的黎波里的天空被硝烟熏成一片灰黄色，像一块洗得发白的旧帆布挂在地中海南岸。
阿齐齐亚兵营的围墙被炸开了一个十几米宽的缺口，砖石和混凝土碎块散落在周围的街道上，像一堆堆被巨手随意丢弃的积木。
围墙后面的建筑群在燃烧，黑色的烟柱在晨风中歪歪扭扭地升向天空，像几根被折断的手指，指向那片灰蓝色的天穹。
穆塔西姆·卡扎菲蹲在兵营东南角一栋三层小楼的楼顶，手里握着望远镜，盯着南边那片被炮火覆盖的城区。
他的军装上沾满了灰尘和暗红色的血渍，已经分不清哪些是他自己的，哪些是别人的。
胡茬从下巴一直蔓延到耳根，好几天没刮过，眼窝深陷，眼眶下面有很深的黑眼圈。
他已经七天没有睡过一个完整的觉了。每次刚闭上眼睛，炮声就会把他炸醒，或者通讯器里传来某个阵地失守的消息，或者某个部下冲进来报告新的敌情。
“将军。”副官从楼梯口跑上来，作战靴踩在碎玻璃上发出咯吱咯吱的声响。
他的左臂吊在胸前，绷带已经被血浸透，暗红色的液体从肘部滴下来，在楼梯的水泥台阶上留下一串暗红色的血点。“东线的来电，反对派武装突破了塔朱拉地区的最后一道防线，先头部队已经推进到距离市中心不到三公里的地方。”
穆塔西姆放下望远镜，转过身。他的动作很慢，膝盖在蹲久了之后有些发僵，站起来时骨节发出轻微的咔咔声。
“东线还剩多少人？”他的声音沙哑得几乎听不清。
“不到三百五十人，装备损失超过百分之七十。营长阵亡，指挥权由副营长接替。”
穆塔西姆没有说话，只是走到楼顶边缘，重新举起望远镜。
东边的天际线上，黑色的烟柱比昨天又多了几根。
那是城区在燃烧，是那些他从小熟悉的街道和建筑在化为灰烬。他能看到反对派武装的皮卡在街道上穿梭，车顶的重机枪不时喷射出橘红色的火舌，子弹在空中划出一道道暗红色的弹道，像无数根发光的丝线在灰黄色的天幕上编织一张死亡的网。
政府军的防线已经退到了市中心方圆不到五公里的狭长地带，从东边的塔朱拉一直延伸到西边的简祖尔，从南边的萨拉赫丁一直退到北边的海岸线。
的黎波里的心脏被压缩成了一颗即将停跳的心脏，还在做最后的挣扎。
“我父亲呢？”穆塔西姆问，声音里带着一丝他自己都没察觉的颤抖。
“在指挥所里。从昨晚到现在，一直没有出来。”
穆塔西姆从楼顶边缘退回来，蹲在女儿墙的阴影里。他从口袋里掏出烟，抽出一根叼在嘴里点着。烟雾在干燥的空气中迅速散开，被海风吹成一条歪歪扭扭的灰白色丝带
他深深吸了一口，尼古丁和焦油混在一起，从喉咙一直烧到肺里，呛得他眼眶发酸。
的黎波里，他在这座城市出生，在这座城市长大，在这座城市里从一个什么都不懂的孩子变成了今天这个手握兵权、杀伐果断的将军。
他熟悉这里的每一条街道、每一栋建筑、每一棵棕榈树。他知道老城区的巷子有多窄，知道港口区的防波堤有多长，知道阿齐齐亚兵营的围墙有多厚。
可现在，这一切都快要变成别人的了。
“将军。”副官的声音再次响起，带着一丝犹豫和小心翼翼，“哈米斯将军的电话。”
穆塔西姆接过卫星电话，放在耳边。
“穆塔西姆。”听筒里传来哈米斯的声音，带着急促的喘息和背景里密集的枪声。
那枪声很近，近得像在耳边炸开，AK-47的射击声、RPG火箭弹的爆炸声、士兵们的喊叫声混成一片，像一锅煮沸的粥。
“西线顶不住了，简祖尔那边的防线已经被突破。反对派武装至少投入了两个旅的兵力，还有坦克和装甲车。我的人快打光了，弹药也快没了。”
哈米斯·卡扎菲是卡扎菲的第六个儿子，也是最小的一个。他今年二十八岁，比穆塔西姆小了将近十岁。他是利比亚军队中最年轻的少将，指挥着最精锐的第32旅，也就是所谓的“哈米斯旅”。
这支旅是卡扎菲的禁卫军，装备了最先进的武器，士兵都是精挑细选出来的，忠诚度最高。可就是这支最精锐的部队，在扎维耶一战中被打残了，又在米苏拉塔一战中损失了三分之二的兵力。现在残部退守到的黎波里西线，还能站着的不到一千人。
“哈米斯，你听我说。”穆塔西姆的声音压得很低，低到只有话筒能捕捉到。“收缩防线，把人撤到简祖尔以东的第二道防线。不要死守，不要恋战。现在最重要的是保存兵力，不是打阵地战。”
“撤？”哈米斯的声音陡然提高，在枪炮声中像一把刀划破了绷紧的布匹。“父亲让我守住西线，寸土不让。如果我把人撤了，父亲……”
“父亲那边我来解释。”穆塔西姆打断他，声音变得严厉起来。“哈米斯，你听我的。把人都撤到第二道防线，重整队伍，补充弹药。西线如果丢了，的黎波里就真的守不住了。”
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