……
林清辰留下的那句话，像一粒投入深潭的冰，寒意缓慢下沉，渗透进宅邸的每一寸空气。
谢寻并未多言，但无形的锁链却悄然收紧。
窗户的安保系统被悄然启动，庭院里巡逻的黑影多了几重，连佣人端茶送水时，眼神都带着一丝不易察觉的审慎。
江雾感知着这一切，如同栖息于蛛网中心的蝶，纤弱的触角能捕捉到最细微的震动。
他越发安静了，像一抹被精心收藏的影子，大部分时间都留在那间采光极好的画室里。
画室成了他新的囚笼，亦是舞台。
他并不作画，只是长久地坐在窗边的软榻上，膝上盖着柔软的驼色羊绒毯，目光落在窗外那几株枯瘦的银杏枝桠上。
冬日的阳光是吝啬的，透过巨大的玻璃，在他身上投下浅淡的、几乎不存在温度的光斑。
江雾整个人陷在光影里，皮肤白得近乎透明，仿佛一件陈列在博物馆暗室里的古瓷，美得易碎，带着时光沉淀下的寂寥。
谢寻偶尔会来，站在门口，沉默地看上一会儿。
他看到的是青年低垂的颈项，那段弧度优美而脆弱，像濒死的天鹅。
江雾指尖在无意识地蜷缩，在毯子上留下细微的褶皱。
一种混合着占有与某种难以名状怜惜的情绪，在谢寻心底盘桓，沉甸甸的，让他呼吸都变得有些滞涩。
…………
这夜，夜色浓稠如墨，云层低垂，吞没了星月，酝酿着一场无声的雪。
谢寻被一个越洋会议绊住，书房里的灯光亮至深夜。
江雾独自用了晚餐，碗筷几乎未动。
他推开画室通往阳台的玻璃门，冷风如同冰刃，瞬间割裂了室内的暖意。
他只穿着一件单薄的米白色毛衣，身影在广阔的露台上显得愈发清瘦，像一枚即将被风卷走的羽毛。
他扶着冰凉的石栏，仰起头，望向那片深不见底的、墨黑的天穹。
风拂起他柔软的黑发，露出光洁的额头和那双盛满了虚空的眼睛。
那里没有恐惧，没有期盼，只有一片荒芜的平静，如同月蚀后的大地。
一种被注视的黏腻感，如同冰冷的蛛丝，悄无声息地缠上他的脊背。
他没有回头，也没有丝毫动作的凝滞，仿佛只是沉浸在自己的世界里。
然而，那扶着栏杆的、纤细白皙的手指，指尖却微微压紧，透出用力的苍白。
意识深处，一片冰冷的湖面未曾泛起涟漪，
只有一道信息无声滑过：【目标已进入警戒范围，情绪能量场极度不稳定。】
他又在阳台上站了许久，直到身体被寒气浸透，微微发起抖来，才仿佛梦醒般，抱着手臂，转身回到了温暖的画室。
玻璃门被轻轻掩上，却留下了一道细微的、几乎难以察觉的缝隙，像是一个无心的疏忽，又像是一个沉默的邀请。
画室里只亮着一盏孤零零的落地灯，昏黄的光晕在光滑的地板上圈出一小片温暖的领地，四周是浓得化不开的阴影。
江雾走到画架前，上面夹着一张空白的画纸。
他拿起一支炭笔，笔尖在纸上悬停，却久久没有落下。
沙沙的轻响，是笔尖摩擦空气的声音，在极致的寂静里，被无限放大。
时间在阴影中缓慢爬行。
不知过了多久，阳台的方向传来一声极轻的“咔哒”声。
是门锁被更细微的力量顶开的声音。
江雾握着炭笔的手，几不可察地顿了一下。
他没有回头，背脊依旧挺直，只是那线条优美的颈侧，肌肤下的血管，似乎微微加速了搏动。
他能感受到一道目光，灼热、疯狂、带着毁灭性的痛苦，如同实质的火焰，烙印在他的背上。
沉重的、带着室外凛冽寒气的脚步声，踏碎了满室寂静，一步，一步，靠近。
空气仿佛被瞬间抽干，一种混合着绝望爱恋与暴戾占有欲的气息，如同潮水般弥漫开来，将画架前那抹单薄的身影紧紧包裹。
他终于缓缓转过身。
顾晏知就站在离他几步之遥的阴影里。
几日不见，他像是从地狱里爬出来的修罗。
往日一丝不苟的头发凌乱地搭在额前，眼窝深陷，布满了骇人的红丝，
下巴上胡茬丛生，昂贵的西装皱巴巴地裹在身上，领带歪斜，浑身散发着浓烈的酒气和一种……濒临崩溃的绝望气息。
他死死地盯着江雾，那眼神像是要将他的骨血都拆吃入腹，又像是在凝视一件失而复得、却即将再次碎裂的稀世珍宝。
“江雾……”他开口，声音嘶哑得如同破旧的风琴，每一个字都带着血淋淋的摩擦感，
“为什么……不看我？”
江雾似乎被他的样子惊到了，下意识地后退了半步，纤细的脊背抵住了冰冷的画架边缘。
昏黄的灯光下，他脸色苍白如纸，长睫如同受惊的蝶翼般剧烈颤抖着，那双总是蒙着雾气的眼眸里，
此刻清晰地映照出惊恐与无措，像雪地里被猎犬围堵的小鹿。
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