郑文彬靠在椅背上，冷汗浸透了后背。
他知道，系统的设计逻辑里，根本不存在“自动运行”封存节点这一条。
他深吸一口气，开始追查那段触发上传的底层代码源头。
在成千上万行复杂的指令中，他终于找到了那行驱动一切的异常代码。
而在代码的末尾，他发现了一行被开发者用特殊语法隐藏起来的，极小的注释。
“真实不需要权限。”
这五个字，像一道闪电，劈开了郑文彬尘封已久的记忆。
他忽然想起三年前，“涟漪”项目被紧急叫停时，作为项目组的底层程序员，上面要求他销毁所有原始数据。
但在执行删除指令的最后一刻，他鬼使神差地，偷偷保留了一份最原始的实验记录。
那上面，有所有受试者的完整名单，包括那些在官方报告里被以“自愿退出”为名删除掉的名字。
这么多年，他一直把那份文件当成是自己职业生涯里的一个污点，一个随时可能引爆的炸弹，他甚至不敢再打开看一眼。
直到这一刻，看着屏幕上“真实不需要权限”这行字，他才忽然明白，那不是污点，那是证词。
他不再犹豫。
他从自己的加密硬盘里调出那份尘封了三年的名单，连同姚姗姗的最后自白，以及整个“涟漪”项目未经删改的全部技术文档，将所有资料打包，开始刻录。
他没有用网络传输，而是选择了一种最古老，也最稳妥的方式——一张无法被远程追踪和擦除的蓝光数据碟。
天亮时，他走出数据中心，将那个厚厚的快递信封投进了街角的邮筒。
目的地：《南方纪事》报社。
寄件人一栏，他一笔一划地写下：“一个不想再做梦的程序员。”
半个月后，日内瓦。
韩哲整理了一下自己的领带，走上了联合国“信息主权”听证会的讲台。
作为中方代表，他手里拿着的，是一份措辞严厉的发言稿，主张对那个名为“裂痕图书馆”的全球记忆共享数据库进行最严格的管控和限制。
那是各国政府的共识，也是他此行的任务。
但他没有打开讲稿。
他沉默地站在讲台后，从口袋里取出一枚小小的U盘，插入了面前的会议系统。
会场巨大的屏幕上，没有出现PPT，也没有出现图表。
一段合成音频，通过会场的扬声器，缓缓流出。
那声音有些机械，却能清晰地辨认出音色属于一位中年女性。
那是他妻子的声音。
是“裂痕图书馆”的技术人员，从她生前留下的无数录音碎片中，艰难恢复并合成的一段话。
“……如果我的记忆，我走过的那些弯路，犯过的那些错，能帮到某一个素不相识的人，让他可以少走一步，哪怕只是一小步，那就让它走得远一点吧。不要怕，让它走出去。”
全场一片寂静。
各国代表，记者，观察员，所有人都抬起头，看着那个站在台上的中国男人。
韩哲终于开口，声音沉稳而有力：“我们曾经以为，秩序来自控制。我们试图建立高墙，过滤信息，删除记忆，以为这样就能创造一个安全、稳定、可预测的世界。但我们错了。”
他环视全场。
“真正的秩序，不是来自某个强大的意志，而是来自千千万万普通人自愿讲述、自愿分享、自愿连接的总和。它混乱，复杂，充满矛盾，却也因此，充满了生命力。”
他深吸一口气，投下了一颗重磅炸弹。
“因此，我在此宣布，中国将不再寻求封锁‘裂痕图书馆’。我们将开放三个城市作为试点，允许‘裂痕图书馆’在遵守当地法律的前提下，合法注册并运行。我们选择相信，相信真实的力量，胜过控制的欲望。”
在台下引起的巨大骚动中，数千公里外的一间监控室里，郑文彬正通过内部线路看着这场听证会的直播。
当韩哲说出最后一句话时，他默默地抬起手，摘下了挂在胸前的工作牌。
那上面有他的照片，名字，和“高级数据安全工程师”的头衔。
他拉开桌子最底层的抽屉，将工牌放了进去，关上。
没有犹豫，也没有留恋。
林晚又回到了那棵老槐树下。
她用一把小铲子，挖开了树根旁那片松软的泥土，取出了一个生锈的铁盒。
打开盒盖，里面码放整齐的照片和磁带都还在，完好无损。
只有那块她小时候亲手刻下的木牌，上面的字迹，已经被多年的风雨侵蚀得模糊不清。
她没有试图去重写那些字。
她从随身的背包里，取出一台巴掌大的小型投影仪，对准了粗糙的树干。
光束亮起，一行娟秀的字迹清晰地投射在树皮上。
那是她母亲日记本最后一页的扫描件。
“不要成为答案，孩子。你们是提问的开始。”
一群刚放学的孩子被这新奇的景象吸引，叽叽喳喳地围了过来。
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