“吃饭了。” 沈清莲将饭碗和筷子轻轻放在沈月柔面前，声音平淡，没有起伏，像在陈述一个与己无关的事实。
沈月柔迟钝地抬起头，浑浊的目光似乎费了点劲才聚焦到面前的饭菜上。饭菜的温热气息扑在她脸上，带着一丝微弱的、熟悉的香气。她空洞的眼神似乎波动了一下，嘴唇翕动，似乎想说什么，但最终只是发出一个含糊的音节，像是呜咽，又像是叹息。宿醉和巨大的情绪崩溃耗尽了她的力气，也摧毁了她本就脆弱的思考能力。她只是本能地，拿起筷子，手有些抖，夹起一筷子菜，混着米饭，塞进嘴里，机械地咀嚼起来。味道如何，她似乎尝不出来，只是麻木地重复着吞咽的动作，眼睛直勾勾地盯着桌面某一点，仿佛灵魂已经飘远。
清莲也在她对面坐下，面前同样摆着一碗饭。她没有立刻动筷，只是静静地看着母亲狼吞虎咽——或许那不能叫狼吞虎咽，只是一种填塞式的进食，为了缓解胃部的不适和精神的空虚。母亲吃得很快，很急，几次差点噎到，咳嗽几声，又继续吃。那姿态，不像是在享用食物，更像是在进行某种自我惩罚，或是抓住最后一根稻草。
清莲看着，心里一片冰冷的荒芜。没有怜悯，没有悲伤，只有一种极致的、近乎残忍的平静。她拿起筷子，也夹起一点菜，送入口中。饭菜是温的，味道很普通，甚至因为油少而显得有些寡淡。但她吃得很慢，很仔细，咀嚼着每一口米饭，品味着白菜的微甜、鸡蛋的香、肉片的咸鲜。这不是在品尝味道，而是在进行一场与过去的、沉默的告别仪式。吃下这顿饭，就像吃下她与这个“家”、与眼前这个名为“母亲”的女人之间，最后一点残存的、温情的幻觉。
她想起更小的时候，母亲偶尔也会在发工资那天，买一点肉，回来炒个菜，母女俩默默吃饭。那时虽然沉默，虽然贫穷，但至少还有一丝相依为命的暖意。是从什么时候开始变味的呢？是父亲早逝后生活的重压？是母亲染上赌瘾后的暴躁易怒？是债主一次次上门逼迫的恐惧？还是……那个雨夜，母亲颤抖着手，将下了药的水递给她，眼神躲闪地说“喝了吧，睡一觉就好了”的那一刻？
记忆的碎片冰冷而尖锐，划过心口，却已不再流血，只留下麻木的痛感。她一口一口，平静地吃着。这或许是她为母亲做的最后一顿饭，也是她和母亲一起吃的最后一顿饭。从此以后，山高水长，阴阳两隔，或者，形同陌路，再无瓜葛。
沈月柔很快扒完了自己碗里的饭，菜也吃掉了一大半。她放下碗筷，发出一声满足又空洞的叹息，身体向后靠在椅背上，眼神依旧涣散，仿佛刚刚进食的并不是她本人。胃里有了食物，似乎稍微抵消了一点那蚀骨的寒意和空虚，但更深层的疲惫和绝望，如同潮水般重新涌上，将她淹没。她甚至没有看女儿一眼，也没有对这顿饭做出任何评价，只是呆呆地坐着，仿佛一具被抽走了线的木偶。
清莲也吃完了自己碗里最后一口饭。她吃得干干净净，一粒米都没有剩下。然后，她起身，开始收拾碗筷。动作依旧轻柔，甚至带着一种异样的耐心。她将剩菜用保鲜膜仔细包好，放入冰箱。将碗筷拿到水池边，打开水龙头。温热的水流冲刷着油渍，洗涤剂泛起细小的泡沫。她仔细地清洗着每一个碗，每一双筷子，每一个盘子，用抹布擦干，放入碗柜。一切都进行得井井有条，寂静无声，只有水流声和碗碟轻轻碰撞的脆响。
沈月柔就那样瘫在椅子上，目光茫然地追随着女儿在厨房忙碌的纤细背影。有那么一瞬间，她混沌的眼中似乎闪过一丝极其微弱的、难以形容的情绪——是困惑？是依赖？还是一闪而过的、连她自己都无法理解的酸楚？但她太累了，酒精和情绪的巨大消耗让她的大脑如同生锈的机器，无法处理任何复杂的思绪。那丝微弱的情绪火花，很快就熄灭了，重新归于一片麻木的死寂。她只是看着，看着女儿平静地做着这些日常的琐事，仿佛这是一个再普通不过的午后。
清莲擦干了手，将抹布晾好。厨房恢复了整洁，甚至比平时更整洁一些，仿佛主人即将出远门，特意收拾过。她转过身，看向餐桌旁那个失魂落魄的女人。母亲坐在那里，低着头，凌乱的头发垂下，遮住了大半张脸，只能看到瘦削的肩膀和微微佝偻的背脊。这个曾经给予她生命、也曾带给她无尽痛苦的女人，此刻看起来如此脆弱，如此……不堪一击。像一个被命运和生活联手撕扯得破烂不堪的布偶，勉强被几根线牵着，勉强维持着“人”的形状。
没有恨意翻涌，没有报复的快感，甚至没有多少怜悯。清莲的心中，只有一片冰冷的、巨大的空旷。像暴风雪过后一望无际的雪原，万物死寂，了无生机。她完成了“最后的晚餐”，完成了这场沉默的、单向的告别仪式。程序已经走完，接下来，就是执行了。
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