同一时间，在城西的一所初中里，韩今露正在批改学生的周记。窗外梧桐树影摇曳，粉笔灰在光柱中缓缓沉降，像一场不会落地的雪。她最近一直在想，科学课能不能也承载一点“看不见的东西”？比如悲伤，比如遗忘。她的母亲走得很安静，临终前只留下一句“别忘了晒被子”，可这句话她反复咀嚼了十年，仍觉得不够完整。她记得那天阳光很好，被子晒得蓬松，母亲的手轻轻拍打着棉絮，说这话时嘴角微扬，像是交代一件平常事。可正是这份平常，让她多年后才明白：最深的爱往往藏在最轻的言语里。
当翻到班里最沉默的那个女生的本子时，她的笔尖停住了。作文的标题是《我替风记了一段话》。女孩在文中写道，她母亲去世前，在她耳边说的最后一句话，她怕自己忘了，又不敢大声说出来。于是每晚临睡前，她都把那句话写在一小片餐巾纸上，第二天清晨，再把餐巾纸泡进自己的茶杯里，看着字迹慢慢晕开、消失，然后把那杯水喝下去。“这样，那句话就住进我的身体里了。”女孩在结尾写道。
韩今露的心被这稚嫩又决绝的方式狠狠撞了一下。指尖无意识摩挲着红笔杆，触感冰凉而熟悉。她没有在作文本上画一个红叉，斥责这种不科学的行为。她只是在旁边用红笔轻轻批注：“很好的方法，但也许，我们可以让它变得更‘美味’一点。”
下一周的实验课上，韩今露没有讲光合作用，而是拿出了一叠糯米纸和几瓶用蔬菜汁调成的“墨水”。教室里顿时弥漫开一股甜菜根的微腥与胡萝卜的清香。学生们好奇地围上来，指尖沾上彩色汁液，笑声像气泡般浮起。她让学生们用米浆制成的毛笔，在糯米纸上写下自己最想记住的一句话。纸面吸墨时发出极细微的“嘶”声，像雪落在瓦片上。随后，这些写满心事的糯米纸被当作春卷皮，裹上馅料，放进蒸笼。
当蒸腾的热气升起，白色的纸皮逐渐变得透明，上面深色的字迹在水汽中微微晕开，像一张张正在褪色的老照片。孩子们围在蒸笼边，脸颊被热浪熏得发红，鼻尖沁出细汗，眼睛却亮得惊人。他们吃的不是春卷，而是一份份可以被分享和消化的，温热的记忆。
那天的风穿过了城市的肌理，卷起一片飘落的糯米纸残屑，越过屋顶与树梢，一路向西。
邮差赵振邦推着自行车，经过一所早已关停的小学废墟。铁门锈蚀断裂，野草从水泥缝里钻出，风穿过空荡的教室窗口，发出低低的呜咽。他习惯性地放慢了脚步——他曾在这所学校读过三年级，也送过十年邮件到这片区，许多信件最终无人签收。他记得有个老人每周都等一封信，直到某天再也不来了；有个小女孩总在门口踮脚张望，后来连学校都关了。
他却看到几个孩子正蹲在一堵断墙边，手里拿着粉笔，神情专注地在地上描摹着什么。
他停下车，好奇地走过去。
孩子们画的不是卡通人物，而是一道算式：
“如果思念有重量，那它等于多少克？”
下方密密麻麻写满了答案。有的精确到小数点后两位，有的潦草得几乎看不清。风掠过地面，吹散了未干的粉笔灰，像一场微型的雪。
其中一个最小的孩子仰起头，认真地说：“我知道，我妈妈说，思念是最轻的东西，也是最重的。”
赵振邦怔住了。他从口袋里掏出一支旧钢笔，在旁边轻轻写下：
“那就让它飞吧——只要有人愿意接住。”
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