尽管，合上书页，眼前仍是需要背诵的课文、需要演算的习题，和母亲带着期盼的唠叨。
但心里某个角落，已经被那些借来的光，悄悄地、永久地照亮了一小块。
看完最后一本古龙的那个晚上，我合上书，望着窗外沉沉的夜色，心里隐约觉得，自己好像告别了什么，又即将去寻找些什么。
日子如白驹过隙，书里的江湖与情爱、侠义与传奇，一层层垫高了我的心事，也垫高了我望向教室窗外时的目光。
那里似乎有更旷远的风在吹。
然而，现实这张卷子，发下来时，分数却依然硬邦邦的，带着不容分说的残酷。
期末成绩单像一片沉重的灰色云翳，压在那个冬天——我依然在倒数十五名左右徘徊，纹丝不动。
那些在阅读中膨胀起来的、关于“可能”与“远方”的模糊感知，一碰到这具体的数字，便像被针扎破的气球，倏地瘪了下去，只剩下一地冰凉的、名为“挫败”的塑胶皮。
上午的英语课，阳光明明很好，透过玻璃照在摊开的课本上，字母却像一群冷漠又狡猾的黑蚁，在我眼前乱爬。
老师的提问像一颗精准投掷的石子，在我脑中那片名为“英语口语”的、干涸滞涩的泥潭里，“咚”地一声闷响，溅起一点尴尬的泥浆，旋即复归死寂。
我张了张嘴，那些在阅读中文时能自然流淌的词语、甚至那些在脑海中用中文组织好的意思，到了舌尖，全部堵在了一道无形的、厚厚的墙壁后面。
喉咙发紧，脸颊不受控制地烧起来。
我垂下眼，盯着课本上那个被我用笔无意识画了无数圈的单词，听见老师略带遗憾地“嗯”了一声，叫了下一个同学的名字。
那一瞬间，巨大的无力感像冰冷的潮水，从脚底漫上来，淹没了刚才阳光带来的虚假暖意。
书里的英雄可以破解最复杂的武功秘籍，侠女可以应对最诡谲的江湖风波，可我，却连课堂上一个简单的、关于日常喜好的问句都接不住。
那种在文字世界里构建起的、隐秘的自信与优越，在此刻显得如此可笑，如此不堪一击。
很灰心。
也好难过。
一种深切的、找不到出口的挫败感，攫住了我。
它比冬日的寒风更刺骨，因为它来自内部，来自那个看似努力、却依然在原地打转的自己。
我甚至开始怀疑，那些沉迷的阅读，是否只是一种逃避，一种对艰难现实的怯懦叛逃？
它们丰富了我的夜晚，却似乎并未给我的白天，铺就任何一条更平坦的路。
下课铃响了。
同学们喧闹着涌出教室。
我慢吞吞地收拾着书本，指节因为用力而微微发白。
窗外的阳光依旧灿烂，却照不进我心里那片刚刚下过冷雨的低地。
我知道，回家后，妈妈或许又会问起成绩，问起排名。
我该怎么说呢？
说我看了很多书，懂了很多道理，却依然考不出一个像样的分数？
把脸埋进冰冷的掌心，我深吸了一口气。
书页的墨香仿佛还残留在指尖，而现实的寒意，已透彻心扉。
这条名为“成长”的狭长隧道里，借来的光，究竟能照亮多远呢？
我抬起头，望向黑板上还未擦掉的、那些弯弯曲曲的英文句子，第一次觉得，它们和我之间隔着的，或许不仅仅是语言，还有一整个我尚未学会泅渡的、冰冷而真实的海洋。
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