＞我花三万块买了个骨灰罐，卖家说能转运。
＞当晚罐子里传来敲击声，我惊恐地发现它在吞噬我写的故事。
＞剧本被吸走的部分都成了爆款，我名利双收。
＞直到我想停手，罐子开始吞噬我孩子的积木、妻子的婚戒。
＞最后它爬向我熟睡的女儿，我扑上去抱住罐子。
＞罐身浮现一行血字：“该换孩子了。”
＞我颤抖着问：“为什么是我女儿？”
＞罐中传来女儿的声音：“爸爸，该你进去陪我了。”
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我盯着屏幕，眼睛干涩得像是被人揉进了两把砂砾。光标在空白的文档上疯狂闪烁，一下，又一下，像颗衰竭的心脏在做最后的挣扎。窗外的霓虹灯透过没拉严的窗帘缝隙，泼进来一片廉价的粉紫色，在墙壁和地板上流淌、变形，像某种缓慢溃烂的淤伤。凌晨三点的城市，安静得只剩下空调外机苟延残喘的低鸣，以及我脑子里嗡嗡作响、挥之不去的死寂。
苏默，编剧，三十八岁，代表作……曾经有过。现在，我的代表作就是眼前这个该死的、空无一字的文档，还有一个催命符般的倒计时——三天，七十二小时后，我必须交出这部都市爱情剧的完整初稿。投资方、制片人、导演……所有人的眼睛都像钩子一样挂在我身上，等着榨干我脑子里最后一点可怜的汁水。可我脑子里，只剩下被反复咀嚼过无数次、连自己都闻到酸腐味的残渣。
“操！”喉咙里滚出的声音嘶哑破碎，在死寂的房间里显得格外刺耳。我猛地挥拳砸在廉价的电脑桌上，劣质板材发出一声不堪重负的呻吟。屏幕剧烈地晃动起来，光标依旧冷漠地、不知疲倦地闪烁着。绝望像冰冷的藤蔓，从脚底缠绕上来，勒紧我的肺腑。三年了，整整三年，我像个被掏空的矿洞，再也挖不出任何值得称之为“故事”的东西。灵感？那玩意儿早在我日复一日对着空白文档枯坐时，就彻底抛弃了我。
我烦躁地抓挠着油腻的头发，视线漫无目的地在堆满杂物、几乎无处下脚的出租屋里扫视。泡面桶、揉成一团的废稿纸、翻倒的空酒瓶……这就是我生活的全部废墟。目光掠过墙角，一个突兀的物件撞入眼帘。
一个陶罐。
灰扑扑的，毫不起眼，罐口盖着一块同样黯淡的、看不出原色的粗布，用一根磨损严重的麻绳草草系着。罐身布满了细密的龟裂纹，像是经历了无数次的干涸与浸透，粗粝得有些硌眼。罐底一圈，刻着些扭曲的、意义不明的符号，像是某种古老的咒语，又像是孩童的涂鸦。这东西是我今天下午在古玩市场地摊上鬼使神差买回来的。摊主是个干瘪得像风干橘皮的老头，眼皮耷拉着，浑浊的眼珠几乎看不到光。他伸出三根枯树枝般的手指：“三万，转运的，心诚则灵。”我当时只觉得一股邪火直冲脑门——三万块？我他妈卡里加起来都没这个数！可手却不听使唤地掏出了手机，那动作快得不像我自己。现在看着它，那股冲动劲儿过去了，只剩下浓浓的荒谬和一丝被愚弄的羞耻感。转运？就凭这个破瓦罐？我真是蠢到家了。
“妈的，真是疯了！”我低骂一句，起身想把这碍眼的玩意儿踢开，省得它像块墓碑一样杵在那里嘲笑我的愚蠢。
脚尖刚碰到冰冷的罐身——
“笃…笃笃…”
声音很轻，很闷，像是有人蜷缩在极深的地底，用指关节小心翼翼地敲打着坚硬的岩壁。在这死寂的凌晨，这声音却像一颗投入深潭的石子，在我耳边骤然炸开，激起一片冰冷的涟漪。
我浑身一僵，所有的动作都凝固了。血似乎瞬间涌向头顶，又在下一秒被抽得干干净净，只留下一种令人作呕的失重感。耳朵里嗡嗡作响，盖过了空调的杂音。
幻听？一定是幻听。压力太大了。我僵硬地转动脖子，目光死死锁住那个角落里的陶罐。
它静静地立在那里，灰扑扑，死气沉沉。角落里的阴影将它吞噬了大半，龟裂的纹路在昏暗光线下显得更加深邃诡异。
“笃…笃笃笃…”
声音又响起来了！比刚才更清晰，也更急促了一点。这一次，它无比明确地、毫无疑义地，是从那个灰扑扑的陶罐内部传出来的！
一股寒气猛地从尾椎骨窜起，瞬间冻结了我的四肢百骸。我像是被毒蛇盯住的青蛙，动弹不得。心脏在胸腔里疯狂擂动，撞击着肋骨，发出沉闷的巨响。呼吸变得艰难，每一次吸气都带着铁锈般的冰凉味道。冷汗瞬间浸透了后背单薄的T恤，黏腻冰冷地贴在皮肤上。
那是什么？老鼠？不可能！那罐子盖得严严实实！虫子？什么虫子能发出这种规律的、带着某种…某种意图的敲击声？
“谁？谁在里面？！”我听到自己的声音在发抖，尖锐得变了调，像根被强行绷紧又随时会断裂的钢丝。这声音在死寂的房间里显得格外凄厉和空洞。
没有回答。
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