晚晴点头。
动作很轻。
像落下一片羽毛。
“嗯。”
她声音微哑，却很稳，“那时候的海风吹着，都是甜的。”
守业愣住。
他看着她。
眼神里，先是惊，而后是酸，接着是漫上来的悔。
“甜的？”
他重复，声音轻轻的，像在确认一个失而复得的旧物。
“嗯。”
晚晴望向大海。
夕阳把海面染成鎏金，浪一浪推过，金光碎成无数小星星。
那风真的甜。
她怎么会忘。
年轻的时候，海风是甜的。
因为他在。
因为她是被他牵着的。
因为一切都还来得及。
“那时候……”守业低声，“你笑一下，我都能记很久。”
“嗯。”
“你说一句‘好’，我能开心一整天。”
“嗯。”
“你靠在我肩上，我连走路都觉得轻。”
“嗯。”
守业的手指，一下一下，轻轻捏着她的掌心。
像在回忆年轻时的节奏。
“那时候你怎么不这么说？”
晚晴转头看他。
眼神平静，却藏着经年的月。
“怎么说？”
“说……”守业喉结滚了滚，“说我也很爱你。”
“说我也很在乎你。”
“说我也会陪你走到底。”
晚晴垂眸。
“说了。”
她轻声。
“那时候说了。”
守业一怔。
“你每次出海前，”她慢慢说，“临走前，都会抱我一下。”
“都会说，晚晴，等我回来。”
守业眼眶微热。
“是啊。”
“那时候都说。”
“那时候，我也信。”
晚晴抬头，目光穿过金色的海浪，望向很远很远的地方。
“那时候的海风，真的是甜的。”
“甜到……我以为一辈子都不会变。”
守业沉默。
喉咙像被沙子哽住。
“是我变了。”他低声。
“我变了。”
“我把甜，弄丢了。”
晚晴点头。
“嗯。”
“把家丢了。”
“把你丢了。”
“把日子丢了。”
“把我们之间的那阵风，吹断了。”
守业的手，在掌心微微发颤。
“晚晴。”
他叫她。
声音轻得像风。
“我那时候……不是故意的。”
晚晴看他一眼。
“我知道。”
“你不是故意忽略我。”
“你不是故意不回家。”
“你不是故意让我一个人。”
“你是忙着闯。”
“忙着拼。”
“忙着证明自己。”
“忙着把世界踩在脚下。”
守业苦笑。
“结果踩空了。”
“摔下来，才发现，家没了。”
晚晴轻轻吸了口气。
风从海面吹来，带着咸，带着暖，带着旧时光的香。
“那时候，我也倔。”
她低声说。
“你不回，我不催。”
“你忙，我不闹。”
“你不问，我不说。”
“我以为，你会懂。”
“我以为，你会回来。”
“结果……”
守业接话。
“结果，我没回。”
“结果，你等老了。”
晚晴点头。
“嗯。”
“等成了现在的样子。”
守业的眼眶红了。
“晚晴。”
他握住她的手，更紧些。
“那时候的甜，是真的。”
“对你的好，也是真的。”
“不是装的。”
晚晴看着他。
看着那张布满皱纹的脸。
看着他眼底的愧疚、遗憾、还有一丝未灭的真诚。
她笑了。
笑得很轻。
带着泪。
“我知道。”
“都是真的。”
“甜是真的。”
“爱是真的。”
“你错，也是真的。”
守业点头。
“是。”
“我错。”
“我错在，把真的丢了。”
“把最重要的，放在了最后。”
晚晴靠在轮椅边，轻声说：
“守业，我不怪你了。”
“真的不怪了。”
守业呼吸一滞。
“晚晴……”
“你不知道你这句话，我等了多久。”
晚晴摇头。
“我知道。”
“我也等了很久。”
“等你回来。”
“等你明白。”
“等你把心收回来。”
“现在，你回来了。”
“我也放下了。”
守业看着她，眼泪在眼眶里打转。
“谢谢你。”
“晚晴，谢谢你。”
晚晴擦了擦眼角。
“谢什么？”
“我们都老了。”
“都累了。”
“也都懂了。”
守业点头。
“懂了。”
“现在才懂。”
“风甜不甜，不在于风。”
“在于人。”
“在于身边是谁。”
晚晴笑。
“嗯。”
“现在风不甜了。”
“没关系。”
“你在，就好。”
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