那缕来自地底的吟唱渐渐低了下去，像潮水慢慢退去，最终消失在寂静里。可谁也不敢放松——刚才那一瞬间跨越千年的共鸣，仿佛只是暴风雨前的一声闷雷。
空气沉得像一块铅，压得人喘不过气。风卷着灰烬在焦黑的大地上打转，像是亡魂留下的低语。四周静得可怕，只有远处还没散尽的烟尘，在夕阳下泛着铁锈般的红光。
刘斌的手还停在半空中，指尖的血顺着掌心那道银色纹路缓缓滑落，滴在焦土上，发出轻微的“滋”响。那不是普通的灼烧声，倒像是某种古老封印被唤醒的回应。他没收回手，也没说话，只是死死盯着前方——那里，烟尘未散的地平线上，开始浮现出整齐的轮廓。
不是溃败的残兵，也不是零散逃亡的人影。
是一支军队，正从四面八方逼近。
他们的步伐一致，每一步落下，地面就裂开细小的缝隙，仿佛大地也在服从某种古老的命令。他们身上的黑甲不再是破旧拼接的残片，而是泛着青铜冷光的战铠，关节处刻着残缺的文字，走动时那些字轻轻震动，发出低沉的吟诵，像亡灵在耳边呢喃。那些文字不是装饰，是活着的符咒，随着脚步不断重组、震颤，好像每一具战士体内都关押着一段不肯安息的诗句。
裴照抹了把脸上的灰，握紧刀柄，指节发白：“他们……回来了？”
声音不大，却带着一丝颤抖。他曾亲手斩杀过三十七个这样的影武军，也亲眼见过它们倒下后又爬起来。但这一次不一样。以前的敌人虽然强，但动作僵硬，靠外力操控；而眼前的这支队伍，阵型严密，步伐稳健，竟透出一种近乎人类的意识。
沈墨蹲在地上，阵盘屏幕闪烁不定，她快速滑动手指，调出频率图谱。脸色突然变了：“这不是之前的信号……他们在同步一种新的‘诗频’，而且……”她顿了顿，眼睛死死盯着波形峰值，“和你刚才用来封印的‘绝’字，有共鸣。”
“什么？”裴照猛地转头。
“‘绝’是禁术里的终结之字，本该切断一切联系。”沈墨压低声音，像是怕惊醒什么，“可现在，它反而成了桥梁——他们在借你的封印之力，反过来重建诗链！”
林砚秋靠在断裂的岩石边，手指轻轻搭在琴弦上。琴身微微震动，并不是她弹的，而是地脉传来的波动在共振。她闭了闭眼，耳边已响起无数重叠的诵读声，像是千万人在同时念一首无人能懂的挽歌。她睁开眼，声音轻得几乎听不见：
“这些不是傀儡……是有魂的。”
话音刚落，一道风刃划破天际。
没有预警，没有号角，只有一道由破碎诗句组成的音浪贴地横扫而来。那不是物理攻击，也不是能量冲击，而是一种纯粹的“语言暴力”——每一个字音都像针一样扎进脑海，撕裂神志。东线三营刚架起的防御瞬间崩塌，战士们耳鼻渗血，有人跪地抱头嘶吼，体内的诗魂剧烈震荡，几乎要离体而出。
“结盾！”沈墨大喊，迅速启动备用阵列。
可已经来不及了。
那音浪所过之处，连空气都扭曲出裂痕，仿佛语言本身成了规则的武器。战士们手中的诗兵嗡鸣不止，弓弦自动崩断，护心镜上的铭文一个个熄灭。
林砚秋咬牙，双手按琴，以指代拨，强行弹出《镇魂·破煞》的起调。音波如冰刃切入空气，短暂撕开一道缺口，东线残兵趁机后撤重组。可敌阵只是微微一顿，随即继续推进，步伐依旧稳定，每一步落下，天地都跟着微颤。
裴照怒吼一声，带着亲卫冲上前线。战刀劈下，斩断一具影武军的头颅，蓝火四溅。可那颗头落地后并未熄灭，眼中的火焰仍在燃烧，嘴还在无声地念着某个残句。断裂的脖颈处涌出一团青灰色雾气，缭绕不散，竟在空中重新凝聚成人形。
“斩不死？”裴照一刀横扫，将那团雾气劈散，可仅仅三息之后，它又在十步外聚形，甚至比之前更清晰。
“这些不是人！”他回头大喊，“是死而不化的诗魄！他们把自己的灵魂炼进了诗句里！”
沈墨盯着阵盘，手指飞快记录数据。眉头越皱越紧：“他们的诗频在进化……每次被我们干扰一次，就会调整结构，像是在学习我们的反击方式。”她猛地抬头，眼中闪过惊惧，“刘斌，他们不是来杀我们的。”
“是来试招的。”
这句话像冰锥刺进所有人心里。
试招？意味着对方还没用全力，现在的进攻只是试探，是为了观察、分析、适应他们的应对。这支部队，早已不只是战争机器，更像是一个正在进化的意识体，以战场为实验室，用生死做数据。
刘斌终于动了。
他抬脚往前走了一步，踩碎了一块烧焦的石板。脚底传来灼热，但他没停。风沙打在脸上，像细针扎刺。他站上一处塌陷的高台，望向那支越来越近的军阵。
没有呐喊，没有旗帜。
只有脚步声，七息一踏，和之前操控黑甲人的节奏完全一样，但更加凝实，仿佛每一拍都踩在人的心跳间隙。每一次落地，空气中都会浮现淡淡的篆文虚影，随即消散，如同天地在默写一首禁忌之诗。
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