现在还有人吗？阿萝也凑了上来，她怀里抱着一捆红柳枝，枝上沾着沙土，额前的碎发被汗水贴在脸侧。
陈七说，脸上的笑意收了收，不多。几百人，在城里种点地，打点猎，勉强活着。我上次去的时候城里还剩一千多，过了这些年，怕是又少了。
萧寒没有说话。他拄着骨杖往前走了几步，停在一道矮矮的沙梁上，静静地看那座城。城不大，城墙是沙色的，和沙漠一个颜色。他忽然想起薪火村，想起铁砂镇，想起土门关。每一座城都是一样的，都是被困在沙漠里的一群人，在等一条路。
进去看看。他说。
他走下沙梁的时候，瘸腿在地上点了一下，身子晃了晃。阿萝伸手要扶他，他把手摆了摆，自己站稳了，一步一步往前走。骨杖戳在沙地上，发出噗噗的闷响，身后留下一串歪歪扭扭的脚印。
沙洲城比铁砂镇还破。
进了城门才知道什么叫破。铁砂镇再破，好歹街道两边的房子还立着，房顶上有瓦片，门板上有铜环。沙洲城的街道就是一条沙土路，一脚踩下去尘土飞扬，呛得人直咳嗽。两边的房子大多塌了，东倒西歪地堆在那里，有的只剩半截墙，墙头上长着干枯的野草，风一吹草籽就哗哗地往下掉。还立着的也没好到哪去，房顶塌了大半边，用破席子和干芦苇搭了个棚，勉强遮遮太阳。门板歪着，有的压根儿就没了，黑洞洞的门口像一张张张开的嘴。
街边蹲着几个老人，干瘦干瘦的，身子缩成一团，像几块被风刮过来的破布。他们穿着补了又补的粗布衣裳，有的连鞋都没有，光着脚踩在烫人的沙地上，脚底板裂出一道一道的口子。太阳晒着他们的脸，脸上的皱纹像干涸的河床，密密麻麻地挤在一起。他们眯着眼，木木地看着远处，也不知道在看什么。看到萧寒一瘸一拐地走进来，身后还跟着一群灰头土脸的人，那几个老人一下子都愣住了。
一个瘦得只剩一把骨头的老人颤巍巍地站起来，扶着墙站稳了，浑浊的眼睛里闪过一丝警惕。他的嘴唇干得裂了口子，嗓子里像是含了一把沙子，说话声音又粗又哑：你们是谁？
过路的。萧寒说。他站在街中央，灰白的头发被风吹得乱糟糟的，空荡荡的左袖管垂在身侧，右手里拄着那根骨杖。他的脸晒得黑里透红，颧骨上有一道新结的疤，是前几天在戈壁上摔了一跤磕的。但那双眼睛不黑不浊，清清亮亮的，像沙漠里难得一见的水井。
从东边来的。
东边？老人浑浊的眼睛里忽然闪过一丝光，像干柴里迸出了一粒火星子，东边还有活路？
萧寒说，有水，有地，有粮。路通了，你们可以出去。
老人上上下下打量了萧寒好几眼，目光从他的瘸腿移到他的空袖子，又从他的空袖子挪到他脸上那道疤上。你这样子，也能走出活路？老人的语气里没有嘲讽，就是单纯的疑惑，像在问一个不该可能的可能。
萧寒没有回答。他拄着骨杖往前走了两步，鞋底踩在沙土路上，发出沙沙的轻响。他走进城门，在城里的街道上走了一圈，街两旁的铺子都关着门，有几家门口挂着的布幌子早就被风吹得只剩几根线头，在风里晃晃悠悠的。但街上还是有活气儿的——几家还住着人的屋子，门缝里透着光，灶膛里冒着烟。一个妇人从门缝里探出半张脸来，看了看他们，又缩回去了，门板啪的一声合上，拴还从里头拴死了。一个孩子蹲在墙角，光着膀子，身上晒得黑亮亮的，肋条一根一根数得清。他手里捧着一块硬邦邦的饼，是青稞面混着草籽做的，颜色灰扑扑的，他啃一口，饼渣子掉在地上，他又把饼渣子一粒一粒捡起来塞回嘴里。啃着啃着，牙缝里渗出一点血丝来，他也不擦，就那么把带血的饼囫囵咽了下去。
阿萝蹲到那个孩子面前，她蹲下去的时候膝盖上沾了一层灰，但她没管。她从口袋里掏出一块肉干，是出发前在望湖村晒的，用盐腌过，风干了，硬得像石头，但撕开了里面还是红润润的。她把肉干递过去，声音软软的：给你。
孩子抬起头来，一张小脸瘦得只剩一双大眼睛。他看着肉干，又看了看阿萝，黑漆漆的眼珠子里满是戒备，像一只被吓怕了的小兽。他把饼抱在胸前，往后缩了缩，后背抵在冰凉的土墙上。你是谁？他的声音又细又哑，嗓子眼里像是卡着什么东西。
我叫阿萝。从东边来的。你叫什么？
孩子犹豫了好一阵子，又看了看那块肉干。肉干的香味飘过来，他忍不住吞了一下口水，喉结小小的，一上一下地滚动。我叫……石头。
石头，你吃吧。阿萝把肉干又往前递了递，她的手很稳，没有催他，也没有收回去，吃了有力气走路。
石头伸出黑乎乎的小手，指尖碰到肉干的时候抖了一下，然后一把抓过来，塞进嘴里。肉干硬，他使劲嚼，腮帮子鼓着，牙关咬得咯咯响。嚼了几下，咽下去，嗓子眼里像是开了一朵花。他又嚼了几下，眼眶忽然红了，大滴大滴的泪珠砸在手里的干饼上。
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