金华，北郭，兰若寺。
赵真真站在寺门口，看着那块歪歪斜斜的匾。匾上的字已经看不清了，被风吹日晒，只剩几道木纹。门开着，里面黑黢黢的，像一张嘴。风从庙里吹出来，凉的，硬的，带着一股说不清的味道。不是臭，是腥。血的腥。
她站在门口，铜钱在口袋里发烫，不是温的，是烫的。她没有进去，她在等人。
寺里走出来一个人。
不是鬼，是人。很高，很瘦，穿着一件破旧的道袍，头发乱糟糟的，像鸟窝。背后背着一个剑匣，剑匣很大，几乎和他一样高。他的脸很黑，不是晒的黑，是风吹的黑。眼睛很亮，像两颗星星。
他看了赵真真一眼，又看了燕七一眼，又看了商三官一眼，又看了李煜、钱彬、田七郎、沈巍一眼。他的目光从每个人脸上扫过，很快，很轻，像刀锋划过水面。
然后，他的目光停在了燕七背后的剑匣上。
“你也是用剑的？”他问。声音很粗，像石头滚过地面。
“嗯。”燕七点头，“第七代。”
燕赤霞沉默了一下。他走过来，手指轻轻拂过燕七剑匣上的符文。那些符文在他触碰的瞬间亮了起来，银白色的光芒和燕赤霞手中的剑产生了共鸣。
“剑匣传了七代，还没丢？”燕赤霞问，嘴角似乎动了一下。
“没丢。”燕七把剑匣卸下来，放在地上，“第一代传下来的规矩，人在剑在。”
燕赤霞低头看着那个剑匣，看了很久。剑匣上的符文在月光下明灭不定，像在呼吸。他的眼神变了，不是初见时的锐利，而是某种很深很沉的东西——像是透过这个剑匣，看到了很久以前的自己。
“你叫什么？”他问，声音比之前轻了很多。
“燕七。”
“燕七……”燕赤霞念了一遍，点了点头，“第七代，叫燕七，好记。”
他转身往寺里走，走了几步，停下来，没有回头。
“剑匣里的剑，饿了三百年的，不只是我这一把。”
燕七站在原地，看着燕赤霞的背影，沉默了很久。
“他是你什么人？”李煜小声问。
“祖先。”燕七的声音很轻，“第一代。”
“那他怎么还活着？”
燕七没有回答。他低下头，看着自己的剑匣。剑匣上的符文还在发光，和燕赤霞手中的剑遥相呼应。
“他不是活着。”沈巍的声音从身后传来，低沉，像枯叶落地，“他是执念。三百年的执念。”
众人转头看向沈巍。
“走阴人能看到常人看不到的东西。”沈巍指着燕赤霞的背影，“他的身体已经死了。现在站在那里的，是他的剑意，他的执念，他三百年没做完的事。”
燕赤霞没有回头，但他的声音从前头飘过来，很轻，但每个字都很清楚。
“三百年前，我没能救下聂小倩。”
他的声音停了。风从庙里吹出来，凉飕飕的，带着血腥气。
“我赶到兰若寺的时候，她已经被树妖姥姥炼成了鬼。她的魂魄被锁在树里，她的记忆被嫉妒使徒篡改。她忘了自己是谁，忘了从哪里来，忘了要到哪里去。她只记得一件事——饿。”
他转过身，看着众人。月光照在他脸上，那张风吹日晒的脸上，有一道很深的疤，从左额斜划到右颊。疤是白的，像一条干涸的河。
“我杀了树妖姥姥。但已经晚了。她的魂魄散了，飘在兰若寺的每一个角落。我用了三百年，才把她重新聚起来。但聚起来的，只是一缕执念。她没有记忆，没有意识，只有一个本能——摸。”
他看着宁采臣的方向。
“摸那个不怕她的人。”
宁采臣站在大殿门口，手里还攥着那本书。他的脸很白，但眼睛很亮。
“她摸了我三天。”他说，“她的手很凉。”
燕赤霞看着他，看了很久。“三百年前，也有一个人，让她摸过。”
“谁？”
“你。”燕赤霞的声音更轻了，“你的前世。宁采臣，你考了三年没考上，到处游历，走到兰若寺，住了三天。她摸了你三天，你给她取了名字，你教她认字，你给她写了‘人’字。你答应她，会回来接她。”
宁采臣愣住了。
“你没有回来。你死了。病死在家里。你的魂魄在阴间飘了三百年，找了她三百年。你忘了自己是谁，忘了从哪里来，忘了要到哪里去。你只记得一个名字——聂小倩。”
宁采臣的手在抖。他低头看着自己的手，看着那本旧书，看着书页上他用红笔圈着的那行字——“所谓诚其意者，毋自欺也。”
“我不记得。”他说，声音很轻，“我什么都不记得。”
“但你记得她的手凉。”燕七的声音从旁边传来，“你说，她摸你的时候，不疼。”
宁采臣沉默了。
赵真真看着燕赤霞，又看着燕七，又看着宁采臣。铜钱在口袋里发烫，烫得像要烧起来。
“我们能做什么？”她问。
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