最后一天。
天没亮，苟得就醒了。或者，他根本没睡着。雨停了，屋里一片死寂，静得能听见自己的心跳，咚，咚，咚，像敲鼓。
他在黑暗里躺了会儿，数心跳。数到一百下，起身，下楼。
没点灯，就借着从高窗漏进来的、微弱的晨光，在铺子里慢慢走。从门口走到墙角，从墙角走到书架，从书架走到八仙桌，再从八仙桌走回门口。一圈，又一圈。
脚步很轻，像猫，几乎没声音。
他在心里默数：一天。
二十四个时辰。
最后一天了。
走累了，他在太师椅里坐下，看着墙上的钟。钟的秒针一格一格地走，咔，咔，咔。声音在寂静的屋里格外响，像丧钟。
他盯着秒针，看了很久，直到眼睛发酸，才移开视线，看向墙角。
那面镜子，还蒙着黑布，捆得紧紧的，像个沉默的囚犯。
他走过去，伸手，摸了摸黑布。
布是凉的，有点潮——可能是夜里湿气重。
他收回手，转身，走到后门，拉开门。
天已经蒙蒙亮了，灰白色的光，从窄巷两头渗进来。地上汪着水，一洼一洼的，倒映着灰蒙蒙的天。墙头的草湿漉漉的，往下滴水，滴答，滴答。
他站在门口，看着巷子，看了很久。
然后，他关上门，上栓。
走回八仙桌边，他拉开抽屉，拿出应验簿，翻到最后。
“待验”二字，墨迹深沉。
他盯着看了会儿，然后拿起笔，在旁边空白处，写：
“五月廿七，卯时，最后一日。天阴，地湿，心静。待今夜子时，水土相克之地，利刃穿心。债清，命终。”
写完，他搁下笔，看着那行字。
字迹工整，笔画平稳，不像将死之人写的。
他笑了笑，合上簿子，锁回抽屉。
然后，他起身，走到书架旁，从最底层拿出那个小木盒，打开，取出那张全家福。
照片上，爷爷抱着他，父亲站在旁边，都在笑。
他盯着照片，看了很久，然后用袖子擦了擦照片表面——其实没灰，但他还是擦了擦。擦完，他把照片小心地放回盒子，盖上，放回原处。
又走到墙角，打开藤条箱子，拿出爷爷的手札。他翻到最后一页，看着那张纸条，看了很久。然后，他把纸条小心地撕下来，折好，揣进怀里。
手札放回箱子，锁上。
做完这些，他在铺子里又转了一圈。摸摸书架，摸摸八仙桌，摸摸太师椅，摸摸那些书，那些铜钱，那些符纸。
像在告别。
然后，他坐下来，等。
等天黑。
等子时。
等分魂来。
等……死。
天慢慢亮了，又慢慢暗了。
这一天，苟得什么也没做。没出门，没吃东西，没喝水，就坐在那儿，一动不动，像尊泥塑。
老刘中午来送面，敲了半天门，没人应。他把面放在门口，嘀咕着走了。傍晚又来送，早上的面还在，已经凉透，糊成一团。老刘把晚上的面放在旁边，叹了口气，走了。
苟得听见了，但没动。
他不想吃。
吃不吃，都一样。
反正，几个时辰后，就什么都没了。
胃是空的，心是空的，脑子也是空的。空荡荡的，像一间搬空的屋子，只剩下灰尘，和回声。
他就那么坐着，看着天色一点点暗下去，看着屋里的阴影一点点浓起来，看着黑暗一点点吞没一切。
终于，天全黑了。
他点上煤油灯。
灯焰跳了跳，稳住，投出一圈昏黄的光，刚好罩住八仙桌这一片。其他地方，都隐在黑暗里，影影绰绰，像藏着什么。
他坐在光里，等着。
怀表放在桌上，秒针一格一格地走，咔，咔，咔。
像倒数。
戌时了。
亥时了。
子时快到了。
苟得的心跳，不知不觉加快了。咚，咚，咚，越来越响，和秒针的咔咔声混在一起，像在合奏一首……送葬曲。
他深吸一口气，又慢慢吐出来。
不慌。
不急。
该来的，总会来。
他等着。
子时整。
怀表的滴答声，忽然停了。
不是表停了，是苟得听不见了。他所有的注意力，都集中在耳朵上，听着周围的动静。
铺子里很静，静得能听见自己的呼吸，能听见灯芯燃烧的细微噼啪声，能听见……自己的心跳。
然后，他听见了。
脚步声。
很轻，很飘，像猫走路，从门外传来。
一步一步，越来越近。
停在门口。
然后，门被推开了。
吱呀一声，在寂静的夜里格外刺耳。
一个人影，站在门口。
瘦高，灰衫，缺腿眼镜。
是分魂。
分魂走进来，脚步很稳，走到煤油灯的光圈外，停下。它的一半脸在光里，一半脸在暗里，看上去格外诡异。
苟得看着它，它也看着苟得。
两人一模一样，像在照镜子。
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