钥匙在锁孔里转了一圈，门开了。陈默站在玄关没动，双肩包还挂在肩上，门外的风从巷口吹进来，把墙边晾衣绳上的旧毛巾掀了一下。他看了眼客厅，窗帘拉着，屋里暗着，只有地板上斜铺着一道夕阳的余光，像一块褪色的布条。
他抬脚进门，鞋底蹭过门槛时发出轻微的响声。刚把包取下来挂到门后的挂钩上，听见院外有车停稳的声音，轮胎压过石子路的动静很轻，但足够清晰。接着是车门开合，脚步落在水泥地上的节奏不急不缓。
他知道是谁。
林雪提着一个黑色拉杆箱走到门口，穿一件深灰色风衣，头发剪短了些，齐耳边缘被风吹得微微翘起。她看见他站在门里，脸上没什么意外，像是早就知道他会在这里等。
“来了。”他说。
她点头，把箱子推进门内侧，“没提前说，打扰了。”
“不打扰。”他接过她手里的帆布袋，顺手放在沙发旁，“吃饭了吗？”
“路上吃了点。”她脱下风衣搭在椅背上，环顾了一圈屋子。目光停在墙上那幅全家福上——相框的一角被双肩包垂下来的带子遮住了半边，只露出三张笑脸和一片蓝天。
她看了两秒，没说话，只是轻轻叹了口气。
“喝点水？”他转身往厨房走。
“温的就行。”她在餐桌旁坐下，手指无意识地摩挲着桌面边缘。这张桌子有些年头了，漆面斑驳，一处裂缝用胶水粘过，又被贴了层塑料纸盖住。
他端来一杯水，递给她。自己坐在对面，没开大灯，只让厨房的光线漏进来一点，照在桌角。
两人静了一会儿。
“你那天唱的歌，有人录下来传上网了。”她开口，声音平直，没有起伏。
他嗯了一声，低头看自己的手。
“不是什么大动静，就是几个本地号发了短视频，标题写着‘顶流艺人回归平凡生活’。转发不多，评论也安静。可底下已经开始有人问：一个前互联网职员，怎么突然就会演戏、会格斗、会急救？早年群演合同上的名字是不是假的？有没有人帮他洗背景？”
他抬起头，“他们查这些做什么？”
“你不火的时候没人理你，你现在选择不火，反而更让人坐不住。”她顿了顿，“赵承业倒了，但他留下的资源空了出来。有人抢位置，就得找新靶子立威。你这种‘无团队、无炒作、无黑料’的人，最让他们睡不好觉。”
他又沉默了片刻，视线移向窗外。天快黑了，院子里的影子拉得很长。一只猫从隔壁墙头跃下，落地轻巧，钻进了柴堆后面。
“我已经退了。”他说，“我不接通告，不录节目，不在公众场合露脸。我就是一个住在小镇的普通人。”
“可你还活着。”她看着他，“还在呼吸，还在走路，还能站上舞台唱一首跑调的歌，让一群陌生人安静下来。这就够了。你不动，都叫威胁。”
他没反驳。
她也不再逼他表态，只是缓缓喝了口水，杯子碰桌面的声音很轻。
“我不是来劝你复出，也不是让你反击。”她说，“我知道你不想沾那些事。但我得告诉你，现在不只是你在聚光灯下，你的家人也在被人盯着。孩子学校有没有记者去过？家门口有没有陌生车辆停留？电话有没有接到奇怪的采访邀约？”
他摇头，“暂时没有。”
“那最好。”她放下杯子，“但如果有一天有了，别当成小事。有些人挖不到黑料，就会造新闻。他们不在乎真相，只在乎能不能掀起波澜。”
厨房里的水壶忽然响了，尖锐的哨音划破安静。他起身去关火，重新倒了杯热茶放在她面前。
“谢谢。”她捧着杯子暖手，“我就住一晚，明天上午走。公司还有几个项目要收尾，不能久留。”
他点头，“房间收拾好了，在西屋。”
她笑了笑，“还是老样子，什么都准备好了才让人进门。”
他没接话，走到阳台收了几件晾干的衣服叠好，放进衣柜。回来时见她仍坐着，目光落在客厅角落那个旧双肩包上。
“你还背着它。”
“习惯了。”他说，“里面总得装点东西，万一谁需要呢。”
她没再追问，只是轻轻说：“你藏得很好。可越是这样，越容易被当成谜题去解。”
夜渐深，饭后两人搬了两张藤椅到小院里。天上星星不多，远处山形模糊成一道暗线。空气微凉，带着草木将枯未枯的气息。
她望着院子尽头那棵老槐树，“你知道吗？有一次我去片场看你拍戏，你临时替一位中暑的灯光师调设备。动作特别熟，连参数都不用看。监工的老李说，这书生模样的群演，劲儿挺足。我当时就想，你到底有多少面，是我们没见过的？”
他低头看着自己的手，指节粗了些，掌心有薄茧，是这些年干活磨出来的。
“都不是我。”他说。
她侧头看他，“那你是什么？”
他想了想，“就是一个想把日子过下去的人。”
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