鼎中的光团开始旋转。
不，不是转。
是展开。
一层层光如布帛被无形手拉开，中间浮出一行字：
“诗非规训，诗即自由。”
字是金的，无影无形，却重如千钧，压得人膝盖发软，几乎要跪。四壁石块一块块掉落，不是震的，是被那字压塌的。一块碎石砸在一名从者肩上，他没闪，也没动，机械臂还在冒烟，诗篆全灭，可手仍高举，像仪式未完。
刘斌盯着那行字，脑子里突然响起母亲的声音。
不是说的，是写的。
她总在昏黄灯下，用颤抖的手写下：“诗是活的，不是念的。”“诗要呼吸，要痛，要哭，要疯。”“他们想把诗变成机器，可诗从来不是机器。”
他曾不懂。
现在，身体懂了。
笔在他手里轻轻一跳，像在回应。他抬眼，看向那三人。首领已站稳，机械臂裂口不断渗黑油，顺臂滴落，在地面腐蚀出小坑。他盯着刘斌，声音从金属喉部挤出，冰冷：
“你不是容器。”
“你是钥匙。”
刘斌没答。
他把笔往前一送，笔尖对准那缓缓展开的诗卷。金光再起，这次凝聚成柱，狠狠撞上卷轴。诗卷“嗡”地一震，展开加快，第二行字浮现：
“诗不侍权，诗只属心。”
光扫过三人，他们如遭重击，齐齐后退。首领的机械臂“咔”断一根轴，踉跄一下。另两人直接跪倒，手撑地，头低垂，抬不起。
刘斌喘口气，手心全是血，笔杆滑得快抓不住。他知道撑不了多久。诗卷展得越快，体内残片震得越狠，每一次跳动都像要撕碎心脏。可他不能停。
就在刚才那一瞬，他看见了——在诗卷缝隙里，有字在动。不是金文，而是更早的、原始的、像血写在骨上的古老符号。那些字没规则，没韵脚，却带着生命最初的呐喊。
那是诗的源头。
不是谁写的，是自然生的。
像风刮山谷的呜咽，像雨打瓦片的节奏，像婴儿第一声啼哭，像人临死前脱口而出的叹息。那些声音本无意义，却含一切意义。它们被收在这卷里，是所有诗的母源。
而外面那些被系统驯化的诗，被节奏控制的朗诵，被评分标准定为“佳作”的，全是在模仿它，扭曲它，把它变成工具，变成枷锁，变成统治人心的武器。
笔又震了一下。
刘斌抬头，看见第三行字正在成形。还没全出，只露半句：
“万诗归源，唯……”
就在这时，地面猛地一沉。
不是震，是塌。
密室边缘石板下沉，裂缝冒黑烟。那不是烟，是无数扭曲诗句组成的文字之烟，残缺句子从地底往上爬，像藤蔓缠柱攀墙。那些字他认得——是街头大屏被篡改的诗，是地铁里女孩嘴动却无声的句子，是纽约中央公园音箱死寂三分钟时本该响起的旋律。
全被抽走了。
全藏在这里。
这密室，根本不是封印地，是收集所。他们不是阻止诗觉醒，是在收割散落世间的诗之碎片，囚禁于此，喂养青铜鼎，等“源”彻底苏醒，然后——重新掌控。
黑袍首领忽然笑了。
不是嘴动，是机械喉发出“咯咯”短响，像齿轮卡死的悲鸣。他抬起完好的手，从胸口掏出一块青铜片，刻着压缩诗篆。往地上一按，黑烟立刻转向，如蛇缠臂，顺着机械关节渗入体内。
他在接。
刘斌明白了——这些人不是来抢的。
他们是来收网的。
诗卷还在展，第三行字越来越清：
“万诗归源，唯心不灭。”
金光扫过黑烟，烟藤焦化，断成数截。首领闷哼，青铜片炸裂，碎片扎进肩，他却不管，抬头死死盯着诗卷最深处。
那里，还有一行字。
没展开。
藏在光背后。
刘斌握紧笔，指节发白。血顺掌心流下，在祭台上汇成一小滩。他知道，一旦那最后一行字显现，要么是终结，要么是新生。而他，必须站在正确的一边。
他往前走了一步。
脚下的石板碎裂，裂缝涌出更多黑烟，被笔尖金光逼退。每走一步，体内残片就震一次，像母亲的骨在提醒他：别忘了你是谁的孩子，别忘了诗为何而生。
他又走了一步。
祭台边缘的“破韵断律”刻痕再次亮起，与笔中之力共鸣。整座密室开始轻微震颤，仿佛地底有庞然大物正缓缓苏醒。
第三步。
他站在诗卷正前方，笔尖轻点卷轴边缘。
金光如潮涌入，诗卷剧烈震颤，最后一行字缓缓浮现——
字迹古老，却清晰可辨：
“执笔者不死，诗魂永燃。”
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