教室角落那个铁皮垃圾桶的肚子里，已经无声地堆积了七八个饱受蹂躏的纸团。每一个皱缩的白色小球，都像一颗过早夭折的种子，承载着一个不同的开头，一个笨拙的尝试，最终都导向了同一个绝望的终点——失败。
第一个纸团，在垃圾桶的最底层，几乎被后来的“兄弟”淹没。展开它，能看到一行字迹还算工整，却透着一股丧气的开头：
“我知道你可能不记得我”。
钢笔落下最后一个字时，顾言就像被自己的话烫到了手。这算什么？摇尾乞怜？卑微地提醒对方自己的无关紧要？仿佛在说：看啊，我如此渺小，渺小到需要提前承认你记忆的空白。他仿佛听见脑海中那个虚构的、总是温柔微笑的叶栀夏，对着这行字，轻轻地、带着一丝怜悯和无奈，叹了口气。这声想象的叹息如同冰水浇头。他猛地抓起那张纸，近乎粗暴地揉搓着，仿佛要将这卑微的开端连同那声叹息一起碾碎、埋葬。纸团被攥得死紧，直到指关节发白，才带着一股自弃的力道，狠狠砸进垃圾桶的怀抱。
第二个纸团，紧挨着第一个，同样饱含怨气。
“我是（2）班的顾言”。
写完这七个字，顾言的笔尖悬在半空，僵住了。一股巨大的荒谬感攫住了他。这简直是句天底下最愚蠢的废话！就在三天前，她刚刚让林小雨来确认过他的存在！那句“叶栀夏让我来叫你”还在耳边回响，此刻他却像个傻子一样，在纸上向她做自我介绍？这行字像一个刺眼的标签，上面写着“无关紧要的路人甲”。羞愤之下，他看也没看，手腕一抖，那个承载着废话的纸团便划出一道短促而精准的弧线，像一颗被宣判死刑的流星，准确无误地落入了敞口的垃圾桶。桶壁发出沉闷的“咚”的一声，像是对他智商的嘲讽。
第三个纸团，皱得更厉害，上面布满了凌乱的、发泄般的划痕，几乎覆盖了最初的几个字。勉强能辨认出：
“那天看到你的情书被公开……”
钢笔的墨水刚刚渗入纸纤维，写下“情书”两个字，顾言就觉得一股血气猛地冲上头顶！他在干什么？！往她尚未结痂的伤口上撒盐？提醒她那份被当众撕碎、踩踏的耻辱？这简直是恶毒的蠢行！他像是被毒蛇咬了一口，猛地倒吸一口冷气，手中的钢笔几乎是本能地狠狠划了下去！一下，两下，三下！黑色的墨水像愤怒的鞭痕，狂暴地覆盖了那行刚刚诞生的、注定带来灾难的文字，将纸面划得面目全非。这张承载着灾难性开端的纸，被他揉成一个带着墨污的、肮脏的球，带着巨大的厌恶，塞进了垃圾桶深处。
第五张纸，看起来相对“平和”，上面只有一行孤零零的句子：
“三月的校园很美”。
写完后，顾言盯着这行字，试图寻找一丝春天的诗意。柳絮？新叶？阳光？然而，这些美好的意象还没来得及在他笔下展开，一个冰冷的身影就强势地插入了脑海——沈耀。那个穿着名牌球鞋、头发永远一丝不乱的身影。他几乎能想象沈耀用他那把清亮迷人的嗓音，对着叶栀夏或者别的女生，轻松地说着类似的话，带着理所当然的自信和魅力。而他顾言，穿着洗得发白的校服，攥着廉价的钢笔，在这里笨拙地模仿？“很美”？多么苍白无力的陈词滥调！在沈耀耀眼的光环下，他模仿的姿态显得如此拙劣可笑。一阵强烈的自我厌弃涌上心头，他几乎是带着一种毁灭的冲动，将这张试图附庸风雅的纸揉成了一团，用力掷进垃圾桶，仿佛要砸碎那个可笑的模仿者。
第六次尝试。
顾言没有立刻铺开新的纸。他感到一种前所未有的疲惫和绝望，像冰冷的潮水淹没了他。他颓然地弯下腰，将滚烫的额头重重抵在冰凉的金属课桌桌面上。金属的冰冷触感瞬间穿透皮肤，带来一阵刺痛般的清醒。他甚至可以感觉到桌面传来的、极其细微的震动——也许是楼上教室的脚步声，也许是远处操场的喧闹，也许只是他太阳穴血管疯狂搏动的传导。他从未如此痛恨自己！痛恨自己贫瘠得如同荒漠的表达能力！那些在无人知晓的日记本里，在虚构的幻境中，他可以信手拈来、编织出甜蜜或忧伤句子的“才华”，此刻全都像受惊的蜗牛，缩回了大脑最隐蔽、最坚硬的壳里，任凭他如何苦苦呼唤，也吝啬地不肯探出触角。
窗外，夕阳正以不可阻挡的姿态沉向地平线。它的余晖失去了白日的灼热，变成一种浓稠的、带着告别的橘红色，将窗棂的影子长长地投射在教室的地面上。那棵虬枝盘结的老槐树，巨大的、枝桠扭曲的影子被拉得越来越长，越来越暗，像一只沉默而巨大的黑色手掌，从窗外缓缓地、执着地伸进来，几乎要触碰到他蜷缩在座位上的身影。那影子带着暮色的凉意和一种宿命般的沉重，无声地笼罩着他。
第七张纸，被他带着一种近乎麻木的固执，再次铺开在桌面上。纸面已经被他反复的摩挲和汗湿的掌心弄得有些发软起毛。钢笔握在手里，沉重得如同烙铁。笔尖悬停在纸的上方，颤抖着，却迟迟无法落下。空白像一片巨大的、令人窒息的沙漠，吞噬着他最后一点可怜的勇气。
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