时间在寂静中缓慢爬行，像一只负伤的蜗牛，拖着黏腻而沉重的痕迹，爬过这个令人窒息的下午，爬向深不见底的黑夜。
沈清莲回到自己房间后，没有开灯。她就坐在书桌前那把坚硬的木头椅子里，背脊挺得笔直，面对着窗外逐渐暗淡下去的天光。姿势几乎没怎么变过，像一尊凝固的雕塑，只有胸口极其微弱的起伏，证明这是一个活物。
房间里很暗，唯一的光源来自窗外。起初是灰白浑浊的午后天光，勉强勾勒出家具简陋的轮廓；然后，天光一点点被抽走，颜色逐渐加深，变成一种沉闷的铅灰色；最后，夜幕彻底降临，浓稠的黑暗像墨汁一样泼洒进来，吞没了大半房间。只有远处零星的路灯光，和偶尔驶过车辆的灯柱，短暂地划过窗户，在她脸上投下转瞬即逝的、明暗交错的光斑，随即又沉入更深的黑暗。
她没有动，没有思考，甚至没有感觉。大脑像被抽成了真空，一片空白，又像是被塞满了粗糙的砂砾，沉重得无法转动。下午那顿饭，那场沉默的、诡异的“告别仪式”，耗尽了她在母亲面前维持平静的最后一丝表演力气。此刻，只剩下无边无际的疲惫，和一种冰冷的、近乎麻木的放空。
耳朵却异常灵敏。她能听见客厅里传来的、沈月柔沉重而均匀的呼吸声，偶尔夹杂着翻身时沙发弹簧发出的、细微的“吱呀”声，以及模糊不清的梦呓。那呼吸声像一个缓慢的、不祥的节拍器，在寂静中敲打着，提醒着她时间的存在，也提醒着她，那个决定命运的时刻，正随着每一次呼吸，无可挽回地逼近。
不知过了多久，也许一个小时，也许更久。窗外的城市噪音渐渐低了下去，夜更深了。远处偶尔传来几声模糊的狗吠，或是车辆驶过的遥远嗡鸣，更衬得这屋子死一般寂静。清莲终于动了动僵硬的手指，指尖冰凉。她缓缓转过头，视线落在书桌一角，那本旧杂志下露出的、信封的一角。在几乎完全的黑暗中，它只是一个更深的阴影。
遗书。伪造的绝望。通往“解脱”的通行证，也是葬送过去的墓志铭。
她没有去碰它，只是看着。目光空洞，没有焦距，仿佛透过那薄薄的信封，看到了更远、更黑暗的东西。脑海里不受控制地，闪过一些破碎的、凌乱的画面——
是更小的时候，母亲还没有被债务和酒精彻底压垮，偶尔会笨拙地给她扎辫子，手很重，扯得头皮生疼，但她会忍着，因为那是难得的、接近“温柔”的时刻。母亲身上有廉价雪花膏的味道。
是父亲刚去世那段时间，母亲抱着她哭，眼泪滚烫地滴在她颈窝里，说“莲莲，以后就我们俩了，妈妈一定好好把你带大”。那时候的眼泪，或许有几分是真的。
是第一次发现母亲偷偷翻她存钱罐时，母亲躲闪的眼神和苍白的辩解：“妈妈急用，以后……以后加倍还你。”
是无数个夜晚，母亲醉醺醺地回来，摔东西，哭骂，然后瘫倒在地，像个破碎的布娃娃。她躲在门后，捂着耳朵，浑身发抖。
是那个改变一切的雨夜，母亲端来那杯水时颤抖的手，和眼中深不见底的、混合着恐惧、愧疚和某种孤注一掷的疯狂。那杯水的味道，她永远记得，甜得发腻，带着一股古怪的药味。
是沈寒川压下来时，沉重的身躯，令人作呕的酒气，和门外那一声轻微却清晰的、转身离去的脚步声。
是废弃工地冰冷的空气，石灰沸腾的嗤嗤声，鲜血粘稠的触感，沈星河崩溃的脸，以及后来无数个被噩梦惊醒的、冷汗淋漓的夜晚。
画面支离破碎，颜色暗淡，像一部坏掉的老旧放映机播放的残片，没有声音，只有令人窒息的沉默和深入骨髓的寒意。这些记忆的碎片，曾像毒刺一样扎在她心里，日夜折磨。但此刻，它们只是无声地滑过脑海，没有激起太多涟漪，只留下一片被反复灼烧过后、荒芜冰冷的焦土。
恨吗？或许曾经是有的，像野火燎原，烧得她五脏六腑都在疼。但现在，连恨都显得奢侈而疲惫。剩下的，只有一片望不到头的、冰冷的虚无，和一种必须前进、不能回头的、近乎本能的决绝。
母亲……沈月柔。这个赋予她生命，也一手将她推入地狱的女人。她们之间的脐带，或许在父亲去世时就已经开始腐烂，在一次次妥协和背叛中彻底断裂，在那杯掺药的水递过来时化为齑粉，在沈寒川的暴行和母亲懦弱的沉默中灰飞烟灭。如今剩下的，只是一具被血缘名义捆绑在一起的、互相折磨的躯壳，和一个必须被清除的、危险的隐患。
清莲慢慢地、极其缓慢地呼出一口气。气息在冰冷的空气中形成一团白雾，又迅速消散。她感到一种奇异的平静，一种暴风雨来临前，天空被低气压笼罩的、死寂的平静。所有纷乱的思绪，所有尖锐的情绪，所有关于对错、关于代价、关于未来的恐惧和茫然，都被一种更强大的、冰冷的意志力强行压缩、冻结，沉入心底最深、最暗的寒潭。那里，只有一件事是清晰的，像黑暗中唯一闪烁的、冰冷的光点——必须这么做。为了活下去，真正地、不受威胁地活下去，必须斩断这最后、也是最危险的一根锁链。
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