但就是睡不着。
我翻了个身，面对着那面墙。
台灯还亮着，光线很暗，只够照亮矮桌周围的一小片区域。墙上的报纸大部分都隐没在阴影里，只有最下面几排被光照到，呈现出一种朦朦胧胧的黄色。
我盯着那些报纸看。
忽然，我看见了一样东西。
在报纸和报纸之间的缝隙里，有一行字。
字很小，藏在缝隙里，不仔细看根本看不见。颜色是暗红色的，像是干涸的血。
我的心跳漏了一拍。
我坐起来，凑近了看。
确实是字。确实藏在报纸缝隙里。确实是暗红色的，像干涸的血。
那行字是：“别相信房东。”
七
我盯着那行字看了很久。
字写得歪歪扭扭的，有些笔画还拖出了长长的尾巴，像是写的时候手在抖。暗红色的字迹已经干透了，有的地方还结了痂，剥落了一小片。
“别相信房东。”
别相信房东。
房东是谁？那个瘦小的日本老头吗？那个只会说日语、送我入住的时候还特意找人翻译了一份中文须知的老头吗？那个看起来普普通通、和蔼可亲、没什么特别的老头吗？
为什么别相信他？
这行字是谁写的？什么时候写的？为什么写在报纸缝隙里？为什么用血写？
我的手开始发抖。
我转头看了看四周。屋子里还是那样，六叠大小，矮桌，壁橱，落地窗，阳台，枯死的植物。厨房里水槽边还放着我没洗的碗，冰箱嗡嗡地响着，一切如常。
但我觉得有什么东西变了。
我又回头看那行字。它还在那里，静静地待在报纸缝隙里，暗红色，歪歪扭扭，像是某种警告，某种诅咒。
我伸出手，想摸一摸那行字。手指碰到报纸的一瞬间，我停住了。
如果这些报纸后面有什么呢？
这个念头一出现，就再也挥之不去。
我咽了口唾沫，开始撕报纸。
八
第一张报纸撕下来的时候，露出后面的墙。
白色的墙，刷着普通的乳胶漆，和屋子里其他地方一样。
我撕第二张。还是白墙。
第三张。白墙。
第四张。白墙。
我的手越来越快，报纸被撕下来的声音在寂静的夜里显得格外刺耳。我顾不上那么多了，一张一张地撕，一片一片地撕。报纸碎片落在地上，落在我脚边，落在被子上。
第五张。白墙。
第六张。白墙。
第七张。白墙。
撕到第八张的时候，我看见了一样东西。
墙上有条缝。
不是墙裂开的缝，是墙上有一道笔直的、垂直的、像是被切割出来的缝。缝很细，不仔细看根本看不出来，但用手摸的时候，能感觉到两边的墙面不在一个平面上。
我停下来，盯着那道缝看。
然后我继续撕。
第九张。第十张。第十一张。第十二张。
墙上的缝越来越明显，越来越清晰。那不是墙裂开的缝，那是——
那是一扇门的边缘。
我撕得更快了。报纸在手里发出刺耳的声响，一张接一张地落下来。墙上的门越来越完整，越来越清晰。那是一扇木门，刷着和墙壁一样的白漆，但已经有些发黄了。门把手是那种老式的圆形铜把手，上面蒙着一层灰。门框和墙之间的缝隙被腻子填平了，又被乳胶漆覆盖，不仔细看根本看不出来。
这是一扇被钉死的门。
我站在门前，喘着粗气。周围全是报纸碎片，落了一地。我的手在发抖，腿也在发抖，心脏跳得飞快，像是要从嗓子眼里蹦出来。
门上没有钥匙孔。或者说，钥匙孔被什么东西堵住了。我凑近了看，发现那是一个小洞，洞口被塞满了什么东西，暗红色的，干涸的，像是——
我不敢再想了。
我往后退了一步。然后两步。然后三步。
门就那样静静地立在那里，白色的，发黄的，被钉死的，被报纸掩盖的。门把手上的铜锈在台灯的光线里闪着暗淡的光。
我该怎么办？
报警吗？报警说什么？说我租的房子里有一扇被钉死的门，门上有个被堵住的钥匙孔，墙上用血写着一行字“别相信房东”？
房东就在外面。那个瘦小的日本老头，那个只会说日语的房东，现在就住在附近某处。他知道我撕了报纸吗？他知道我发现了这扇门吗？
我忽然想起一件事。
那行字是中文。
“别相信房东”是中文。不是日文，是中文。写这行字的人，是中国人。或者至少，是会写中文的人。
那个房东，那个瘦小的日本老头，他看得懂中文吗？
我正想着，身后忽然传来一个声音。
“你在找什么？”
九
我猛地转过身。
房东站在玄关门口，不知道什么时候进来的。他穿着那件灰色的夹克，戴着那顶鸭舌帽，帽檐压得很低，遮住了大半张脸。
但他说的是中文。
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