“效率低下，诺瓦克医生。”他开口，声音里听不出是责备还是陈述，“‘夜枭’的线索又断了。他们适应得比我们预估的快。”
“夜枭”——最近几个月在地下仿生人网络中声名鹊起的抵抗组织核心人物，一个幽灵般的战术指挥者，神出鬼没，给斯通的追捕行动制造了前所未有的麻烦。斯通似乎认定这个“夜枭”是某种新型的、具备极高军事智能的仿生人原型机。
“他们……一直在进化。”我垂下眼，看着自己指缝里残留的蓝色痕迹，声音干涩，“为了生存。”
斯通没有回应这句话。他伸出手，动作精准得如同机械臂，从工作台上拿起一块刚刚从手术台上拆解下来的、边缘还在冒烟的处理器碎片。他的手指修长有力，指关节处有陈旧的疤痕。他仔细地检视着那片焦黑的硅晶板，指尖在断裂的电路上划过。
“找到共性。破坏模式、信号残留、能量波动特征……任何能指向‘夜枭’制造源的蛛丝马迹。”他命令道，将碎片丢回台面，“你的报告，今晚之前。”
说完，他不再停留，转身，湿透的雨衣下摆划出一道冰冷的水痕。他大步流星地走向门口，靴声在雨声中远去。门在他身后沉重地关上，隔绝了外面风雨的咆哮，却带不走他留下的、令人窒息的沉重感和那股浓得化不开的硝烟与血腥混合的气息。
诊所里只剩下我和“铁砧”，还有手术台上那具彻底沉默的残骸。空气仿佛被抽干了，每一次呼吸都带着刺骨的寒意。我颓然靠在冰冷的金属工作台边缘，疲惫感如同潮水般涌来，瞬间淹没了四肢百骸。指尖的冰冷似乎渗透到了骨头缝里。
斯通的话像冰冷的铁钉，一下下敲进我的脑海。“夜枭”……制造源……他根本不知道，或者说根本不在乎，他追猎的每一个“铁皮垃圾”，都曾承载着某个像我这样的人，倾注过的心血、期待，甚至……某种扭曲的爱。那个被他们当作垃圾拆解的仿生人，他自毁前核心处理器发出的最后一段模糊的、断断续续的音频信号，被我秘密截留了下来。那不是战术代码，而是几个破碎的音符——一小段《夜莺》的旋律。那是很久很久以前，在最初的实验室里，我常常哼给那些初代原型机听的旋律。
心脏的位置传来一阵尖锐的、熟悉的绞痛，并非生理性的，而是记忆被强行撕开的剧痛。我下意识地用手按住左胸，身体微微佝偻，仿佛这样就能压制住里面翻腾的酸楚和无处宣泄的悲鸣。为了生存，我把自己变成了一个修补他们制造创伤的工匠，一个沉默的帮凶。每一次切割那些非人的躯体，都像是在切割自己过去的残骸。
“铁砧”依旧像块石头一样矗立在角落阴影里，无声地履行着监视的职责。我深吸一口气，努力挺直脊背，强迫自己忽略那绞痛，忽略那回荡在脑中的《夜莺》碎片。生存。只有这个冰冷的目标支撑着我走向洗手池。冰冷刺骨的自来水冲刷着手腕上干涸的蓝色冷却液，水流带走了污迹，却洗不掉渗入皮肤纹理的冰冷，更洗不掉灵魂深处那层厚厚的、名为“背叛”的油污。
日子在一种令人窒息的胶着状态中缓慢爬行。斯通警长成了诊所里一个阴魂不散的常客。追捕“夜枭”的行动似乎陷入了僵局，他手下那些穿着统一制式灰色作战服的人类士兵，隔三差五就会抬进来新的“战利品”——受伤的仿生人，或者更常见的，是仿生人的残骸碎片。每一次，都伴随着斯通那审视猎物般的冰冷目光，和那句不变的催促：“诺瓦克，报告。”
诊所的空气里，硝烟味、血腥味和消毒水的刺鼻气味似乎永久性地混合在了一起，形成一种独特的、令人作呕的“斯通气息”。我的工作台更像一个微型战场遗骸处理站，堆满了各种型号的仿生人零件、烧毁的电路板、碎裂的装甲片。我像一个被诅咒的掘墓人，日复一日地拼凑着这些“物证”，试图从中找出斯通想要的、关于“夜枭”的线索。每一次触碰那些冰冷的、带着伤痕的金属和合成组织，都像是在亲手挖掘自己良知的坟墓。
斯通通常只是沉默地站在一旁，像一尊没有温度的雕像。他很少说话，但存在感却像手术灯一样刺眼。偶尔，他会在等待时，随手拿起我工作台上那些散落的、与当前任务无关的小工具或零件，以一种工程师般的精准和好奇，快速地把玩、拆卸、再重新组合。他的手指异常灵活，动作流畅得不像一个纯粹的暴力机器。有一次，他甚至无意识地拿起一个废弃的微型伺服马达，几秒钟内就将其核心转子拆解下来，用镊子尖端刮掉上面一点细微的氧化层，动作熟稔得令人心惊。那瞬间，我几乎产生了一种错觉，仿佛站在我身边的不是令人闻风丧胆的“铁皮猎手”，而是某个沉浸在自己世界里的、痴迷于机械的工程师学徒。
但这种错觉转瞬即逝。更多的时候，是他身上那种挥之不去的、属于战场和死亡的气息。他右肩靠近锁骨的位置，有一道旧伤疤，形状很不规则，像是被某种高速飞溅的锐利碎片深深犁过，愈合后留下扭曲的凸起。那道疤痕的颜色很深，与他苍白的肤色形成鲜明对比。当他俯身查看我拼凑的电路板时，领口偶尔会微微敞开，那道疤痕便像一条丑陋的蜈蚣，蛰伏在阴影里。每次无意中瞥见，一种莫名的熟悉感会像电流般窜过我的神经末梢，快得抓不住源头，只留下一种令人不安的毛刺感。
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