沉闷的钟声像一把钝刀，一下又一下地锯着阿尔金脆弱的神经。
“当——当——”
这绝不是凯旋的钟声。
凯旋的钟声应当是清脆、激昂、如同云雀冲破阴霾的；而现在的钟声，低沉、嘶哑，带着一种令人窒息的土腥味，那是丧钟。
教堂那沉闷、连绵不绝的钟声，不再只是哀悼的象征，它像一把冰冷的钝刀子，反复切割着凝重的空气，也切割着阿尔金最后一丝侥幸的心理防线。
他怀揣着如同风中残烛般的希望，步履蹒跚，仿佛每一步都踩在针尖上，朝着钟声哀鸣的教堂走去。
越靠近，他的心就越往下沉，沉入一片冰冷的深渊。
他看到的不再是零星的黑纱，而是成群结队、身着丧服的村民。
他们脸上没有一丝一毫胜利的喜悦，只有被巨大悲痛碾压过的麻木，以及无声流淌的泪水。
一种近乎窒息的绝望感，如同瘟疫般在空气中弥漫。
阿尔金猛地冲上前，一把抓住一位面容悲戚的老人的胳膊，力道大得让对方皱起了眉，但他浑然不觉：
“老人家！告诉我！大家为什么要穿丧服？是……是巴黎的瘟疫太严重了吗？我父亲说我们在隔离，是为了避免感染……”
“瘟疫？”老人浑浊的眼球迟缓地转动了一下，上下打量着这个似乎与世隔绝的年轻人，发出一声比哭还难听的干笑，
“是啊……一场名为‘梯也尔’的瘟疫，一场名为‘背叛’的瘟疫！小伙子，你住在哪个世外桃源？塞纳河里漂着的尸体，多到把河水都堵住了，你却在问是不是瘟疫？！”
阿尔金的心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，几乎停止了跳动。
他勉强从僵硬的脸上挤出一个比哭还难看的笑容：
“您在……您在开玩笑吧？我们……我们不是赢了吗？法兰西……伟大的法兰西肯定击退了那些普鲁士侵略者……”
老人像看一个神志不清的疯子一样看着他，眼神里充满了怜悯和一种被冒犯的愤怒。
他猛地甩开阿尔金的手，枯瘦的手指颤抖地指向教堂顶端的十字架，声音嘶哑而激动：
“赢了？谁告诉你我们赢了？！阿尔萨斯没了！洛林也没了！
就在那个我们拼死保卫的凡尔赛宫！就在那个象征着太阳王无上荣耀的镜厅里！
那个该死的普鲁士大胡子，他戴上了德意志皇帝的皇冠！
就在1月18日！他在我们的心脏上，在我们的眼皮子底下，完成了加冕！
这是法兰西几百年来从未有过的奇耻大辱！是刻在民族脊梁上的伤痕！”
“Non...”
阿尔金如遭雷击，踉跄着向后倒退，脸色瞬间惨白得如同身后的教堂墙壁，没有一丝血色，
“镜厅……那是路易十四，是太阳王荣耀照耀之地……怎么可能……怎么可能让一个侵略者在那里……”
他语无伦次，信仰正在崩塌。
“荣耀？！”老人啐了一口唾沫，混浊的眼里燃烧着怒火，
“现在那里是梯也尔那个卖国贼和敌人握手签字的谈判桌！就在上个月！就在巴黎！公社的三万同胞……三万啊！
被他们所谓的‘政府军’像宰杀牲畜一样屠戮！血水浸透了街道，把这片土地都腌入味了！
醒醒吧，孩子！你记忆里的那个法兰西，在凡尔赛的镜厅里，在巴黎的街垒上，已经死了一次了！”
“Non… c‘est impossible， non !!!（不……这不可能，不！！！）”
阿尔金发出一声如同受伤野兽般的、撕心裂肺的哀嚎，双膝一软，如同被抽走了所有骨头，重重地跪倒在冰冷泥泞的土地上。
他紧握的双拳，开始疯狂地、毫无章法地捶打着地面，泥土混合着绝望的泪水四处飞溅。
家族的荣耀、父亲和兄长编织的胜利美梦、他对法兰西所有的信念与骄傲，在这一刻，如同被重锤击中的玻璃，轰然炸裂，碎片扎进他身体的每一个角落，痛彻心扉。
他恨普鲁士人，恨软弱的政府，但此刻，他更恨欺骗他的家人。
“蒂埃里！马留斯！你们都在骗我！！把我像个傻子一样关在笼子里，演一出这种自欺欺人的戏码！这就是你们所谓的‘保护’吗？！这比杀了我还难受！法兰西竟落得如此屈辱……啊啊啊啊啊！”
极致的悲痛瞬间转化为焚尽一切的怒火与最恶毒的诅咒。
他用尽全身的力气，仰头向着灰暗的天空嘶吼，声音因极度的恨意而扭曲变形：
“Putain de Thiers ! Putain de William ! Putain de Bismarck !（去他娘的梯也尔！去他娘的威廉！去他娘的俾斯麦！）”
那滔天的恨意与几乎凝成实质的绝望，连周围悲泣的村民都被震慑，纷纷侧目。
那位老人默默地叹了口气，蹲下身，用枯瘦却有力的手，费力地将这个几近崩溃的年轻人从泥泞中搀扶起来，半拖半扶地，将他带进了那座布满黑纱、被无尽悲伤笼罩的教堂。
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