＞我是一名妇产科医生，最近接诊的孕妇都遭遇了诡异的先兆流产。
＞她们无一例外描述，在病房看到了一个穿红肚兜的男孩。
＞调查发现，这些病房都位于医院二十年前失火的老楼区。
＞翻阅火灾记录时，一个名字让我脊背发凉——那是我母亲的名字。
＞她当时怀着我，却在火灾中不幸流产。
＞当我找到当年抢救室的位置，墙上浮现出一个烧焦的婴儿脚印。
＞耳边响起细弱的哭声：“妈妈，你为什么不要我……”
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消毒水的味道，像一层黏腻的冰壳，死死封住了仁爱医院妇产科三楼的走廊。它无孔不入，钻进鼻腔，渗入肺腑，带着一种消毒也无法祛除的、深植于生命诞生与消逝之地的复杂气息——汗水的咸腥、血的铁锈味，以及一种难以言喻的、属于新生命的微弱奶香。这气味混合在一起，经年累月，早已不是单纯的化学制剂味道，更像是一种沉淀下来的、关于希望与绝望的实体。
我，林晚，在这气息里浸泡了十年。十年，足够让一个年轻的住院医熬成能独当一面的主治医师，也足够让许多最初面对生死时惊心动魄的悸动，沉淀为一种近乎麻木的职业冷静。我熟悉这里的每一寸灯光，无论惨白还是昏黄，熟悉那些待产室门内传出的压抑呻吟和偶尔爆发的哭喊，更熟悉手术室里无影灯下冰冷的器械反光。生与死的界限，在这里被具象化为一张张产床，一次次胎心监护的曲线。我以为自己早已习惯，早已筑起足够坚固的心墙。
直到最近这一个月。
那层看似坚固的冰壳，被一种无形的、带着血腥气的寒意悄然撕裂。
“林医生！林医生！快！303！陈娟！出血量突然增大！”
护士小吴的声音像一根尖锐的冰锥，猝然刺破走廊的沉闷，带着显而易见的惊惶，直直扎进我的耳膜。我正低头核对上一份病历的手猛地一顿，指尖下的纸张被捏出清晰的褶皱。又是303。又是老楼区。又是毫无征兆的突发状况。
心，毫无预兆地往下一沉。那是一种冰冷的、带着粘稠不祥预感的下坠感。
没有时间犹豫。身体的本能快过思考，我扔下病历夹，转身朝着走廊西侧尽头那片区域狂奔。白大褂的下摆被带起，在身后猎猎作响，急促的脚步声在空旷的走廊里撞出空洞的回音，一声声敲打在紧绷的神经上。空气中那股消毒水混合着陈旧灰尘的味道，此刻浓重得令人窒息，仿佛无数只冰冷的手扼住了喉咙。
推开303病房那扇沉重的、漆面斑驳的木门，一股浓烈的血腥味混杂着某种难以形容的、类似焚烧后焦糊物的气息扑面而来，几乎令人作呕。病床上，陈娟，一个原本怀着双胞胎、对未来充满憧憬的年轻女人，此刻像一尊被抽干了灵魂的石膏像，脸色是死灰般的惨白，豆大的汗珠不断从她额角滚落，浸湿了散乱黏在脸颊上的发丝。她双目圆睁，瞳孔因为极度的恐惧而放大到极限，死死地盯着天花板某个角落，嘴唇剧烈地哆嗦着，却发不出任何完整的声音，只有破碎的、意义不明的气音从喉咙深处挤出。
“血……好多血……”她身旁的丈夫，一个高大的男人，此刻却像被抽掉了脊梁骨，瘫软在床边的椅子上，双手沾满了粘稠的暗红色液体，眼神涣散，失神地重复着，身体筛糠般抖个不停。
“血压！”我一步抢到床边，手指迅速搭上陈娟冰冷的手腕，脉搏微弱得如同风中残烛。目光扫过她身下被迅速浸湿成大片暗红的床单，心猛地揪紧。
“70/40mmHg！还在掉！”小吴的声音带着哭腔，仪器上刺目的数字和尖锐的报警声像鞭子一样抽打着空气。
“建立双静脉通道！平衡液500ml快速静滴！联系血库，紧急备同型血800ml！准备手术室！立刻！”我的声音拔高，带着不容置疑的命令，每一个指令都像是从冰水里捞出来的，冷硬而急促。抢救的流程早已刻入骨髓，但此刻执行起来，却感觉异常滞涩，仿佛每一步都踏在粘稠的泥沼里。
护士们像上了发条的机器，紧张却有序地行动起来。我俯下身，凑近陈娟耳边，试图用最沉稳的声音给她一点支撑：“陈娟，看着我！坚持住！宝宝们需要你！看着我！”我的手紧紧握住她冰冷潮湿的手，传递着微不足道的暖意和力量。
她的眼珠极其缓慢地转动了一下，焦距艰难地落在我脸上。那眼神里的恐惧并未消散，反而因我的靠近而陡然加剧，如同濒死的猎物看见了更可怕的掠食者。她的嘴唇翕动着，喉咙里发出嗬嗬的声响，用尽全身力气，终于挤出了几个破碎、扭曲、带着血沫的音节：
“红……红的……孩子……他……他……在……在笑……”
每一个字都像是从冰窖深处凿出来的，带着彻骨的寒意，狠狠砸在我的耳膜上。又是他！又是那个“红”！
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