绞。
碾。
“我该怎么办……”
波波维奇在心里问自己。
弃权？
他试过了。
第二节中段，他亲自走到技术台前。
放下了一个主教练所有的尊严和骄傲。
几乎是用“恳求”的语气，请求终止比赛。
但林松只说了一句话。
“直到终场哨响之前，你们就算是在场上爬，也得给我爬完这四十八分钟。”
那句话说出来的时候。
林松甚至没有抬眼看他。
用的是一种吩咐下人倒茶的语气。
随意。
漫不经心。
但那几个字砸进波波维奇的耳朵里。
比任何圣旨都要不可违逆。
那不是威胁。
那是法旨。
听，就活着受罪。
不听，就死得更难看。
波波维奇毫不怀疑林松做得到。
这个男人。
连帕克飞踹詹姆斯膝盖的动能都能凭空抹除。
他还有什么做不到的？
沉默持续了很久。
久到更衣室里的空气都开始发馊。
“听着。”
波波维奇终于开口了。
声音像是从生锈的铁管里挤出来的。
粗粝。沙哑。带着铁屑的味道。
所有人的目光都慢慢转过来。
迟缓。
木讷。
像一群行尸走肉接收到了唯一的指令。
“下半场。”
波波维奇的喉结滚动了一下。
嘴唇哆嗦了几次，才把后面的字吐出来。
“蒂姆。托尼。马努。”
他一个一个喊出名字。
每喊一个，声音就低一分。
“你们休息。”
“让替补上。”
话说完了。
波波维奇闭上了眼睛。
两行浊泪从眼角滑下来。
顺着那些刀刻般的皱纹，缓缓淌进花白的胡茬里。
他没有擦。
也不想擦。
“至少……”
他的声音细若蚊蝇。
“保住你们的命。”
这就是格雷格·波波维奇。
五冠教头。
联盟公认的战术大师。
在2007年NBA总决赛的中场休息时。
做出的最后决定。
让替补去送死。
让主力苟活。
没有人反驳。
邓肯没有。
帕克没有。
吉诺比利没有。
整个更衣室。
死一般的沉默就是最响亮的回答。
因为他们真的，一步都不想再踏上那块地板了。
那块枫木地板上，印着克利夫兰骑士队的Logo。
但在他们眼里。
那上面印的，是地狱的入口。
与此同时。
另一个世界。
骑士队主队更衣室。
截然相反的画面。
狂热。
极致的狂热。
“112分！半场112分！！”
詹姆斯挥着毛巾，两条胳膊上青筋暴起。
“我们创造历史了！把马刺钉在耻辱柱上了！”
“你们看到邓肯那表情没有？”
大Z笑得直不起腰，眼泪都飙出来了。
“他站在篮下，球到手里，愣是举了三秒没放上去！三秒违例啊！哈哈哈哈！”
拉里·休斯拍着柜门，砰砰砰响。
“马刺队！对面是马刺队啊！半场零分！一次出手都没有！”
“谁信啊！说出去谁信啊！”
整个更衣室像炸了锅的沸水。
尖叫声。
大笑声。
拍手声。
所有人都沉浸在一种前所未有的癫狂之中。
但。
就在这时。
更衣室的门被推开了。
嘎吱。
一声轻响。
很轻。
普通到不能再普通。
但所有声音，在这一声“嘎吱”之后。
全部消失了。
像是有人按下了静音键。
林松走进来。
白色热身服。
单手插兜。
步伐慵懒得像是在自家客厅散步。
那张脸上，没有半点赢球的喜悦。
没有半点得意。
只有冷。
纯粹的、不含任何杂质的冷漠。
詹姆斯挥毛巾的动作僵在半空中。
大Z的笑声卡在嗓子眼里，上不去下不来。
拉里·休斯拍柜门的手缩了回来，悄悄背到身后。
所有人屏住呼吸。
更衣室里安静得能听见水龙头滴水的声音。
滴答。
滴答。
林松走到自己的柜子前。
没有坐。
转过身。
目光扫了一圈。
慢慢地扫。
像领主巡视自己的领地。
每个被他目光扫过的人，都下意识低下了头。
“高兴？”
林松开口了。
声音不大。
但每个字都像冰渣子，刮着耳膜滑进去。
“踩死几只不会反抗的蚂蚁。”
“就让你们兴奋成这样？”
詹姆斯的喉结滚了一下。
脑袋低得更深了。
不敢看那双眼睛。
那双暗金色的眸子里流动着的东西。
他这辈子都不想直视。
“听着。”
林松微微扬起下巴。
居高临下。
俯视众生。
“你们现在拥有的一切，是我赐予的。”
“没有我，你们在马刺面前，连个屁都不是。”
“我让你们上场，是让你们执行屠杀。”
“不是让你们在这里像小丑一样沾沾自喜。”
没有人敢接话。
没有人敢动。
连呼吸都压到了最低频率。
林松的目光，最终定在了詹姆斯身上。
停了两秒。
“下半场。”
“我不希望看到马刺的任何人，还有力气站着走下球场。”
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