然后，从角落里传来第一声拍手，缓慢而清晰。是一个拄拐的老人，一边拍一边抹了下眼角。接着是第二声、第三声，越来越多。掌声不是那种热烈到喧闹的程度，而是像雨点落在瓦片上，一层层推进，带着重量。
他站在原地，微微低头，说了句“谢谢”，然后转身下台。
后台通道很窄，堆着音箱和电线。他刚走出来，李芸就迎上来，手里拿着那件外套。
“给你。”她说。
他接过，没穿，搭在手臂上。
“刚才那首歌，”她看着他，“是你年轻时候常哼的吧？”
他点头。
她笑了笑：“你还记得自己。”
他没说话，但心里有什么东西落下了。不是石头，更像一片积了很久的灰，被风吹干净了。
“孩子们在那边等你。”她说，“小雨非要把她的荧光棒带来，说是给你加油的。”
他嗯了一声，跟着她往出口走。路上遇到几个熟人，都笑着打招呼。一个卖糖葫芦的大爷递来一串：“陈师傅，给，自家山楂，不酸。”他接过，道谢。
走出广场时，太阳已经开始西斜。街边的小店亮起了灯，一家理发店门口坐着个老头在剃头，收音机里放着老戏曲。他们沿着主街慢慢往家走，谁都没急着说话。
快到岔路口时，他忽然停下。
远处传来一阵歌声。
很小，断断续续的，像是孩子在学。调子不准，但能听出是《故乡的云》的副歌部分。他顺着声音望过去，是几个放学的小学生，背着书包，一边走一边哼，其中一个还用手比划着麦克风的样子。
他站在原地，听着。嘴角慢慢扬了一下。
李芸也听见了，侧头看他。
他没解释，只是重新迈步往前走。双肩包在背后轻轻晃着，包角露出一角绘本的封面，是《爸爸的大口袋》。
晚风拂过街道，吹动路边小店门前挂着的风铃，叮当响了两声。他路过一家杂货铺，玻璃柜里摆着几盒老式电池，标签上写着“适用于录音机”。
他看了一眼，没停。
走到家门口那条巷子口时，他掏出钥匙。李芸走在前面一点，回头问他：“晚上想吃什么？”
“都行。”他说。
她点点头，继续往前走。他跟在后面，脚步不重，踩在落叶上也没发出太大声音。
钥匙插进锁孔，转动时有些涩。他用力拧了一下，门开了。
屋里还没开灯，客厅窗帘拉着。他进门后顺手把双肩包挂在门后的挂钩上，动作很熟，像是做过千百遍。包垂下来，刚好遮住墙上那幅全家福的一角。
他站在玄关，没换拖鞋，也没开灯，就那样静了片刻。
窗外，最后一点夕阳从楼缝里漏进来，照在地板上，像一道擦不掉的印子。
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