“寄给联合国。”
林昭昭把快递单拍在箱子上，“附信告诉他们：你们可以查护照，但查不到灵魂的国籍；你们可以扣展品，但扣不住十万双手共同举起的名字。”
沈巍点点头，随即打开了另一个加密文件夹：“那我就给这把火再添点油。”
他按下回车键。
一份名为《谁在替偶像痛？》的文件包，被发送给了全球二十家主流媒体。
里面是工坊这十年来“心理清洗记录”的节选数据，每一条记录，都是一次精神上的凌迟。
次日清晨，伦敦。
《卫报》文化版头条刊登了那张烧焦纸鹤的高清照片。
黑色的背景下，那几根残留的红线像是在滴血。
配文只有简短的一行字：“这不是艺术品，是一封来自沉默世界的求救信。”
舆论的风暴比想象中来得更猛烈。
一周后，沈巍接到了海关放行的通知。
展品启程的前夜，林昭昭独自来到了密室的地下室。
这里还没装修完，空气里弥漫着水泥和灰尘的味道。
她蹲在墙角，点燃了一根画图用的炭条，在粗糙的水泥墙上写下“S47”三个字。
炭笔摩擦墙面，发出粗粝的声响，黑色的粉末簌簌落下。
手机突然震动了一下。
是小禾发来的一段视频。
背景是首尔某个人潮拥挤的地铁站。
一个戴着口罩、帽檐压得很低的年轻女子，正默默地展开一块红布。
周围人来人往，行色匆匆，没人注意她。
红布上，用韩文密密麻麻地绣着四个字：“我也在写”。
镜头拉近，女孩抬起头，那双露在口罩外的眼睛里蓄满了泪水，却倔强地没有流下来。
林昭昭盯着屏幕，指尖轻轻触碰画面中女孩的眼睛。
“你不是替身。”
她对着空荡荡的地下室轻声说，声音在回声中显得格外温柔，“你是信使。”
窗外，第一缕晨光透过高处的通风窗斜照进来，打在墙上的炭迹上。
黑色的字迹边缘被光晕染成微红色，像是刚凝固的血痂，又像是某种契约的印记。
沈巍走了进来，脚步声在空旷的地下室里回荡。
“机票订好了。”
他说，“明天直飞纽约。另外……”他顿了顿，神色有些古怪，
“有个奇怪的包裹寄到了店里，寄件地址显示是……联合国大厦内部。”
林昭昭站起身，拍了拍手上的炭灰。
“看来，”她眯起眼睛，看向那束光里的尘埃，“真正的‘密室’，才刚刚要把门打开。”
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