天刚亮，罗令站在校舍门口，手还按在胸口。残玉贴着皮肤，热度没散，像一块捂热的石头。他低头解开衣扣看了一眼，青灰色的断口边缘泛着微光，不是错觉。昨晚梦里的红灯、印刷机、赵崇俨低头校对印章的模样还在脑子里转，可这热度来得不一样——不刺人，也不急，是种缓慢的、持续的温润，像春水泡开了冻土。
他把衣服扣好，转身朝祠堂走。
陈伯已经在了，坐在石阶上抽旱烟，烟锅磕在石头上，发出轻响。他抬头看见罗令，没说话，只点了点头。两人之间不需要多话。昨儿林子里的事都明白：有人想偷手艺，拍了照，被王二狗抓了现行，相机零件现在还在罗令屋里搁着。可那不是结束，他知道，罗令也知道。
“小张呢？”罗令问。
“刚送来一筐野菜，说是要拜师。”陈伯吐出一口烟，“人还在家换衣服，说要穿体面点。”
罗令嗯了一声，没再问。他靠着门框站着，目光落在祠堂门前那块老青石上。风吹过树梢，叶子晃了晃，阳光斜切下来，照在石缝里钻出的一株细草上。他忽然想起梦里那个画面——两排人影站在院子里，手里捧着木雕，脸上有笑。没有脸，但能感觉到他们在笑。
他闭了闭眼，残玉又烫了一下。
脚步声从村道上传来，碎而急。小张来了，穿着洗得发白的蓝布衫，头发梳得一丝不苟，手里紧紧攥着一个油纸包。他走到祠堂前，喘了口气，看了看罗令，又看了看陈伯，膝盖一弯，跪了下去。
“师傅。”他声音不大，但清楚。
陈伯愣住，烟斗停在嘴边。
小张没抬头，双手把油纸包举过头顶：“这是我奶奶留下的东西，她说……要是哪天能进门，就拿这个当信物。”
罗令走过去，接过油纸包，一层层打开。里面是一块枣木牌，巴掌大，边缘磨得光滑，正面刻着一个“李”字，刀法利落，起收有锋。他翻过来，背面还有几个小字：“永乐三年，授艺于罗”。
陈伯站起身，慢慢走过来。他没接木牌，而是蹲下身，伸手去摸那刻痕。手指顺着笔画走，一顿，又一顿。他的手开始抖。
“这刀路……”他喃喃，“这刀路不对劲。”
“怎么不对？”罗令问。
“这不是普通刻法。”陈伯的声音低下去，“这是我家祖上传的‘回锋十八式’，只教给入室弟子。外人学不到，也模仿不来。”
他猛地抬头看小张：“你奶奶……是怎么会的？”
小张低下头：“我奶奶是孤女，小时候被人抱到村口，在罗家祠堂台阶上捡的。罗老太爷收了她，让她在灶房帮忙。后来……她偷偷看匠人们干活，夜里拿柴棍在地上划。有一年冬天，她想学雕花，站在院外看了三天，手冻裂了也不走。最后是您爹……陈老先生，看她实在诚心，才破例让她进作坊打下手。”
陈伯的手抖得更厉害了。
“她不是偷学。”小张声音发颤，“她是……是您爹亲口准的。只是后来战乱，她被送走了，再回来时，罗家已经不再收外姓徒弟了。”
风静了一瞬。
陈伯慢慢伸出手，扶住小张的肩膀，把他拉起来。他的眼睛红了，嘴唇动了动，没说出话。
“我爹……”他终于开口，声音沙哑，“当年跟我说，有个小姑娘，雪地里跪着，手里攥着一根烧火棍，上面刻了个鸟。刻得歪，但有神。他说，那是真心。”
他顿了顿，喉结动了动：“他让我记住，手艺不是锁在柜子里的铜钱，是火种。传下去，才算活着。”
小张的眼泪掉了下来，砸在青石板上，洇开一小片深色。
陈伯抬起手，抹了把脸，又去摸那块木牌。他把它翻来覆去地看，像是要把每一丝纹路都记进骨头里。忽然，他笑了，笑得鼻子发酸：“你奶奶……她记得‘授艺于罗’，可她不知道，是你爷爷……是我爹，亲口改的族谱，把她记进了‘旁支名录’。那本册子，现在还锁在阁楼铁箱里。”
他抬起头，看着小张：“你是罗家认过的后人。不是外姓，是失散的枝。”
小张怔住，眼泪止不住地流。
陈伯从怀里掏出一把铜尺，旧得发亮，边角磨圆了。他把尺子塞进小张手里：“拿着。从今天起，你就是罗家门下徒。学得好，是你的本事；学不好，也是你的名分。”
小张双手捧着铜尺，指节发白，一句话都说不出。
罗令默默掏出手机，打开了直播。镜头缓缓推近，对准陈伯布满皱纹的手和小张颤抖的肩。画面很静，只有风吹树叶的声音，和远处一声鸡叫。
弹幕起初稀疏：
“这是拜师吗？”
“老爷子哭了？”
“那木牌什么来头？”
接着，突然炸开：
“我奶奶是裁缝，传了我妈，我妈传给我！我也晒一下！”
照片跳出来，一双布满针眼的老手，捏着绣花针。
“我爸是打铁的，家里锤子传了四代！”
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