时间一点点过去。
他不知道过了多久。没有钟，没有光的变化，只有身体越来越沉。肌肉开始抽筋，尤其是小腿，一阵一阵地跳。他不去管，任它疼。痛感能保持清醒，比任何药都管用。
第八次测试时，他故意松开一只手。
只松开三秒。
书没反应。
第九次，他轻轻晃了晃。
书页翻了一下，但没出现新字。
第十次，他低声说了句：“你还活着？”
话音落下，怀里的书突然升温。
不是一点点热，是滚烫，像是里面有炉子烧了起来。他没撒手，反而抱得更紧。皮肤被烫得发红，但他撑住了。
三秒后，热度退去。
封面上浮出两个字：
“做梦。”
他嘴角动了下。
不是笑，是肌肉不受控地抽了一下。他知道这两个字是什么意思——对方在回应他，而且带着情绪。愤怒也好，嘲讽也罢，只要有情绪，就说明被限制了。神不该有情绪，一旦有，就是被困住了。
他赢了一小步。
但他不敢大意。
把书往怀里收了收，靠墙坐稳。他知道接下来可能会更难熬。也许下一秒书会爆炸，也许匕首会自己飞起来刺他，也许整个空间会突然倒转。他准备好了。
只要他还坐着，只要他的手还抱着这本书，封印就不会断。
外面有光闪了一下。
不是这里的光，是远处。走廊尽头，似乎有什么设备启动了。他没去看。现在任何分心都可能是致命的。
他低头。
书皮上的“做梦”两个字正在褪色，慢慢变淡，最后只剩下一点影子。
他盯着那里。
然后，他抬起左手，在封面上轻轻画了个叉。
不是攻击，是一种标记。
像是在说：你出来说话，我听着。
书没再动。
匕首也没响。
他坐在原地，手放在书上，眼睛睁着。
墙角的裂缝中，一缕光缓缓爬了出来，照在他脚边。
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