覆盖，绝望也被花填满，他不用再看空院的死寂，不用再听风的呜咽。
只因这漫天的彼岸花，早已把他的孤独与绝望，都铺成了触手可及的模样。
他就那么坐着，直到夜色浓稠，直到晨雾又淡，直到彼岸花谢了又开，开了又谢，在这方寸天地里，与他一同，耗着没尽头的岁月。
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“负创神，毁灭【巡猎】……真的在我的目标里吗？”
话音落下，是一阵茫然的沉默。
他盯着指尖的纹路，忽然觉得刚才的话都透着荒谬。
所谓目标，不过是虚无的念想，连自己都不信。
“……算了。”
他轻轻摇骰子头，语气平淡得像在说别人的事，“其实在不在又怎么样？反正做什么，好像都没什么意义。”
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