风忽静。
顾夜白低头，右脚无意识碾过脚下一块碎瓦。
瓦片裂开，露出底下半截早已风化的旧界碑残角，上面“永”字只剩一捺，深深嵌在泥里，像一道无人记得的旧伤。
他弯腰，从渠边拾起一把钝口铁锹。
锹刃锈迹斑斑，刃口卷了边，却沉得恰到好处。
他没看夜粥郎，也没看昭影，只缓步走向田埂西头——那里，一道细长石缝蜿蜒而下，缝底积着陈年黑泥，水汽沁凉，隐隐泛着青苔的微光。
他蹲下，将铁锹插进石缝边缘，轻轻一撬。
泥块簌簌剥落。
露出底下半尺见方的一处浅坑——坑底，几块青石垒得歪斜，缝隙间，竟嵌着一枚铜铃残片，铃舌已失，唯余半圈蚀痕，形如月牙。
顾夜白指尖抚过铃沿。
冰凉，钝涩，却在他掌心微微一震——仿佛沉睡百年的耳膜，终于听见了第一声召唤。
当夜，雨停云裂，一钩残月浮出墨色天幕，清冷如刃。
顾夜白没回屋。
他扛着那把卷刃铁锹，在田埂西头蹲了整整两个时辰。
不是守，是听——耳朵贴着湿土，指尖按在石缝边缘，感受地脉微颤。
白日里火上显字时那缕梅香，已在他脑中反复灼烧：蓝羽现，仓钥在粥。
不是示警，是叩门。
是有人用半具尸骨、十年隐忍，在废墟之上，轻轻叩了叩他心门。
他不信巧合。
更不信“粥”字营会无端现身，只递一张纸。
所以，他修渠。
不是为引水灌田——这渠早已废弃多年，泥封如铁；他是借“修渠”之名，撬开旧地纹路。
铁锹钝，他便慢；土硬，他便等。
一寸寸刮，一节节探，将白日所见的每一道石缝、每一块断瓦、每一处青苔厚薄，全刻进指腹记忆里。
直到子时三刻，他撬开第三处暗隙，引山泉细流缓缓淌入——水线刚漫过石缝底部那道微不可察的弧形凹槽，嗡——
一声低鸣自地底浮起。
非耳闻，乃骨震。
喉结微动，耳后旧疤忽地一烫。
那声音短促、沉郁、带着石质共振的哑涩，三叠，顿挫分明——正与白日麦秆哨音分毫不差！
地听术。
苏家舆情司“影”字营秘传，不靠内力，不凭真气，唯以地脉为弦、水流为弓、特定石构为共鸣腔，百步之内，声可穿岩，息可传讯。
失传近二十年，连江湖志异都只当是传说。
可它活了。
就在这泥泞田埂之下，就在这被世人当作归隐农夫的掌纹之间。
顾夜白缓缓直起身，抹了把额角混着泥浆的汗，却未擦——任那湿冷黏在皮肤上，像一道无声烙印。
他低头看着自己沾满黑泥的手，忽然想起幼时父亲说过的话：“剑能断金，但断不了人心；唯有让人心记得你曾来过，才算真正活着。”
原来他们一直活着。
不是藏，是在等。
等一个认得哨音的人，等一个听得懂地鸣的人，等一个……敢把界碑重新埋进血土里的人。
黎明前最暗那刻，夜粥郎来了。
双桶空荡，油布干爽，肩头却比昨日多了一道新勒痕，深红如鞭抽。
他未言，只将桶卸在老位置，转身欲走。
顾夜白忽然开口：“粥凉了，再煨一炷香。”
夜粥郎脚步一顿。
未回头，只抬手，将左袖缓缓挽至小臂——腕骨嶙峋，青筋如游蛇盘绕，而内侧赫然一道淡银细线，蜿蜒而上，隐入衣袖深处——那是苏家密契“银络”的活体纹印，需以汞银入肤、三年养炼，生则隐，死则溃，凡存者，必是当年诏狱焚尽前，最后一批被塞进运粮车底送出城的“活账”。
顾夜白垂眸，伸手探入右桶。
麦壳松软微潮，带着新酿的甜腥气。
他指尖一拨，拨开表层浮壳，再拨，再拨……直至触到底层硬木——桶底内壁，一道极细刀刻悄然浮现：
仓口在磨坊碾盘下。
字迹浅，却深嵌木理，是趁桐油未干时，以针尖逆向刮刻而成——唯有苏家“契”字营的老匠人才懂这“反刻留痕”的绝技：表面平滑无异，遇热则显，遇水则蚀，唯独怕火，一燎即毁。
顾夜白指尖摩挲着那行字，目光越过田埂，越过坡顶初绽的几株野梅，直落村口。
那里，一座灰砖磨坊静伏于晨雾之中。
坊门斜钉着一块褪色木牌，上面是他亲手写的四个墨字——“风调雨顺”。
字迹朴拙，笔画歪斜，像农夫学字初成。
可只有他知道，那“顺”字最后一捺，压着的正是当年苏家密档里，标注“永宁仓”地下主道的方位坐标。
敌人以为他在埋葬过去。
却不知他正一锄一铲，把旧局的根，从腐土里，重新刨出来。
他缓缓合上桶盖，麦壳簌簌落回原处。
风掠过耳际，带起一丝极淡的、陈年梅粉的气息。
远处，坡上传来稚嫩歌声，昭影在教小鸡啄米调——调子跑得厉害，却一句不漏。
顾夜白抬眼，望向坡顶那片裸露的赭红岩层。
明日辰时，他要上坡。
带昭影，带铁钎，带一捧新土。
而此刻，他只是站在田埂上，静静听着——
地底，还有未响完的第三声嗡鸣。
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