那夜的声音是压垮他的最后一根稻草。凌晨两点，他被书房传来的窸窣声惊醒，不是老鼠啃东西的脆响，是指甲轻轻刮擦木头的声，断断续续，像从抽屉缝里钻出来，贴着地板爬向卧室门。陈默摸到手电筒，手心全是汗，推书房门时，门轴发出“咔嗒”一声，那刮擦声突然停了。手电光扫过书桌，抽屉的拉手还在微微晃动，一条极细的白色纤维从抽屉缝里露出来，跟他身上穿的睡衣一模一样。
他不能再等了。第二天一早，他找了副橡胶手套，拿了个空纸箱，蹲在书桌前，指尖扣着拉手，指节因为用力而发白。拉开抽屉的瞬间，一股混杂着旧纸霉味和甜腻气息的风涌出来，呛得他咳嗽。他开始往外扔东西，稿纸团、旧笔、卡通U盘、薄荷糖盒、摄影杂志、瑞士军刀……每扔一件，指尖都能感觉到残留的温度，像这些东西还“活着”。扔到一半，他摸到一个硬邦邦的东西——是他童年时的塑料士兵，断了一条腿，身上的漆掉了大半，可断腿处有个小小的牙印，像是被什么东西咬过。再往下，是高中时的试卷，分数被一道深色痕迹盖住，仔细看是指印，颜色发暗，像干涸的血。
纸箱快满了，抽屉里只剩下一层厚厚的絮状灰尘，还有几片干枯的梧桐叶——他的公寓楼下根本没有梧桐树。陈默用手套拂开灰尘，指尖突然触到一个柔软的东西，不是木头的冰凉，是带着温度的、有韧性的触感。他的心跳瞬间停了半拍，手电光往下移，灰尘被拂开的地方，躺着一个迷你的、跟他一模一样的人。
那东西只有十厘米长，穿着跟他此刻完全相同的睡衣，眉眼五官缩小了数十倍，却连他掌心那道因为小时候玩火留下的疤痕，都在小小的手掌上清晰可见。它双目紧闭，胸口却在微微起伏，带着规律的、微弱的节奏，温热的触感透过橡胶手套传过来，比他的体温略低一点。陈默屏住呼吸，能听见极细的呼吸声，不是从抽屉里来的，是贴着他的手腕，像这迷你的“自己”在呼吸时，气息顺着手套缝钻了进来。
突然，那迷你替身的睫毛轻轻颤了一下。
陈默浑身的血液都冻住了。他终于明白，这个抽屉吞噬的不是他的“可能性”，是在用那些被放弃的选择，孕育一个新的“他”——一个基于所有“如果”的替身。它在抽屉深处呼吸、生长，汲取着他的思维碎片和生命能量，而那些“既视感”、陌生的气味和镜中的笑容，都是它在试探，在一点点渗透他的现实。
手电筒从他手里滑下去，“哐当”一声砸在地板上，光在墙上晃出扭曲的影子。抽屉深处，那迷你替身的眼睛还没睁开，可胸口的起伏却越来越明显，温热的触感也越来越清晰，像有什么东西要从里面爬出来，要把他这个“主干现实”，彻底挤出去。
陈默僵在原地，看着那个小小的、正在“活”过来的自己。他终于知道，自己这个“诅咒载体”，从来都不是被动承受者——他的存在本身，就是一块吸引异常的磁铁，而这个抽屉里的替身，不过是第一个从内部向他宣战的敌人。这场战争没有硝烟，却要赌上他存在的所有意义，而现在，那个替身的呼吸声，正越来越响。
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