“又转回来了。这石头我认得，上午靠过。指南针坏了。”
“看到脚印了！是我的？还是别人的？不对，这地方我刚走过，没有脚印！”
字迹开始颤抖，笔画歪斜。
“第几天了？三天？四天？吃的快没了。水还有半壶。我总是走回这里，这块像鹰嘴的石头。它在看着我。”
“有声音。不是风声。像是……有人在很近的地方喘气，可我看不见。雾里有东西。”
“我看见了！影子！就在雾里，一闪就没了。不止一个。它们跟着我。”
“日记快写完了。只剩最后几页。我不想写了。没用了。它们知道我在写。它们在等我写完。”
“最后……”
最后这页，只有这两个字。墨水拖出长长的、颤抖的痕迹，戛然而止。仿佛书写者被猛地扼住了喉咙，或者，他自己再也无法继续。
寒意，比这高海拔的严寒更刺骨的寒意，顺着陈默的脊椎猛地窜了上来，瞬间攫住了他的心脏。他猛地合上日记本，那“啪”的一声轻响，在浓雾包裹的寂静里，却显得格外惊心。
“什么东西？”老赵凑过来问，脸上带着疲惫和疑惑。
陈默喉结滚动了一下，想说什么，却发现嗓子干得发不出像样的声音。他把日记本递给老赵。老赵就着头灯翻了几页，脸色也逐渐变了，低声骂了句：“操……这他妈……哪个疯子写的？”
“不知道。”陈默的声音沙哑，“在这种地方捡到……”
两人对视一眼，都从对方眼中看到了深深的不安。这本日记的内容太过诡异，尤其是出现在他们此刻同样迷途、被大雾围困的境地，更像是一种不祥的隐喻。
“别自己吓自己，”老赵强笑了一下，把日记本塞回陈默手里，“估计是以前哪个倒霉蛋迷了路，吓破胆了胡写乱画。这地方邪门，咱们赶紧找路下去是正经。”
陈默点点头，把日记本塞进冲锋衣内侧的口袋，硬质的封皮隔着保暖层硌在胸前，那股寒意似乎并未消散。他试图甩开脑子里那些颤抖的字句，集中精神辨认方向。
可就在这时，他眼角的余光似乎瞥见，左侧浓雾的深处，有什么东西动了一下。不是风吹动雾气的流淌，更像是一个模糊的、比雾气更凝实一点的轮廓，极其迅速地一闪，没入更深的乳白之中。
他立刻转过头，死死盯住那个方向。头灯的光束徒劳地切割着浓雾，那里空空如也，只有一片茫然的灰白。
“怎么了？”老赵察觉他的异样。
“……没什么。”陈默收回目光，心跳如鼓，“可能眼花了。”
他们重新调整方向，凭借残存的方向感和模糊的地形记忆，继续在浓雾中跋涉。疲劳和寒冷加剧，脚步越来越虚浮。陈默只觉得胸口那本日记的存在感越来越强，硬硬的，冷冷的，像一块冰贴在心上。
不知又走了多久，也许一个小时，也许更久。老赵忽然停下，指着前方一块从雾中凸显出来的岩石，声音带着压抑不住的惊惶：“默哥……你看那块石头！”
陈默顺着他指的方向看去。那是一块灰黑色的岩石，上部向前突兀地伸出，形状奇特。
像一只收拢翅膀、正欲啄食的鹰隼。
鹰嘴石。
日记里提到的那块石头。“我总是走回这里，这块像鹰嘴的石头。它在看着我。”
陈默的呼吸骤然停止。血液似乎一瞬间冲上头顶，又在下一刻冻结。他猛地看向四周，浓雾依旧，但周围的景物，那几块散落的碎石，那条隐约的冰裂缝的走向……一种可怕的、令人窒息的熟悉感攥住了他。
他们又走回来了。回到了至少一个小时前经过的地方。
“不……不可能！”老赵的声音变了调，“我们一直是朝着东南方向下切的！怎么会……”
陈默没说话，他颤抖着手，再次掏出那个深红色的日记本，就着昏黄的头灯光，急速地往后翻。他想验证一个可怕的猜想。
日记的后半部分，纸张更加皱软，墨迹也更加凌乱模糊。他跳过那些令人不适的呓语般的句子，目光扫过对周围环境的描述。
“……绕过一道结冰的溪沟，左边是滑坡带，有很多碎石头……”
“……看见一片矮灌木，都枯死了，挂着冰凌……”
“……又到鹰嘴石了。它还在。我砸了它一石头，掉点碎屑，没用。”
陈默的心脏狂跳起来，几乎要撞破胸腔。他猛地抬头，看向左侧。浓雾中，隐约可见一道低于周围地面的痕迹，表面覆盖着不均匀的冰雪——那可能正是一条冻住的溪沟。他又看向右边，斜坡上，散乱地堆积着大量棱角分明的碎石……
“老赵，”他的声音干涩得像砂纸摩擦，“你看左边，是不是有条冻住的沟？右边坡上，是不是很多碎石？”
老赵依言看去，脸色瞬间惨白如纸，嘴唇哆嗦着，一个字也说不出来。
日记里写的，和他们此刻身处的环境，严丝合缝。
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