夜很深，风很轻。
林小满坐在宿舍床沿，毛毯还裹在肩上，眼睛却睁得大大的。
窗外那圈藤蔓环正缓缓转动，像某种沉默的钟表，记录着无人知晓的时间节律。
月光穿过它的缝隙，在地板上投下流动的影子，仿佛整个世界都在呼吸——缓慢、悠长、带着一种近乎神性的慵懒。
她低头看着掌心那张签到凭证，纸质泛着微不可察的暖光，像是被体温唤醒了什么。
自从“反早起联盟”成立后，越来越多的孩子开始在入睡前呢喃一句：“苏凉月，我替你躺平。”起初她只当是玩笑，是崇拜的模仿，可那一夜的梦太真实了。
梦里，千万个孩子的枕头连成一片发光的藤网，铺展在整个大地之上，脉络清晰，温润如生。
而网中央空着一张巨大的藤椅，安静地悬在那里，仿佛等待主人归来。
没有人坐上去，也没有人敢坐——它不属于任何人，却又属于所有人。
醒来时，屋顶的藤蔓环已悄然成型，一圈碧绿新生的枝条自混凝土裂缝中钻出，不声不响地围成一个圆，缓慢旋转，如同模拟星辰轨迹。
她没惊慌，也没上报。
只是每天清晨，默默放上一杯温水。
“你喝水吗？”她对着空气说，“我懒得问。”
水总会少一点。
这世上最玄妙的事，往往发生得悄无声息。
就像信仰从不需要宣讲，当千万人同时选择“不作为”，反而成了最强大的行动。
与此同时，数据中枢深处，小瞳睁开了眼。
她的身体早已不再是人类意义上的存在，而是由无数文明碎片编织而成的信息体，游走于系统底层，聆听世界的低语。
此刻，她面前悬浮着一组赤红色的数据流——全球每日签到率：99.7%。
突破历史峰值，且持续攀升。
可诡异的是，后台没有指令源，没有主服务器调度，甚至连“神级躺平系统”的核心代码都早已归零。
“谁在签到？”她轻声问。
答案让她怔住。
每一笔签到请求，都来自独立终端；每一个触发信号，都源于一句无意识的低语：“我替她躺会儿。”
不是命令，不是仪式，只是睡前一句呢喃，一次翻身，一场心照不宣的默契。
这些碎片化的意志，竟自动汇聚成一场全球同步的行为共振，无需组织，无需引导，就像人困了自然要闭眼，饿了自然想吃饭。
她调出日志，手指悬在删除键上，停了很久。
最终，她删掉了所有分析报告，只在最后一行留下一句话：
“神已卸载，系统由用户共建。”
那一夜，地球上几乎所有正在做梦的人，耳边都响起了一声极轻的“叮”。
像风吹过铃铛，像指尖点了个赞，像某位懒到极致的存在，终于忍不住夸了一句：“乖。”
没人知道发生了什么，但第二天醒来，许多人觉得睡眠格外香甜，连噩梦都绕道走了。
而在基地厨房，陆星辞正站在打翻的汤锅前，一脸“懊恼”。
油渍溅了一墙，黄澄澄地黏在瓷砖上，若是从前，他早就皱眉清理干净。
但现在，他只是站着，袖手旁观，嘴角却藏着笑。
十分钟过去，他低声开口：“你以前最爱顺手擦墙，连指纹都不能多留一个。现在连洁癖都懒得维持了？”
话音落下的瞬间，那片油渍边缘竟微微颤动，像是被无形的手抚过。
油脂缓缓收缩，化作一道蜿蜒的藤蔓纹路，翠绿新生，顺着墙面攀爬，最终凝成一行小巧的字迹：
“脏了就脏了，我又不是保洁。”
陆星辞愣了一瞬，随即笑出声来。笑声低沉，却藏不住温柔。
他掏出随身携带的记号笔，在旁边工整补上一句：
“可我是。”
两行字并列墙上，一行灵动飘逸，一行端正克制，像一场跨越虚实的日常拌嘴，又像一封只有他们懂的情书。
他知道她在哪儿——不在云端，不在神坛，就在每个人翻身时陷进枕头的那一秒安心里，就在孩子赖床时那句“再睡五分钟”的任性里，就在人类终于学会不对自己苛责的每一个瞬间。
她不再需要名字，也不再需要显形。
因为她已成为这个世界最基本的节奏——懒，却安宁；无所为，却无所不成。
几天后，林小满抱着毛毯走到休憩学堂的藤蔓环下，仰头望着那圈缓缓旋转的绿意，忽然轻声说：
“你说……如果有一天，我们也能替你过生日呢？”
风穿堂而过，藤叶沙沙作响。
没有人回答。
但她知道，那一声哈欠，一直都在。
（续）
林小满站在休憩学堂的藤蔓环下，手里攥着一张泛黄的日历残页——那是从基地旧档案室翻出来的，标注着一个早已被世人淡忘的日子：末世元年，三月十七日。
也就是苏凉月重生的第一天。
她仰头望着那圈缓缓旋转的绿意，阳光穿过叶隙洒在脸上，暖得像某种无声的回应。
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