距离别墅约两三百米的海边。
这里，很安静。
远处别墅的灯光零零散散，音乐声、说笑声被海风吹散，传到这边时已经很淡很淡，像是隔了好几层纱。
取而代之的，是海浪周而复始的律动声。
它们一层层漫过沙滩，又慢条斯理地退回深处。
“哗——”
“哗——”
那是大自然最原始的呼吸声，带着一种催眠般的魔力。
这是林杰近年来最依赖的频率。
人近迟暮，总是容易被睡眠折磨。
在一个又一个被失眠撕扯的长夜里，他必须靠着这种单调而稳定的白噪音，才能浅浅入睡。
沙滩躺椅上，林杰正神色寥落地躺着。
夜色如潮水将他包裹，烟火气在远方，他在阴影里。
说来也是有意思。
其实，除夕夜看春晚这个习惯，最早是林杰坚持下来的。
因为以前啊，老林家里肯定是没有电视的，甚至连个收音机也没有。
一到除夕，他就会和村里几个同样没处去的孩子，早早守在村长家门口。
隔着半扇门缝，等里面的收音机打开来。
可村长家的小子，是个出了名的坏小子。
嫌他们碍事，也嫌他们蹭得晦气。
有时候干脆把门一关，窗一关，隔绝所有声音；更过分的时候，直接往外扔石头，把人轰走。
每一年除夕，林杰都得跟这坏小子斗一斗。
有时候赢一点，能完整地听上一个节目；
有时候输得彻底，只能隔着门板，听几声断断续续的响。
主持人的声音、忽远忽近的歌声、偶尔传出来的一点笑声——拼凑起来，就是他整个童年的除夕夜。
那成了他童年里最大的遗憾，也成了内心最深的渴望。
所以一到除夕，他比谁都爱看春晚。
而今天，这个最爱看春晚的男人，却选择一个人，来到了海边。
“嗤——”
火柴划过，火星亮起。
但又很快被夜色吞没，只剩下一点红，孤零零地悬在黑暗中。
林杰给自己点了一根雪茄。
其实，林总对尼古丁是没有什么依赖的。
他不抽烟，也不怎么抽雪茄。
点燃的这根，还是先前王昱超老爹，他自个人的大舅哥送的蒙特克里斯托。
并不是不喜欢尼古丁。
而是他想活的更久一点。
但是，在偶尔偶尔，脑子一片混乱的时候，他也会允许自己点上一根。
这一点星火，像黑夜里迷了路的萤火虫。
在海天浑然一色的天际线下，忽明忽暗，一闪一闪。
雪茄和卷烟的区别很大。
前者，燃烧的是实实在在的烟叶；后者，更像是在烧纸。
前者，更加浓郁，后者相对寡淡。
抽雪茄，讲究的是慢慢品，让烟在口腔里转一圈，再吐出去，享受的是那股厚重的、带着木质和香料气息的味道。
卷烟，讲究的是快速摄入尼古丁的刺激感，点上，吸一口，过肺，吐掉，机械式地重复。
一根卷烟，五分钟。
一支雪茄，一个小时，甚至更久。
而林杰点的这根，可以燃到一个半小时。
或许，这段时间，可以他稍稍理清此刻混沌的思绪。
人，年纪越大，记性越差。
记性越差，许多年轻时候的事情，却愈发清晰如昨。
林杰就是如此。
他靠在躺椅上，雪茄夹在指间，火星在夜色里一明一暗。
想起了小时候和那坏小子斗智斗勇的除夕夜。
虽然狼狈，但结果总算是开心的。
想起了那年他第一次离开故乡，来到了临安念书。
那是他第一次走出那连绵不绝又层层叠叠的大山。
同行的老乡唯有一人，就是那个坏小子。
离家的皮卡上，坏小子哭的稀里哗啦的。
带得他也哭得稀里哗啦的。
哭着哭着，二人抱在一起稀里哗啦。
“对不起啊，我不应该拿石头砸你的。”
“对不起啊，你家的鸡其实是我偷的。”
“……你还偷过我家的鸡？”
“还有鸭。”
“草！”
“别打了别打了！车要翻了！”
司机在前面吼了一嗓子，两个十几岁的半大小子也没消停下来。
但没多久，也停了。
因为，是第一回坐这车，都晕车了。
二人抹着眼泪，鼻涕一把泪一把的，肩并肩坐在颠簸的车厢里。
皮卡开得很慢。
山路弯弯绕绕，一个接一个。
后视镜里，村子越来越小，最后变成了一个点，消失在了山坳里。
后来，这坏小子和他一起进了临安中学。
后来，坏小子成绩很好，能上大学，成了好学生；而他成绩很差，大家都说他是坏学生。
后来，好学生陪着他一起给黄毛闷麻袋，拖进巷子里打。
后来，有很多很多的后来.....
后来，好学生说——要是我生个大胖小子，你女儿就给我做儿媳妇了，高低要让你女儿也喊我一声爸！
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