“您知道吗，我曾经恨过您。恨您的软弱，恨您的无能，恨您让我一个人在那个牢笼里慢慢腐烂。可后来，我不恨了。因为我想明白了——您和我一样，都是笼子里的鸟。只是您的笼子更大一些，镀金的栅栏更漂亮一些，仅此而已。”
溥仪的眼眶红了。他低下头，肩膀剧烈地颤抖。
“婉容……朕……朕对不起你……”
“对不起？”婉容苦笑，“皇上，您这话说得，也太轻了。”
她站起身，走到窗前，推开窗。
外面是漆黑的夜，没有月亮，只有几颗寒星在天边闪烁。
夜风吹进来，带着早春的寒意，吹动她凌乱的头发。
“您知道我现在在做什么吗？”她背对着他，声音飘渺得像从天边传来，
“我在延安，在共产党的地盘上，用笔写文章，骂您，骂这个伪满洲国，骂那些残害我们同胞的日本畜生。”
溥仪的身体一震。
“我写的东西，很多人看。他们说我是‘江上客’，说我是抗日志士，说我是……皇后觉醒的榜样。”她转过身，看着他，目光里有一种溥仪从未见过的东西——那是一种他永远无法理解的力量，叫“信念”。
“皇上，您知道吗，当您穿着这身龙袍，在日本人面前摇尾乞怜的时候，我在延安的窑洞里，在油灯下，一个字一个字地写。”
“写的每一个字，都是我这些年憋在心里的话。写的每一句话，都是对那些畜生最恶毒的诅咒。写的每一篇文章，都是……”她顿了顿，声音微微颤抖，“都是对得起自己良心的证明。”
溥仪怔怔地看着她，看着她那张清瘦却坚定的脸，看着她那双曾经温柔如今却燃烧着火焰的眼睛。他忽然觉得，眼前这个女人，已经不是他认识的婉容了。
“您呢？”婉容问他，声音很轻，却像刀子一样锋利，“皇上，您这些年，做了什么？写了什么？有没有一篇文章，一句话，一个字，是您真正想写的？”
溥仪的脸又白了几分。
他想回答，想辩解，想说“朕也是身不由己”，想说“朕也是被逼的”，想说“你们都不懂朕的苦衷”。但他张了张嘴，却发现自己什么都说不出来。
因为她说的是事实。
他这些年，写了很多字。签了很多字。可那些字，没有一个是他的真心话。他的笔，从来不在自己手里。
婉容看着他，看着他脸上那痛苦、愧疚、却又无能为力的表情，心里的那团火渐渐熄了下去。取而代之的，是一种更深的、更冷的、更让人无力的东西——那是宿命。
“皇上，”她轻声说，走回他面前，在他对面重新坐下，
“您知道咱们这辈子，最错的是什么吗？”
溥仪抬起头，看着她。
“咱们生错了时候。”婉容说，声音平静得像在说一件微不足道的小事，
“您生下来就是皇帝，可那时候已经没有皇帝了。”
“我嫁给了您，可那时候已经没有皇后了。”
“我们被困在这座金丝笼里，看着外面的世界天翻地覆，却什么都做不了。”
她顿了顿，嘴角弯起一个苦涩的弧度：
“可后来，我想明白了。时代错了，人不能也跟着错。咱们改变不了时代，但可以改变自己。您没有变，所以您还在笼子里。我变了，所以我出来了。”
“红素手，黄藤酒，满城旧梦锁残念，过去只能教人回忆，但不可沉湎过去，”
溥仪低下头，把脸埋在手心里。
婉容看着他，看着他颤抖的肩膀，心里涌起一阵复杂的情绪——不是恨，不是怨，只是……一种说不清的、苍凉的悲悯。
“皇上，”她轻声说，“我不恨您了。真的。我只是……可怜您。”
溥仪猛地抬起头，眼眶通红。
“可怜朕？”
“对。”婉容点头，
“婉容可怜您一辈子，都在别人的掌心里。可怜您，明明是人，却活成了提线木偶。可怜您，到了今天，还要用我的命，去换那个男人的命。”
溥仪的脸一下子变得惨白。
“你……”
“你……你怎么知道……”
“我当然知道。”婉容打断他，声音平静得像在陈述事实，
“日本人抓我，不是为了我自己。他们是想用我，钓张宗兴上钩。而您，”她看着他，目光里有一丝哀伤，
“您只是他们的诱饵。那封信，您写的，对吧？”
溥仪低下头，不敢看她的眼睛。
良久，婉容开口了。她的声音很轻，轻得像叹息：
“皇上，您还记得吗，那年春天，您带我去御花园看桃花。花开得很好，您摘了一朵，插在我头上。您说，‘婉容，你比桃花还好看’。”
溥仪的肩膀猛地一震。
“朕……朕记得……”
“那时候我以为，咱们可以一直这样下去。虽然外面兵荒马乱，虽然那些日本人让人害怕，但只要您在，只要您还对我好，我就什么都不怕。”
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