清晨的懒园，雾气还未散尽，草尖上的露珠滚来滚去，像是舍不得从梦里醒来。
老周站在中心空地，手里捧着那本厚厚的《懒人文明观察日记》，封皮已被摩挲得发白，边角卷起，像一本被反复翻阅的情书。
他缓缓将日记放在一张旧藤椅上——那是苏凉月生前最爱的椅子，木条斑驳，藤蔓缠绕，坐垫塌陷了一侧，却依旧柔软得仿佛还留着她的体温。
众人围拢过来，沉默中带着一丝不舍。他们以为这是告别的仪式。
“写完了。”老周声音不大，却传得很远，“最后一章，标题是：‘她留下的空椅子会发芽’。”
人群微动。
有人轻声问：“您……要走了吗？”
老周笑了，眼角的皱纹舒展开来，像春天解冻的河床。
他摇摇头，把日记本轻轻推回椅子中央，然后一屁股坐在旁边的石阶上，拍了拍身边的空位。
“我不走了。”他说，“这本书的续集，得活着写。”
空气静了两秒，随即爆发出一阵欢呼。
孩子们尖叫着扑进草地打滚，大人们互相击掌，连厨房门口正搅着布丁锅的阿姨都激动得差点把勺子扔进锅里。
只有小瞳没笑。
她静静走开，不多时抱来一盆绿萝，叶片青翠欲滴，藤蔓垂落如帘。
她蹲在藤椅旁，一铲一铲地松土，小心翼翼把绿萝种下，浇上半杯温水。
“她说过，”小瞳头也不抬，声音很轻，“椅子要是闲着，就该长点东西。”
风掠过，绿萝轻轻晃了晃叶子，仿佛回应。
那天夜里，陆星辞例行巡查园区，路过中心空地时脚步一顿。
藤椅不在原地了。
它静静地立在厨房门口，背对着升起的月亮，像是在等一锅布丁熬好。
他皱眉。白天明明没人搬动它。
第二天傍晚，椅子出现在吊床区边缘，正好能晒到最后一缕夕阳。
第三天清晨，它竟孤零零地摆在布丁锅旁，锅盖微微掀开，热气氤氲，仿佛真有谁坐在那儿偷吃甜食。
“……离谱。”陆星辞低语，却没觉得诡异，反而心头泛起一丝说不清的暖意。
他悄悄装了个微型摄像头，藏在不远处的树洞里。
三天后回放录像，画面一幕幕闪过——
深夜，值夜的少女巡逻归来，看见椅子冷清地立在风里，便默默把它搬到岗哨旁，还顺手搭了件军大衣上去；
次日清晨，一位退休的老教师拄着拐杖过来，费力地将椅子挪到向阳处，嘴里嘀咕：“这玩意儿也怕冷吧？”
下午，几个孩子围着椅子嬉闹，一个胆大的小女孩摘了野花编成花环，踮脚戴在椅背上，笑着说：“苏小姐最喜欢这个颜色啦！”
没有鬼魅，没有玄奇，只有一双双温暖的手，在无人知晓的时刻，悄悄让那张空椅移动、停留、被守护。
陆星辞盯着屏幕看了很久，最后按下了删除键。
他在基地日志里写下一行字：
“椅子有脚，是人心给的。”
后来，小瞳提议设立“空椅日”。
每月初一，任何人都可以申请借用那张藤椅一小时，做任何事——发呆、唱歌、打盹、哭一场，甚至只是坐着，什么都不做。
第一场“空椅日”，有个年轻母亲坐上去后突然崩溃大哭，说她三年没睡过一个整觉，孩子生病时她只能抱着药瓶在墙角发抖。
话没说完，一条毛毯轻轻盖上了她的肩。
没人说话，只有一杯温茶被轻轻放在椅边。
还有个少年坐上去后哼起了跑调的歌，唱的是苏凉月曾经随口哼过的末世前老电影插曲。
唱完才发现，周围不知何时已围了一圈人，有人笑着拍手，有人眼眶发红。
“奇怪吗？”有人问。
“不奇怪。”另一个人摇头，“她以前就这样听人废话。一边吃布丁，一边点头，好像全世界最要紧的事，就是让你把话说完。”
渐渐地，人们不再称它为“苏凉月的椅子”。
他们叫它：“会呼吸的椅子。”
而每当夜深人静，绿萝的藤蔓又悄然爬长一寸，缠上椅腿，探向天空，像在替谁伸手触摸星光。
某天清晨，老周坐在藤椅旁，翻开新的笔记本，封面空白。
他望着远处——几个孩子正赖在吊床上不肯起来，被大人笑着用布丁引诱；一只变异猫懒洋洋趴在太阳能板上晒太阳，尾巴尖轻轻摆动；小瞳躺在草坪上，耳机里放着老式音乐盒的旋律，手指随着节奏轻敲地面。
笔尖悬停纸上。
良久，他落下第一行字：
“今天，我想教孩子们写点不一样的东西。”老周把新本子摊在膝上，铅笔削得尖尖的，像一柄出鞘的小剑。
他坐在那张曾属于苏凉月的藤椅前——如今它已被绿萝缠绕得如同一座微型丛林，仿佛自然本身正悄然将记忆编织成生命。
“今天开始，你们不许写‘我要成为强者’，也不准写‘我要为基地做贡献’。”老周慢悠悠地开口，声音沙哑却带着笑意，“从今天起，作业只有一题：今天哪一刻，你最像苏小姐？”
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