她不知道该怎么办。这封信来得太突然，太诡异。溥仪怎么知道她还活着？他怎么会有她的地址？这封信是怎么送进来的？是真的溥仪写的，还是日本人伪造的？
她想起了很多事。想起那座金丝牢笼般的皇宫，想起那些漫长的、窒息的日子，想起溥仪那张苍白、无助、永远被恐惧笼罩的脸。她曾经恨过他，恨他的软弱，恨他的无能，恨他在日本人面前像条狗一样摇尾乞怜。
但后来，她不恨了。她只是可怜他。可怜这个生来就被命运摆布、从未真正活过的男人。
现在，这封信来了。他说想她。他说盼她回去。
回去？回哪儿？回那座牢笼？继续做他的皇后？继续被日本人捏在手心里？
她苦笑了一下。
不，她不会回去。
那个婉容已经死了，死在逃离皇宫的路上，死在那些辗转流离的日日夜夜里。活下来的这个，是郭淑珍，是“江上客”，是用笔做刀枪的战士。
可是……可是那封信……
她把信折好，放回信封。然后她站起来，走到窗前，推开窗。
阳光照进来，暖暖的，带着早春泥土的气息。
她望着东南方向——那是太行山的方向，也是张宗兴所在的方向。
“宗兴，”她轻声说，“我该怎么办？”
风从窗口吹进来，吹动她额前的碎发，却没有人回答。
同日，伪满皇宫，同德殿。
溥仪独自坐在黑暗里。
天色已经暗了，他没有让人掌灯。
他就那么坐着，
门外传来脚步声，是李国雄。
“皇上，用晚膳了。”
溥仪没有回答。
李国雄等了一会儿，又轻轻唤了一声：“皇上？”
“退下。”溥仪的声音沙哑得像砂纸摩擦，“都退下。”
李国雄犹豫了一下，最终还是退了出去。
溥仪依旧坐着。黑暗中，他的脸看不清表情。
他想起很多年前，他还是个孩子的时候，曾经听过一个故事。
故事里说，有一种毒蛇，会用自己的身体做诱饵，引诱猎物上钩。猎物的血，就是它的养料。
他现在就是那条毒蛇。用自己作饵，去钓那个曾经和他共度黑暗的女人。
而他连拒绝的权利都没有。
黑暗里，传来一声极轻的、压抑的呜咽。很快，又消失了。
窗外，月亮升起来了，冷冷地照着这座金丝牢笼。
延安，深夜。
婉容依旧没有睡。
她坐在窑洞里，面前摊着那封信，看了无数遍，每一个字都快能背下来了。
她告诉自己，这是假的。是日本人伪造的。是用来骗她的。
可那个字迹，那熟悉的、端端正正的馆阁体，是伪造得了的吗？
她想起溥仪写字时的样子。他总是很认真，一笔一划，写得端端正正。他说，写字可以静心。那时候她不明白，写几个字就能静心？后来她懂了。
他不是在静心，他是在用写字逃避现实，用那端端正正的笔画，为自己筑起一道墙，把自己和外面的世界隔开。
她现在也在筑墙。
用理智、用警惕、用这些年练就的冷静，筑起一道墙，把那封信隔在外面。
可那封信，还是一次次穿透墙壁，刺进她心里。
她站起来，走到窗前，望着窗外的月光。
“皇上，”她轻声说，用的是很多年前的习惯称呼，
“我不知道这封信是不是真的。但不管是不是真的，我都不会回去了。那个婉容，已经死在那座皇宫里了。活着的这个，是郭淑珍，是‘江上客’，是用笔和那些残害咱们国家的畜生战斗到底的战士。”
她顿了顿，声音更轻了：
“如果你真的还念着旧情，如果你心里还有一点点……对我、对这个国家的愧疚……那就离我远一点。不要再给我写信，不要再让日本人利用你。好好活着，就当……从来没有我这个妻子。”
满洲的月照不到陕北，太行的风吹不到松江，
此夜寒星依旧孤冷冷地照着脚下的山河无言，
远处，隐隐约约传来狗吠声，又很快消失了。
长夜阑珊，灯火葳蕤，
那场繁华旧梦，紫荆山河，早已萧索无归期。
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