这三日，京城像口被文火慢炖的锅。
表面静得可怕，街头巷尾的议论声压得极低，仿佛稍高一点，就会招来无形的刀子。
可锅底的热浪，早翻涌得要破锅而出。
槐下先生布的天罗地网，不是为了护苏晏，是为了给皇城看——他们敢想，更敢做，还能扛住后果。
影谳堂的暗卫，像鬼魅似的贴在街巷阴影里。
他们眼神冰冷，双手按在腰间的刀柄上，盯着每一个靠近贡院和共治钱所的人。
但凡身上带鸾纹墨锭或相关饰物的，都被“礼貌”地架走，离得远远的。
这道命令看着多余，实则是精准筛选——把恋着旧秩序的既得利益者，和盼着变革的民众，用一道五百步的无形界线，彻底隔开。
城市另一头，血契娘的“百人抄经会”，是另一番景象。
上百名略通文墨的平民，有挑担子的贩夫、穿补丁衣裳的落魄书生、甚至还有梳着发髻的妇人，挤在几个秘密据点里。
他们面前没有经文，只有成堆的空白宣纸，和磨得尖尖的炭笔。
“苏大人落笔那一刻，咱们就抄！”
血契娘拍着桌子，声音洪亮，“一字不落，越快越好，然后传出去！”
她的意图明明白白：这次要播的思想，得靠实打实的人心和笔墨，不能靠那些能篡改的奇术。
这不是传消息，是场仪式——宣告知识的权力，该还给老百姓了。
这三日，苏晏几乎没合眼。
书房的烛火，夜夜燃到天明。
回魂帖送来的《亡音集》，薄薄一册，他却翻得极慢，指尖抚过纸页，像在触摸那些跨越二十年的灵魂。
三百七十二篇被阉割的文章，每句核心遗言，都带着泣血的控诉。
当看到“法不立于民目之前，则为盗；政不行于众议之中，则为劫”时，苏晏的指尖猛地顿住，心脏像被一只手攥紧。
父亲林啸天的声音，仿佛就在耳边回响。
这不是遗言，是埋在他心里二十年的火种。
今日，终于等来燎原的东风。
他盯着那行字，眼眶泛红，却没掉泪。提起笔，在旁边重重写下六个字：“此即终章起点。”
这是对自己的承诺，对亡父的承诺，也是对天下所有被噤声者的承诺。
熔心匠送来“真言印”时，天刚蒙蒙亮。
那方青铜印章入手温润，细看，原有的“程”氏纹路里，藏着九根细如发丝的共鸣铜线。
“这是从二十年前战死将士的铠甲上拆的，”
熔心匠的手微微颤抖，声音沙哑，“浸过血，带着守护家国的执念。”
他按住苏晏的手，把印章按在纸上：“盖下去，不是施法术，是敲醒人的认知。像晨钟，能碎了《帝阙赋》几十年的催眠。”
熔心匠看着他，眼神坚定：“若天下文章皆假，至少这一刻，得有个真的。”
午时一到，共治钱所前的广场，挤得水泄不通。
万人空巷，连墙角都爬满了人，踮着脚，伸长脖子往高台上望，脖子酸了也不肯低。
高台之上，苏晏穿一身青衫，身姿挺拔如松。
身后，巨幅空白宣纸被风吹得猎猎作响，像一面等着被赋予灵魂的战旗。
没有多余的话。
苏晏当众取过一方砚台，哭砚童捧着个小小的瓷瓶，小心翼翼地把清亮的液体倒进去——那是他思念亡亲时流的泪，带着纯净的悲伤。
苏晏拿起一锭最普通的松烟墨，缓缓研磨。
墨香漫开，没有鸾纹墨的甜腻，只有松木的清苦，混着泪水的咸涩。
整个广场静得能听见彼此的心跳，连风吹过头发的声音都格外清晰。
所有人的目光，都黏在那支饱蘸墨汁的狼毫笔上。
苏晏提笔，悬腕，气沉丹田。笔锋落下，力透纸背：
“天下非一家之器，乃万姓共执之衡；”
第一句写完，人群里响起一片倒吸冷气的声音。
一个挑着菜筐的老农，猛地把担子往地上一放，拳头攥得咯咯响；
旁边的书生，眼圈唰地红了，下意识地挺直了腰板——
这是直接否定君权神授，像一记耳光，抽在“溥天之下，莫非王土”的旧规矩上。
“权力非一时之柄，系千秋迭代之绳。”
第二句紧随其后，笔锋更快，更利。
人群开始嗡嗡作响，有人激动得跺脚，有人互相递着眼色，眼里闪着不敢相信的光。
苏晏笔走龙蛇，胸中憋了二十年的郁气，尽数泼在纸上：
“昔以笔为刀，割裂真言；今以文为犁，耕破长夜。”
“吾之所述，非为续赋，实乃断旧章——”
图穷匕见！
人群里突然有人喊了一声：“说得对！”
声音不大，却像一颗火星落进油锅。
“自今日始，政不出帷幄，而出街衢；”
“法不藏金匮，而悬市曹！”
这两句刚落下，广场彻底炸了！
一个穿短打的年轻贩夫，猛地跳上旁边的石墩，挥着拳头大喊：“政出街衢！法悬市曹！”
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