决定留下，像在茫茫雾海中抛下了一只锚，沉重，却暂时稳住了摇摇欲坠的小船。但锚链绷得笔直，随时承受着现实的巨大拉力。陆平知道，他必须尽快找到糊口的营生。老屋角落那半袋米撑不了几天。
小镇的清晨带着湿冷的露气。陆平踩着薄霜，走在熟悉又陌生的石板路上。路两旁的店铺大多还关着门，只有几家卖早点的摊子冒着热气。他一家一家地问过去。
“洗碗工？早上六点到下午两点？管一顿午饭？行，行！我能干！”在镇口一家生意还算红火的面馆，老板上下打量着这个身材单薄、眼神里带着点疲惫和茫然的年轻人，点了点头。“试用三天，一天五十。能干就留下。”
五十块。陆平心里飞快盘算着，省着点，勉强够吃饭。他没资格挑剔。
工作繁重而油腻。堆积如山的碗碟泡在浑浊的泡沫水里，冰冷刺骨。双手很快被泡得发白发皱，指甲缝里塞满了油污。腰一直弯着，后脊梁骨又酸又硬。老板的呵斥、厨师的催促、跑堂伙计不耐烦的催促声，混杂着灶台的轰鸣和食客的喧闹，像一张无形的网，将他牢牢困在油腻的水池边。这感觉，竟比流水线更甚——至少流水线不用一直弯着腰。
中午，一碗飘着几片菜叶的清水面下肚，短暂的喘息后又是无休止的碗碟。下午两点，当最后一批碗碟被码放整齐，陆平感觉自己的腰已经快直不起来了，手臂酸麻，指尖冰凉。老板丢给他一张皱巴巴的五十元钞票。
攥着这张沾着油污的钞票，陆平拖着灌了铅似的双腿回到老屋。院子里空寂依旧，阳光斜斜地照着，几只麻雀在墙头叽喳。他靠在冰冷的门框上，疲惫像潮水一样涌来，只想倒在床上睡死过去。
墙角，那个旧木箱沉默地待着。
“试试？”那个微弱的声音又在心底响起，带着一丝不甘的倔强。如果不做点什么，他怕自己会被这沉重的疲惫和空虚彻底压垮。
他深吸一口气，冰冷的空气刺得肺叶生疼。走到院子中央，避开几丛枯黄的杂草。他再次翻开那本《八极拳谱》，翻到最前面，找到那个看起来最“简单”的动作——**两仪桩**。
图上的小人双脚分开，与肩同宽，微微下蹲，膝盖微屈不过脚尖，双手虚抱于腹前，沉肩坠肘，含胸拔背，目视前方。旁边小字注解：“头顶青天，足抓地泉。松而不懈，静中寓动。”
陆平照着图上的样子，分开双脚，尝试着下蹲。常年久坐和流水线的劳作，让他的身体僵硬得像块锈蚀的铁板。膝盖刚刚弯下一点角度，就传来一阵酸胀感。他努力回忆着拳谱和父亲笔记里说的“含胸拔背”、“沉肩坠肘”，试图调整姿势。
肩膀紧张地耸着，脖子僵硬地梗着，含胸变成了驼背，坠肘变成了夹着胳膊。他低头看看自己别扭的样子，再对照图谱上那看似轻松写意的小人，一股巨大的挫败感油然而生。这根本不对！
他强迫自己站直，深吸几口气，重新开始。这次，他努力想把肩膀沉下去，结果整个上半身都跟着往下塌。想“含胸拔背”，却感觉胸口憋闷，后背绷得像块铁板。膝盖的酸胀感越来越明显，小腿肚开始不受控制地颤抖。
“松而不懈…” 陆平默念着这四个字，感觉它们像天书一样矛盾。他试图放松，身体却更僵硬了；想保持姿势（不懈），却感觉随时要散架。
时间一分一秒过去。阳光照在他身上，却感觉不到暖意，只有额头渗出的细密汗珠是热的。腿抖得越来越厉害，像踩在烧红的铁板上。膝盖的酸胀变成了尖锐的刺痛，腰椎也开始抗议。他咬着牙，死死盯着拳谱上那模糊的小人，仿佛在跟一个看不见的对手较劲。
五分钟？还是只有三分钟？陆平已经感觉不到时间的流逝。世界仿佛只剩下他剧烈的心跳声、膝盖的刺痛和身体无法抑制的颤抖。汗水流进眼角，又涩又疼。他拼命想稳住，身体却不听使唤地晃动起来。
“噗通！”
他终于支撑不住，一屁股跌坐在冰冷的泥地上，大口大口地喘着粗气，心脏在胸腔里狂跳不止，像是要挣脱出来。两条腿又酸又麻又痛，像不是自己的。他低头看着自己沾满泥土的双手，指关节因为刚才无意识地攥紧而发白。
笨拙，僵硬，痛苦，狼狈不堪。
这就是他梦想的开始？武侠小说里那些主角捡到秘籍后突飞猛进的桥段，都是骗人的！现实冰冷而残酷，给他的只是一个模糊不清的图谱、一副被生活磨损的僵硬身体，以及这深入骨髓的挫败和无力感。
他仰起头，望着冬日灰蒙蒙的天空。父亲当年第一次站桩，也是这般痛苦和狼狈吗？那个“腿抖如筛糠，汗透三层衣”的描述，此刻是如此真实。
一丝微弱得几乎难以察觉的感觉，在剧烈的疲惫和酸痛中悄然浮现。就在他跌倒前，身体颤抖到极限的那一刻，似乎有一股极其微弱的热流，从冰冷麻木的脚底涌起，沿着小腿内侧向上爬升了一小段，随即被跌坐的震动和强烈的酸痛彻底淹没。
是错觉吗？还是父亲笔记里提到的“脚底似有蚂蚁爬”？
陆平躺在地上，望着天空，一动不动。身体像散了架，心也沉甸甸的。只有那一点点若有若无的温热感，像一个微弱的、固执的萤火虫，在无边的疲惫和黑暗中，极其微弱地闪了一下。
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